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FERNANDO SABINO

2011-07-22T20:57:00.004-03:00

A Última Crônica

Fernando Sabino

A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever.

A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do essencial.

Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu último poema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.

Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome.

Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho - um bolo simples, amarelo-escuro, apenas um a pequena fatia triangular.

A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.

São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "parabéns pra você, parabéns pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa.

A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura - ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração. Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido - vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.

Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.

(Extraído do livro "A Companheira de Viagem", Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1965)

QUARTO DE DESPEJO, DE CAROLINA MARIA DE JESUS, FAZ 50 ANOS

2010-08-02T20:27:00.006-03:00

Escrito na forma de um diário, "Quarto de Despejo" teve sua qualidade literária captada pelo jornalista Audálio Dantas, quando fazia uma reportagem na Favela Canindé, em São Paulo e lhe foram mostrados cadernos escritos por uma moradora, Carolina Maria de Jesus. A primeira edição do livro foi publicada sem maiores revisões para aproveitar a levada de sintaxe da autora, uma favelada, com dois anos de ensino formal, e dona de uma narrativa pura e envolvente.

Veja um trecho:

"A tontura da fome é pior do que a do álcool. A tontura do álcool nos impele a cantar. Mas a da fome nos faz tremer. Percebi que é horrível ter só ar dentro do estômago.

Comecei a sentir a boca amarga. Pensei: Já não bastam as amarguras da vida? Parece que quando eu nasci o destino marcou-me para passar fome. Catei um saco de papel. Quando eu penetrei na rua Paulino Guimarães, uma senhora me deu uns jornais. Eram limpos, eu deixei e fui para o depósito. Ia catando tudo o que encontrava. Ferro, lata, carvão, tudo serve para o favelado. O Leon pegou o papel, recebi seis cruzeiros. Pensei em guardar o dinheiro para comprar feijão, Mas vi que não podia porque o meu eastômago reclamava e me torturava.

(...)

Resolvi tomar uma média e comprar um pão. Que efeito surpreendente faz a comida no nosso organismo! Eu que antes de comer via o céu, as árvores, as aves, tudo amarelo, depois que comi, tudo normalizou-se aos meus olhos."

Excertos da primeira edição de "Quarto de Despejo", de agosto de 1960, são encontrados no livro "CENAS DE FAVELA. As melhores histórias da períferia brasileira", uma antologia organizada por Nelson de Oliveira, primeira edição de Quarto de Despejo, publicada em agosto de 1960, pela Editora Francisco Alves.

JORNALISMO ESPORTIVO: OS GOLS CONTRA DA FOLHA DE S.PAULO

2009-08-02T10:30:00.020-03:00

Uma das melhores histórias sobre jornalismo e futebol é contada por Lima Duarte, e trata de uma audiência do vice-governador de São Paulo, Porfírio da Paz com o Presidente da República, Juscelino Kubitschek, em 1959.
O governador Adhemar de Barros viajara à La Paz, para tratar da importação do gás boliviano. Por conta desse compromisso, o vice-governador, autor do hino do SPFC, um tricolor mais do que apaixonado, foi destacado para a missão governamental.

Iniciada a audiência, Juscelino pergunta ao vice-governador:

- E como está São Paulo, governador?

- Vai mal, Senhor Presidente. Perdemos para a Portuguesa de Desportos, dois a zero, um vexame...

Juscelino interrompe, com elegância:

- Estou falando do Estado, governador...

Porfírio, que só pensava em futebol, não compreendeu o aparte e pensou que o presidente falava do estádio, ou seja, do Morumbi, ainda em construção. E lascou essa:

- Será inaugurado ano que vem, num jogo contra o Benfica. Será o maior estádio particular do mundo!

Já impaciente, Juscelino tentou contornar:

- Excelência... Mas eu estou falando no Estado, no Estado de São Paulo!

- Olha Doutor Juscelino... Aqueles Mesquitas não estão nem aí com esportes... Eu prefiro mesmo é a Gazeta Esportiva...

Trazida para os dias de hoje e o Caderno de Esportes da Folha de São Paulo seria o jornal que comporia a ultima parte da piada. Resumidamente, o negócio do pessoal de Esportes é assim: colocam um espessante num fato secundário, adensam uma circunstância lateral, entortam uma estatística, e com isso enchem colunas inteiras com um nada informativo. O custo é alto, porque eles têm de se afastar de muita informação relevante para poder sustentar suas doidas lucubrações.

A falta de tino na construção de manchetes é marca registrada daquela redação. Vejam: “Beijo se torna defesa antidoping”. É o caso de um esportista flagrado em exame antidoping, com resultado positivo para cocaína. Fica-se a imaginar que a linha de defesa relatada na matéria teria se tornado prática vezeira, repetida. Entretanto, é só ler o restante do texto e o leitor descobre que a manchete duela com a notícia: A tal defesa é inédita, foi apresentada pela primeira vez na história e tem pouca ou nenhuma credibilidade, na análise de especialistas.

Mais um exemplo das caneladas da redação está na matéria sobre o jogo entre Palmeiras e Santo André, pelo Campeonato Brasileiro. A Folha reduziu o confronto a um embate entre Marcelinho Carioca, atleta do Santo André, de 34 anos, contra nada mais nada menos do que toda a equipe de Palestra Itália. Vejam a delirante síntese: “Palmeiras anula veterano e vence”. A ideia que a manchete passou foi a de que onze jogadores impuseram derrota a um homem. Seguindo nas suas miragens, a redação arremata, com destaque: “Equipe comandada por Jorginho supera Marcelinho”. Na sanha de dobrar a realidade a ilusões oníricas, e forçar epopéias, o jornal exalta “um duelo especial entre dois cerebrais”. Valoriza o derrotado, como que a trazer subliminares lições de moral, e conta que Marcelinho fez “lançamentos e passes milimétricos” de que nada adiantaram. Todo um mundo de representação para mostrar um jogo absolutamente normal, uma ordinária partida de futebol que terminou com resultado de um a zero, vitória do Palmeiras sobre o Marcelinho FC, digo, Santo André EC.

E um merecido cartão amarelo veio da Casa: O ombudsman da Folha, Carlos Eduardo Lins da Silva comentou as derrapadas do Caderno. Veja a opinião do ombudsman:

“ESTE JORNAL demonstra ser adepto da 'teoria do grande homem', formulada em meados do século 19 pelo historiador e filósofo escocês Thomas Carlyle. "A história do mundo não é nada mais do que a biografia de grandes homens", dizia, em sua inabalável admiração por heróis, fossem reis, políticos, militares, poetas ou santos.

Assim, na quarta-feira, ao apresentar a final da Copa do Brasil, a manchete do caderno esportivo foi: 'Ronaldo tenta preencher lacuna em seu currículo'. Para a Folha, o jogo não era entre Corinthians e Internacional, mas entre Ronaldo e seu currículo.

O mais importante não era o time que foi rebaixado da elite do futebol brasileiro no ano passado estar para ganhar um de seus títulos mais importantes. Era se Ronaldo ia colocar na sua lista de conquistas a de um campeonato disputado no Brasil.

Não se dá muito valor ao papel do técnico, dos dirigentes, dos outros jogadores, da torcida, nem se dá atenção às circunstâncias históricas, econômicas, esportivas que levaram o Corinthians ao sucesso. Foi o ‘grande homem’ que venceu. O resto é resto.”

“Cachorro faz mal a mulher”. Esta manchete, clássico caso do jornalismo ignaro e leviano, conta a história da moça que comeu um cachorro quente numa barraquinha pouco confiável e teve de buscar socorro no hospital. Incrível, mas até para perto disso o Caderno de Esportes está se encaminhando. Pois ao tratar do acidente que vitimou Felipe Massa, na Hungria, o pessoal dos esportes, em confronto com o modo correto com que o jornal noticiou o fato na primeira página, investiu-se em mais uma gracinha, desta vez tenebrosa e talvez motivada por sentimento de morbidez. A manchete saiu assim: “Massa é nocauteado em plena pista”. Isso mesmo: o piloto foi nocauteado na pista do Circuito de Hungaroring.

Um milhão de verbos e adjetivos para definir a ação e o resultado de um trauma causado por uma peça acidentalmente desprendida de um carro a 300 km por hora, e a Folha vai buscar um termo prá lá de específico, uma palavra cuja utilização fora do boxe só se justifica quando muito, mas muito bem contextualizada. Tudo bem que nocaute passe a idéia de agravo, de lesão; isso não se discute. Mas é elementar que o termo está usualmente associado a um revés sofrido no plano de uma disputa. Nocaute jamais guarda relação com evento fortuito. Nocaute, isso é primário, comunica-se com derrota, significa um golpe contra o qual a vítima poderia, se tivesse qualidades, se opor. De uma só vez deselegante, apelativo e vulgar. Datena, Ratinho e Márcia Goldsmith (que nos perdoem os citados) têm seus iguais na imprensa escrita. A Folha não merece. Ninguém merece.

Manchetes desinformativas são presença constante. Os exemplos que trouxemos foram pinçados de matérias publicadas no curso de menos de um mês. O último esculacho, sobre o acidente de Felipe Massa, saiu na edição desta semana. Esquecem que são jornalistas, e não rapsodos.

A história de Lima Duarte foi contada no seu programa na Rádio Cultura AM de São Paulo, apresentado das cinco às seis da manhã. Talvez o melhor programa de rádio dos anos 80. Lima Duarte tem um excelente repertório com histórias de futebol.

A matéria sobre o beijo muito louco foi publicada no dia 14/07/09. O jogo entre Palmeiras e Santo André (Eles diriam: Onze homens contra um velho xerife) saiu no dia 19.07.09. A análise do do ombudsman deu na edição do dia 05.07.09.

Saiba mais sobre assunto acessando o blog Futebor. Lá você encontrará outra crítica do ombusman da Folha, publicada no dia 16.08.09. Lins da Silva aponta que o destempero da editoria de esportes não é coisa circunstancial, e que "...os exemplos são inúmeros...".

A SALVAÇÃO PELA LITERATURA. Crônica de Uriano Mota

2009-07-18T11:38:00.007-03:00

A salvação pela literatura

Urariano Mota

Nos tempos em que pensei ser professor, sempre tentei dizer a jovens estudantes que a literatura era fundamental na vida de todos. Mas quase nunca tive sucesso nessas arremetidas rumo a seus espíritos. Minhas palavras pareciam não fecundar. Primeiro porque a literatura ministrada a eles, em outras aulas, destruía todo o gozo de viver. Os mestres, profissionais ou burocratas, ensinavam-lhes a anti, a literatura para antas, com listas de nomes, datas e resumos de obras, nada mais. Em segundo lugar eu não fecundava porque o valor do sentimento, o sentido de uma rosa, o cântico de amor ou o desajuste de pessoas em uma sociedade corrupta nada significava para as tarefas mais práticas, que se impunham.

- O que eu ganho com isso, professor?

E com isso, o jovem, quando de classe média, queria me dizer, que carro irei comprar com a leitura de Baudelaire? Que roupas, que tênis, que gatas irei conquistar com essa conversa mole de Machado de Assis? Então eu sorria, para não lhes morder. A riqueza do mundo das páginas dos escritores, a gratidão que eu tinha para quem me fizera homem eu sabia. Mas não achava o que dizer nessas horas quando o petardo de uma frase de Joaquim Nabuco ganhava a zombaria de toda a gente. Eu sorria e me punha a gaguejar coisas estapafúrdias do gênero os poetas são os poetas, Cervantes era Cervantes. E me calava, e calava a lembrança dos sofrimentos e humilhações em vida do homem Cervantes que dignificou a espécie.

- O que eu ganho com isso, professor?

Quando essa pergunta me era feita por jovens da periferia, excluídos, isso me ofendia muito mais que a pergunta do jovem classe média. Aos de antes eu respondia com uma oposição quase absoluta, porque não me via em suas condições e rostos. Mas a estes periféricos, não. Eu passava a ser atingido nos meus domínios, na minha gente, porque eu olhava os seus rostos e via o meu, no tempo em que fui tão perdido e carente quanto qualquer um deles. Então eu não sorria. Aquilo, do meu semelhante, me acendia um fogo, um álcool vigoroso, e eu lhes falava do valor da literatura com exemplos vivos, vivíssimos, da minha própria experiência. (Há um relato sobre isso em “Histórias para adolescentes pobres”.) Então eu vencia. Então a literatura vencia. Mas já não tinha o nome de literatura. Tinha o nome de outra coisa, algo como histórias reais de miseráveis que têm a cara da gente. Mas tudo bem, eu me dizia, que se dane o nome, vence a literatura.

No entanto, agora refletindo enquanto escrevo, descubro que ainda assim havia uma grandiosa derrota nessa vitória de extremo recurso. Eu, o professor, falhava como professor. Quero dizer, eu não acendia a chama em seus corações como um fogo de pentecostes, com o calor de que a literatura é um valor permanente, alto e tão alto que por vezes parece substituir a própria vida. Quero dizer, para ser mais preciso: eu não fazia aqueles adolescentes atirarem-se aos livros, que seriam uma casa, um céu, um amigo, uma amiga, um amor, a namorada. Os jovens se quedavam por momentos diante do relato e depois mudavam de assunto, para outra coisa mais urgente. Afinal, jovens precisam comer, vestir, beber, e pegarem em namoradas mais concretas que um soneto de Camões.

O professor falhava porque prática, grosseira e opressora era a onipresença do mundo das necessidades. A literatura não se inscrevia como uma prática nesse mundo. E prática aqui em dois significados: como um hábito e como uma intervenção útil, pragmática. A literatura se opunha ao mundo prático. Na visão de todos, ela era como um luxo, um caviar... mas me expresso mal, porque o luxo é desejado, o caviar é querido. Era muito pior: a literatura roubava o tempo que deveria estar empregado em outra coisa. Que coisa? Qualquer coisa, coisa qualquer. Os passatempos mais estúpidos seriam mais necessários que essa inominável que furtava energias, dinheiro e ações dignas de serem vividas.

- Em vez de estar lendo, você devia...

Então eu não mais sorria. No mais íntimo de mim eu me julgava, eu me sabia certo como um neurótico. Tudo era o contrário do que eu pensava, mas eu estava certo. Certo como um neurótico silencioso. Pois que louco eu seria a proclamar as venturas da literatura quando todas e quaisquer coisas eram mais venturosas?

Esta semana uma jovem míope, tímida, com 19 anos, deu uma substância e um conforto a essa qualquer coisa, coisa qualquer que para nada serve, que furta o tempo e deixa os seus cultores neuróticos, malucos ou esquizofrênicos. Na altura em que a mocinha atravessava um momento difícil, prestou concurso para uma bolsa de estudo na Alemanha. Pois esta semana saiu o resultado: ela foi um dos três jovens escolhidos. E por isso viaja, e por um ano terá bolsa líquida e livre de 600 euros, e mais universidade, casa e alimentação. Mas como, eu perguntei a ela, como você conseguiu, se não é uma falante de alemão? Ao que ela, em seu espírito verdadeiro, me respondeu:

- Eu fui salva pela literatura. Em minha carta contei como Goethe entrou em minha vida.

Ah, sabem? Hoje é domingo, faz sol, tudo é luz. O neurótico aqui dedica à jovem esta crônica.

Conheça um pouco sobre Uraniano Mota e conheça seu blog

O artigo foi retirado do site NovaE

CINCO TIROS ABREM NOVOS NEGÓCIOS. Paulo Francis comenta o assassinato de John Lennon.

2009-07-03T14:38:00.008-03:00

A propósito da morte de Michael Jackson, oportuna a leitura deste artigo de Paulo Francis. Trata do assassinato de John Lennon e daquilo que o jornalista definiu como canibalismo de celebridades . Só o título do artigo já encerra um tratado sobre o assunto.Publicado na Folha de S. Paulo de 10.12.1980.

CINCO TIROS ABREM NOVOS NEGÓCIOS

Paulo Francis

John Lennon, compositor, cantor, músico, o “pai” dos Beatles, foi assassinado à uma hora da manhã (hora de Brasília) de ontem, por um vagabundo, Mark Chapman, que disparou nele seis tiros de um revólver 38, acertando cinco. O crime aconteceu no saguão de um dos prédios mais famosos de Nova York, a oeste do Central Park, o Dakota (que a maioria dos brasileiros conhece como cenário do filme de Roman Polanski Rosemary’s baby, com Mia Farrow e John Cassavetes). Lennon estava acompanhado da mulher, Yoko Ono, e dois cavalheiros ainda não identificados. Chapman esperou por ele horas no saguão, sem ser incomodado pelos agentes de segurança do prédio (cuja maioria dos moradores é celebridade, gente como Lauren Bacall etc.) que provavelmente, como é freqüente em Nova York, estavam bêbados ou dormindo. Lennon tinha 40 anos. Chapman, de Atlanta, Geórgia, conterrâneo de Jimmy Carter, tem 25.

A polícia, chamada ao local, apreendeu facilmente Chapman, que largou o revólver depois de esvaziá-lo, sorrindo, certo (e está certíssimo) que do anonimato se tornará, como Lennon, uma celebridade. Esse o motivo aparente do crime. O canibalismo de celebridades que é rotina neste país (e no Brasil e todo o mundo ocidental), graças a um sistema de comunicações que evita assuntos sérios, mas que fornece um “circo” permanente, obsessivo, avassalador, sobre a vida dos bem-sucedidos e ricos, excitando sentimentos contraditórios, da adoração bocó dos fãs à frustração homicida, que às vezes se manifesta a la Chapman. É tolice atribuir o crime à violência de Nova York. Chapman estava em Nova York havia apenas duas semanas, proveniente de Atlanta (trabalhou um tempo no Havaí, como guarda de segurança, vulgo “vigia”). Em Nova York não é possível comprar armas de fogo sem extensa e prévia investigação policial (estou falando do mercado legal, naturalmente). Em Atlanta, onde recentemente 12 crianças negras foram assassinadas, é possível comprá-las em qualquer armazém…

A polícia de Nova York é treinada em paramedicina. Tentou ressuscitar Lennon, aplicando-lhe técnicas recomendadas, sem sucesso. Uma ambulância recolheu Lennon, que ainda falou aos médicos, dizendo quem era (”Meu nome é John Lennon”) mas foi pronunciado “D.O.A.”, morto ao chegar, no Hospital Roosevelt, a 13 quarteirões do Dakota. A causa: hemorragias incontroláveis.

A nova celebridade, Chapman, está presa. Não precisa declarar nada. Pode exigir a presença de um advogado. Se não tiver dinheiro para pagá-lo, o Estado paga. É a lei. Se for chamado de assassino pela imprensa, um juiz poderá anular o julgamento, considerando-o preconceituoso contra o réu, presumindo-o culpado antes que um júri o condene ou absolva. É também a lei. Mas o provável é que se determine que Chapman é um psicopata, ou seja, passará o resto da vida num manicômio judiciário, vendendo direitos de lhe filmarem a vida, “escrevendo” memórias, vendendo entrevistas etc. Neste país tudo é faturável. A polícia já o chamou de “whaco” (demente, em gíria), pois a polícia conhece como ninguém como funciona o processo judiciário americano.

O canibalismo continua depois da morte. Fãs histéricos cercam o Dakota, cantando músicas dos Beatles. Ringo Starr, o primeiro dos ex-companheiros de Lennon a chegar aos EUA, de Londres, teve de ser protegido pela polícia, em face da malta de fãs que queriam depredá-lo, amorosamente, claro… A aventureira japonesa Yoko Ono, herdeira da fortuna dos 150 milhões de dólares de Lennon, também está representando “Madame Butterfly”, vítima trágica do destino, que lhe roubou o homem amado. Também há bons negócios à vista para a viúva. Todo mundo está faturando, de estações de rádio à TV, que tocam incessantemente as músicas dos Beatles e continuam o canibalismo do cadáver. É a sociedade do consumo, em seu aspecto mais grotesto.

John, Paul, Ringo, George, filhos da Guerra Fria

Em nenhuma época um conjunto de música popular fez tanto sucesso como os Beatles. De certa maneira, eles são o símbolo mais à mão da chamada contracultura da década de 1960. Nunca tiveram o prestígio entre as elites do movimento de um Bob Dylan (cujas letras parafraseavam poemas de Eliot e outros heróis do modernismo da alta cultura. Hoje Dylan é um “renascido em Cristo”, à la Jimmy Carter, apesar de judeu de ascendência), ou de Jimi Hendrix, considerado o supremo inovador do rock, que morreu, como sua par, Janis Joplin, de uma dose excessiva de drogas. E só no início, que pouco chegou ao grande público, os Beatles tinha a agressividade da classe trabalhadora inglesa característica dos mais famosos produtos dos “Rolling Stones”, de Mick Jagger (cuja “The Citadel” nos diz mais sobre a guerra do Vietnã do que o excelente filme de Francis Ford Coppola, “Apocalipse agora”). Os Beatles se sofisticaram muito sob a mão de um gerente de gênio, Brian Epstein, outro viciado em drogas, que se suicidou em 1967, e que, homossexual, parecia exercer uma tutela absoluta sobre os quatro Beatles, Lennon, Paul McCartney, Ringo Starr e George Harrison.

O segredo dos Beatles, depois de “peneirados” por Epstein, é simples: limpeza. O rock nasceu uma mistura de jazz e música montanhesa americana, sob o signo das cadeiras rebolantes de Elvis Presley. Foi, apesar de adorado pela garotada, uniformemente condenado pela classe dirigente americana, de que Time era um dos símbolos (até 1968, quando perdeu quase todo o prestígio), e Time escreveu longos editoriais sobre a imoralidade de Elvis, “O Pelvis”, como o apelidaram.

Quando os Beatles chegaram ao quarteto final, depois de se chamarem “The Quarrymen” e outros nomes, eles, apesar de virem das favelas de Liverpool, faziam músicas românticas, chorosas, sem qualquer sofisticação de contexto e, depois que Epstein os vestiu de ternos e lhes aparou os cabelos (relativamente), os Beatles produziram um rock acessível aos valores da classe média, sem os “excessos” prévios e posteriores de Elvis e Jagger, respectivamente.

Eles se sofisticaram bastante musicalmente, em Sgt. Pepper’s, um disco divertido, de “Lucy” (supostamente sobre LSD, mas Lennon em entrevista a Playboy diz que foi tirado de Alice no País das Maravilhas. Ele pensa que isso confere inocência à música. Alice é bem mais pervertida do que LSD…), mas não há dúvida que foram as composições mais simples, “Love me do”, “I wanna hold your hand”, “Help” etc., que lhes angariaram os milhões de fãs, que lhes garantiram a venda de 250 milhões de discos, ou mais, o que levou John Lennon a dizer que o grupo era mais popular que Jesus Cristo. Isso irritou muita gente. Nunca entendi por quê. Jesus não foi popular em vida. Terminou crucificado. Jesus não penetrou no mundo judeu, muçulmano e ateu. Os Beatles penetraram até na URSS (clandestinamente, no mercado negro, mas aos milhões…).

O charme da música deles sempre me escapou, o que deve ser um problema geracional (se bem que o antigo Dylan e o Jagger de “The citadel” e “Helter skelter” me diziam muito, não sempre agradável) de quem foi educado sob jazz “hot” e “cool” e o rápido mas inesquecível “bepop”, talvez o maior salto qualitativo da música popular neste século.

Mas, sociologicamente, eles sempre foram interessantes. Aquela choradeira infantil que os celebrizou, o romantismo quase hilariante de baladas como “Yesterday” representavam certamente o estado de espírito de uma geração que emergiu na década de 1960, depois que as tensões totalitárias da guerra fria se abaterem quando Kennedy e Kruschev decidiram não destruir o mundo em face da presença de mísseis nucleares soviéticos em Cuba, 1962.

Não houve o estouro do pós-guerra de 1919 no outro pós-guerra de 1945. Isso porque passamos diretamente aos terrores ainda maiores, nucleares, da guerra fria, que Kennedy e Kruschev diminuíram em 1962, permitindo assim uma verdadeira revolução de costumes, “revolução cultural”, da década de 1960.

A palavra infantilidade não é aqui usada insultuosamente. As crianças da década de 1960, nascidas sob o ruído dos aviões a jato, dos mistérios da eletrônica, sob o terror nuclear, sem qualquer acesso ao poder democrático, já que o poder, dos EUA à URSS, passara a ser exercido por burocratas sem cara, grupos de “experts” cuja sapiência era incontestada, crianças que nasceram quando os conceitos de religião, família e outras âncoras tradicionais haviam desaparecido sob o impacto da revolução capitalista-tecnológica-tecnocrática, tentaram criar o mundinho delas, de “quero segurar sua mão” e “socorro” (este quase um apelo direto). Renegaram a maneira de vestir, a maneira de pensar, a suposta ética de trabalho, de competição (a corrida entre ratos), o totalitarismo cultural da minha e precedentes gerações. Era, claro, uma revolução impossível, pois, em verdade, foi faturada pelas mesmas forças capitalistas, tecnológicas e tecnocráticas que dirigem o mundo. A contracultura nada mais foi que uma variante da sociedade de consumo. As pobres crianças tentaram saída, recorrendo ao misticismo do Leste (no pseudomisticismo de Herman Hesse, na maioria dos casos), ao uso das drogas, o que equivale a montar num tigre (Quem monte num tigre acaba no estômago do tigre…) e, finalmente, encontraram uma causa na guerra do Vietnã, em que era possível, enfim, lutar contra (não por) alguma coisa, a crueldade inominável dos EUA, do establishment, no sudeste da Ásia.

A música foi naturalmente a linguagem mais acessível a essa geração. O socialista Michael Harrington, num dos mais agudos ensaios que já li, observa que os fanhos de Bob Dylan eram uma forma de contestar a cultura cruel que era capaz de criar um Beethoven (Quem pode melhorar Beethoven?) e os horrores tecnológicos do “napalm”, de Hiroxima e Nagasaki. As crianças procuraram um estilo delas, do blue jeans aos cabelos longos, que imaginavam contestação, enquanto os fabricantes de jeans e outros produtos da contracutlura, como a bolinha, diziam “Business as usual”, ou “Caixinha, obrigado”.

Mas crianças envelhecem, Lennon está certo em dizer à Playboy que os Beatles não fazem mais sentido em 1980, que os Beatles eram os anos 60, ainda que o verdadeiro motivo dele seja o ódio incontido que revela nesta mesma entrevista contra seu ex-companheiro Paul McCartney (ele e John criaram a maioria das composições mais célebres dos Beatles), porque McCartney continua sendo o músico mais popular do mundo, enquanto que ele, John Lennon, teve uma década de 1970 repleta de fracassos. O último disco que lançou Double fantasy, estava fazendo um certo sucesso e um compacto do dito, “Starting over”, está entre os dez mais vendidos. Mas Lennon permanecia muito atrás de McCartney. Ringo e Harrison nunca tiveram o mesmo destaque.

O último símbolo de um sonho impossível

Depois da morte de Epstein, os Beatles começaram a se dissolver. São dois os motivos: disputas de espólios da empresa em que eram sócios, a “Apple”, e, principalmente, as mulheres de John e Paul, Yoko Ono e Linda Eastman. Linda é herdeira da Eastman-Kodak, o que dispensa comentários. Foi “groupie” de grupos de rock, ou seja, prestava serviços de cama a qualquer tamborineiro famoso, a pedidos. Conseguiu porém fisgar Paul McCartney e lhe domina a vida, inclusive participando do conjunto dele, Wings, apesar de não ter nenhum talento. É mais velha que Paul. Ele parece até hoje uma menina. Esse tipo de mulher é o que se chama eufemisticamente “órgão de alicate”. “Prende” o homem dela em partes vitais. E Linda não se deu com sua equivalente Yoko Ono, que John Lennon, órfão de mãe, bebê e abandonado pelo pai, chamava (e o que mais poderia ser?) de mamãe. Foi o choque entre Yoko e Linda que provavelmente destruiu os Beatles. Yoko, japonesa, se autodescreve como “escultora” e da “alta sociedade de Tóquio”. É quase certamente uma gueixa, mas de “alicate”, e dominou completamente a vida de Lennon, o que ele confessa prazerosamente na entrevista à Playboy. Freud explica. Sempre explica.

Se Yoko se arrumou, soube dar a John Lennon fortuna e proteção. Escrevi que Lennon deixa cerca de 150 milhões de dólares. Fracassando em músicas novas nos anos 70 (a começar pelo ridículo LP de 1969 em que ele e a teratológica Yoko posam nus na capa e contracapa, as fotos trazendo má reputação à pornografia), ele, sob a direção do alicate de Yoko, aplicou o dinheiro Beatle, que continua e continuará rendendo, em mansões em Palm Beach, Flórida, Long Island, numa série de fazendas totalizando 1.600 acres n norte de Nova York, em valiosas vacas Holstein (uma foi vendida outro dia por 256 mil dólares…), num iate de quase duzentos metros e no apartamento do Dakota de 28 cômodos.

No auge dos Beatles, Lennon favorecia causas radicais. Marchou contra a guerra do Vietnã. Fez experimentos perigosos com drogas, filmes que contrariavam a moral vigente (um sobre o próprio pênis), se tornou feminista etc. Sob Yoko, milionário, parecia mais criatura de astrologia, comedor de macrobiótica, “mãe de família” (ele cuida do filho do casal, Sean, de 5 anos, enquanto ela dirige os negócios da família), e, coisa inconcebível num radical, chagou a dar uma contribuição de mil dólares para a compra de coletes à prova de bala para a polícia de Nova York, a mesma polícia que sob o pretexto de que era drogado tentou deportá-lo até que todo mundo depôs a favor dele e conseguiu permanecer em Nova York, a polícia que não o protegeu do assassino quando morreu na cidade que mais amou.

A morte dele é o fim de uma época, talvez a última que conheçamos em que uma geração de jovens talentosos, como os Beatles, tentou humanizar o nosso mundo de poderes impiedosos, impessoais e letais. Que John Lennon tenha morrido um milionário egoísta, rancoroso, vivendo no casulo de uma japonesa aventureira, não diminui as boas intenções iniciais dos jovens revoltosos dos anos 60, ainda que o fim dele, mesmo antes de morrer, também revele a ingenuidade dos métodos e aspirações que abraçaram.

Lennon baniu Reagan, Brejnev, Israel, Síria e Jordânia do centro das notícias. Talvez porque a maioria das pessoas reconhecesse nele um ser humano, enquanto que esses outros problemas não podem ser tocados pelo cidadão comum, que, se interessado neles, é submetido à dieta de “press release” dos poderosos. Com Lennon se foi, não só uma era, nos parece, mas um anseio de simplicidades que se tornaram aparentemente impossível em nosso tempo.

Veja onde anda Mark Chapman.

AS FARRAS DE BERLUSCONI E A REPÚBLICA ITALIANA

2009-06-06T15:42:00.017-03:00

O termo república define o modelo de convivência social que reconhece como de todos os meios materiais e imateriais envolvidos na organização estatal. O bom agente público há de cuidar dos bens a si confiados com zelo extremo e destinação pública. E não poderá valer-se do exercício do mandato popular para desfrute pessoal.

Pois é na Itália, justamente no berço da República, que o conceito é mais vergastado, nos dias que passam. Com afrontas de magnitude que justificou grave alerta feito pelo jornal espanhol "El País". Segundo o diário, as estrepolias do primeiro-ministro Berlusconi alcançam dimensão de grau a pôr em risco a ordem jurídica e a democracia na terra da bota.

Envolvido em uma sequência de aventuras sexuais em parte subvencionadas com dinheiro público, impondo censura e a força descomunal do seu vasto arsenal midiático, Berlusconi empalma o poder com a sensação de monarca, deus e soberano. A ponto de usar de suas influências para impedir a publicação, na Itália, de fotos de uma festinha como aquelas das casas de banho da antiga Pompéia. E convencer uma editora a não publicar livro de Saramago.

Publicamos o editorial em que o "El País" enuncia os motivos para a publicação de fotos duma festa prá lá de desinibida, numa mansão do Capo: Longe de se ocupar da vida privada de Berlusconi, justamente sua conduta de envolvimento entre o público e o privado foi a razão que empolgou o jornal a denunciar os desvarios do chefe de estado. O texto é uma ode ao jornalismo.

Para se ter ideia do quanto esse homem é nafasto, o fotógrafo que fez as fotos dignas de ornar preliminares de revistinhas suecas, disse temer mais Berlusconi do que as milícias colombianas.

BERLUSCONI AL DESNUDO

Que no se equivoque Silvio Berlusconi: es la prensa democrática la que respeta su intimidad y él quien no deja de ponerla en entredicho. Porque la publicación de las fotografías de sus fiestas privadas no obedece a ningún intento de enjuiciar su moral como ciudadano, sino al propósito de demostrar que él, como primer ministro, está intentando convertir el espacio de la política democrática en una simple prolongación de sus relaciones de amistad y de sus entretenimientos.

Eso es exactamente lo que, según sus propias declaraciones, ha hecho al elaborar las sucesivas listas electorales de su partido e, incluso, a la hora de asignar responsabilidades de Gobierno. Y otro tanto cabe decir del uso de las facilidades que el Estado pone a disposición del primer ministro para cumplir con sus responsabilidades institucionales. Transportar invitados a fiestas privadas no es tarea de los aviones oficiales, poco importa a estos efectos que se trate de bailarinas o presentadoras de televisión. Y el hecho de que el primer ministro hiciera aprobar en 2008 una ley que abría los vuelos de Estado a cualquier acompañante no le ofrece una cobertura jurídica, sino que evidencia un flagrante abuso de poder.

La prensa italiana ha denunciado el escándalo, y la respuesta del primer ministro no ha consistido únicamente en negar o en trivializar los hechos, presentándose como un paternal protector de muchachas en las que asegura apreciar especiales talentos artísticos o políticos. Recurriendo a la confusión entre los intereses públicos y privados, Berlusconi ha intentado, además, desacreditar a ciudadanos que, como su propia mujer, estaban en condiciones de corroborar las denuncias. Ese género de presiones son la prueba de que, bajo Berlusconi, la libertad de expresión se encuentra amenazada. La fiscalía italiana ha secuestrado, por otra parte, la totalidad del archivo del fotógrafo que captó las imágenes.

Con este escándalo Berlusconi queda al desnudo, pero no como ciudadano, sino como político. Si hasta ahora sus salidas de tono se habían tomado a broma, hoy existen nuevas y poderosas razones para advertir que lo que el primer ministro está poniendo en juego es el futuro de Italia como Estado de derecho. Y una Italia que se deslice por la pendiente a la que la está arrastrando Berlusconi no es sólo un motivo de preocupación para los italianos, sino para todos los europeos.

Publicado no "El Pais", edição do dia 05.06.09. Ilustração: Charge de André Carrilho.

Conheça as fotos publicadas no El País. Conheça um pouco sobre o fotógrafo Antonello Zappadu e suas preocupações. Mais sobre Berlusconi na análise de Rachel Donadio, correspondente do New York Times em Roma.

A ATUALIDADE DO PENSAMENTO DE MARX. Entrevista com Eric Hobsbawn

2009-06-05T16:09:00.006-03:00

“Marx previu a natureza da economia mundial no início do século 21, com base na análise da ‘sociedade burguesa’, cento e cinqüenta anos antes.

Não é surpreendente que os capitalistas inteligentes, especialmente no setor financeiro globalizado, fiquem impressionados com Marx, já que eles são necessariamente mais conscientes que outros sobre a natureza e as instabilidades da economia capitalista na qual eles operam.”.

SIN PERMISO - Duas décadas depois de 1989, quando foi apressadamente relegado ao esquecimento, Karl Marx regressou ao centro das atenções. Livre do papel de intrumentum regni que lhe foi atribuído na União Soviética e das ataduras do “marxismo-leninismo”, não só tem recebido atenção intelectual pela nova publicação de sua obra, como também tem sido objeto de crescente interesse. Em 2003, a revista francesa Nouvel Observateur dedicou um número especial a Marx, com um título provocador: “O pensador do terceiro milênio?”. Um ano depois, na Alemanha, em uma pesquisa organizada pela companhia de televisão ZDF para estabelecer quem eram os alemães mais importantes de todos os tempos, mais de 500 mil espectadores votaram em Karl Marx, que obteve o terceiro lugar na classificação geral e o primeiro na categoria de “relevância atual”. Em 2005, o semanário alemão Der Spiegel publicou uma matéria especial que tinha como título “Ein Gespenst Kehrt zurük” (A volta de um espectro), enquanto os ouvintes do programa “In Our Time” da rádio 4, da BBC, votavam em Marx como o maior filósofo de todos os tempos. Em uma conversa com Jacques Attali, recentemente publicada, você disse que, paradoxalmente, “são os capitalistas, mais que outros, que estão redescobrindo Marx” e falou também de seu assombro ao ouvir da boca do homem de negócios e político liberal, George Soros, a seguinte frase: “Ando lendo Marx e há muitas coisas interessantes no que ele diz”. Ainda que seja débil e mesmo vago, quais são as razões para esse renascimento de Marx? É possível que sua obra seja considerada como de interesse só de especialistas e intelectuais, para ser apresentada em cursos universitários como um grande clássico do pensamento moderno que não deveria ser esquecido? Ou poderá surgir no futuro uma nova “demanda de Marx”, do ponto de vista político?

ERIC HOBSBAWM. Há um indiscutível renascimento do interesse público por Marx no mundo capitalista, com exceção, provavelmente, dos novos membros da União Européia, do leste europeu. Este renascimento foi provavelmente acelerado pelo fato de que o 150° aniversário da publicação do Manifesto Comunista coincidiu com uma crise econômica internacional particularmente dramática em um período de uma ultra-rápida globalização do livre-mercado. Marx previu a natureza da economia mundial no início do século 21, com base na análise da “sociedade burguesa”, cento e cinqüenta anos antes. Não é surpreendente que os capitalistas inteligentes, especialmente no setor financeiro globalizado, fiquem impressionados com Marx, já que eles são necessariamente mais conscientes que outros sobre a natureza e as instabilidades da economia capitalista na qual eles operam.

A maioria da esquerda intelectual já não sabe o que fazer com Marx. Ela foi desmoralizada pelo colapso do projeto social-democrata na maioria dos estados do Atlântico Norte, nos anos 1980, e pela conversão massiva dos governos nacionais à ideologia do livre mercado, assim como pelo colapso dos sistemas políticos e econômicos que afirmavam ser inspirados por Marx e Lênin. Os assim chamados “novos movimentos sociais”, como o feminismo, tampouco tiveram uma conexão lógica com o anti-capitalismpo (ainda que, individualmente, muitos de seus membros possam estar alinhados com ele) ou questionaram a crença no progresso sem fim do controle humano sobre a natureza que tanto o capitalismo como o socialismo tradicional compartilharam. Ao mesmo tempo, o “proletariado”, dividido e diminuído, deixou de ser crível como agente histórico da transformação social preconizada por Marx.

Devemos levar em conta também que, desde 1968, os mais proeminentes movimentos radicais preferiram a ação direta não necessariamente baseada em muitas leituras e análises teóricas. Claro, isso não significa que Marx tenha deixado de ser considerado como um grande clássico e pensador, ainda que, por razões políticas, especialmente em países como França e Itália, que já tiveram poderosos Partidos Comunistas, tenha havido uma apaixonada ofensiva intelectual contra Marx e as análises marxistas, que provavelmente atingiu seu ápice nos anos oitenta e noventa. Há sinais agora de que a água retomará seu nível.

SIN PERMISO. Ao longo de sua vida, Marx foi um agudo e incansável investigador, que percebeu e analisou melhor do que ninguém em seu tempo o desenvolvimento do capitalismo em escala mundial. Ele entendeu que o nascimento de uma economia internacional globalizada era inerente ao modo capitalista de produção e previu que este processo geraria não somente o crescimento e prosperidade alardeados por políticos e teóricos liberais, mas também violentos conflitos, crises econômicas e injustiça social generalizada. Na última década, vimos a crise financeira do leste asiático, que começou no verão de 1997; a crise econômica Argentina de 1999-2002 e, sobretudo, a crise dos empréstimos hipotecários que começou nos Estados Unidos em 2006 e agora tornou-se a maior crise financeira do pós-guerra. É correto dizer, então, que o retorno do interesse pela obra de Marx está baseado na crise da sociedade capitalista e na capacidade dele ajudar a explicar as profundas contradições do mundo atual?

ERIC HOBSBAWM. Se a política da esquerda no futuro será inspirada uma vez mais nas análises de Marx, como ocorreu com os velhos movimentos socialistas e comunistas, isso dependerá do que vai acontecer no mundo capitalista. Isso se aplica não somente a Marx, mas à esquerda considerada como um projeto e uma ideologia política coerente. Posto que, como você diz corretamente, a recuperação do interesse por Marx está consideravelmente – eu diria, principalmente – baseado na atual crise da sociedade capitalista, a perspectiva é mais promissora do que foi nos anos noventa. A atual crise financeira mundial, que pode transformar-se em uma grande depressão econômica nos EUA, dramatiza o fracasso da teologia do livre mercado global descontrolado e obriga, inclusive o governo norte-americano, a escolher ações públicas esquecidas desde os anos trinta.

As pressões políticas já estão debilitando o compromisso dos governos neoliberais em torno de uma globalização descontrolada, ilimitada e desregulada. Em alguns casos, como a China, as vastas desigualdades e injustiças causadas por uma transição geral a uma economia de livre mercado, já coloca problemas importantes para a estabilidade social e mesmo dúvidas nos altos escalões de governo. É claro que qualquer “retorno a Marx” será essencialmente um retorno à análise de Marx sobre o capitalismo e seu lugar na evolução histórica da humanidade – incluindo, sobretudo, suas análises sobre a instabilidade central do desenvolvimento capitalista que procede por meio de crises econômicas auto-geradas com dimensões políticas e sociais. Nenhum marxista poderia acreditar que, como argumentaram os ideólogos neoliberais em 1989, o capitalismo liberal havia triunfado para sempre, que a história tinha chegado ao fim ou que qualquer sistema de relações humanas possa ser definitivo para todo o sempre.

SIN PERMISO. Você não acha que, se as forças políticas e intelectuais da esquerda internacional, que se questionam sobre o que poderia ser o socialismo do século 21, renunciarem às idéias de Marx, estarão perdendo um guia fundamental para o exame e a transformação da realidade atual?

ERIC HOBSBAWM. Nenhum socialista pode renunciar às idéias de Marx, na medida que sua crença em que o capitalismo deve ser sucedido por outra forma de sociedade está baseada, não na esperança ou na vontade, mas sim em uma análise séria do desenvolvimento histórico, particularmente da era capitalista. Sua previsão de que o capitalismo seria substituído por um sistema administrado ou planejado socialmente parece razoável, ainda que certamente ele tenha subestimado os elementos de mercado que sobreviveriam em algum sistema pós-capitalista.

Considerando que Marx, deliberadamente, absteve-se de especular acerca do futuro, não pode ser responsabilizado pelas formas específicas em que as economias “socialistas” foram organizadas sob o chamado “socialismo realmente existente”. Quanto aos objetivos do socialismo, Marx não foi o único pensador que queria uma sociedade sem exploração e alienação, em que os seres humanos pudessem realizar plenamente suas potencialidades, mas foi o que expressou essa idéia com maior força e suas palavras mantêm seu poder de inspiração.

No entanto, Marx não regressará como uma inspiração política para a esquerda até que se compreenda que seus escritos não devem ser tratados como programas políticos, autoritariamente ou de outra maneira, nem como descrições de uma situação real do mundo capitalista de hoje, mas sim como um caminho para entender a natureza do desenvolvimento capitalista. Tampouco podemos ou devemos esquecer que ele não conseguiu realizar uma apresentação bem planejada, coerente e completa de suas idéias, apesar das tentativas de Engels e outros de construir, a partir dos manuscritos de Marx, um volume II e III de “O Capital”. Como mostram os “Grundrisse”, aliás. Inclusive, um Capital completo teria conformado apenas uma parte do próprio plano original de Marx, talvez excessivamente ambicioso.

Por outro lado, Marx não regressará à esquerda até que a tendência atual entre os ativistas radicais de converter o anti-capitalismo em anti-globalização seja abandonada. A globalização existe e, salvo um colapso da sociedade humana, é irreversível. Marx reconheceu isso como um fato e, como um internacionalista, deu as boas vindas, teoricamente. O que ele criticou e o que nós devemos criticar é o tipo de globalização produzida pelo capitalismo.

SIN PERMISO. Um dos escritos de Marx que suscitaram o maior interesse entre os novos leitores e comentadores são os “Grundrisse”. Escritos entre 1857 e 1858, os “Grundrisse” são o primeiro rascunho da crítica da economia política de Marx e, portanto, também o trabalho inicial preparatório do Capital, contendo numerosas reflexões sobre temas que Marx não desenvolveu em nenhuma outra parte de sua criação inacabada. Por que, em sua opinião, estes manuscritos da obra de Marx, continuam provocando mais debate que qualquer outro texto, apesar do fato dele tê-los escrito somente para resumir os fundamentos de sua crítica da economia política? Qual é a razão de seu persistente interesse?

ERIC HOBSBAWM. Desde o meu ponto de vista, os ''Grundrisse'' provocaram um impacto internacional tão grande na cena marxista intelectual por duas razões relacionadas. Eles permaneceram virtualmente não publicados antes dos anos cinqüenta e, como você diz, contendo uma massa de reflexões sobre assuntos que Marx não desenvolveu em nenhuma outra parte. Não fizeram parte do largamente dogmatizado corpus do marxismo ortodoxo no mundo do socialismo soviético. Mas não podiam simplesmente ser descartados. Puderam, portanto, ser usados por marxistas que queriam criticar ortodoxamente ou ampliar o alcance da análise marxista mediante o apelo a um texto que não podia ser acusado de herético ou anti-marxista. Assim, as edições dos anos setenta e oitenta, antes da queda do Muro de Berlim, seguiram provocando debate, fundamentalmente porque nestes escritos Marx coloca problemas importantes que não foram considerados no “Capital”, como por exemplo as questões assinaladas em meu prefácio ao volume de ensaios que você organizou (Karl Marx's Grundrisse. Foundations of the Critique of Political Economy 150 Years Later).

ERIC HOBSBAWM. No prefácio deste livro, escrito por vários especialistas internacionais para comemorar o 150° aniversário de sua composição, você escreveu: “Talvez este seja o momento correto para retornar ao estudo dos “Grundrisse”, menos constrangidos pelas considerações temporais das políticas de esquerda entre a denúncia de Stalin, feita por Nikita Khruschev, e a queda de Mikhail Gorbachev”. Além disso, para destacar o enorme valor deste texto, você diz que os “Grundrisse” “trazem análise e compreensão, por exemplo, da tecnologia, o que leva o tratamento de Marx do capitalismo para além do século 19, para a era de uma sociedade onde a produção não requer já mão-de-obra massiva, para a era da automatização, do potencial de tempo livre e das transformações do fenômeno da alienação sob tais circunstâncias. Este é o único texto que vai, de alguma maneira, mais além dos próprios indícios do futuro comunista apontados por Marx na “Ideologia Alemã”. Em poucas palavras, esse texto tem sido descrito corretamente como o pensamento de Marx em toda sua riqueza. Assim, qual poderia ser o resultado da releitura dos “Grundrisse” hoje?

ERIC HOBSBAWM. Não há, provavelmente, mais do que um punhado de editores e tradutores que tenham tido um pleno conhecimento desta grande e notoriamente difícil massa de textos. Mas uma releitura ou leitura deles hoje pode ajudar-nos a repensar Marx: a distinguir o geral na análise do capitalismo de Marx daquilo que foi específico da situação da sociedade burguesa na metade do século XIX. Não podemos prever que conclusões podem surgir desta análise. Provavelmente, somente podemos dizer que certamente não levarão a acordos unânimes.

SIN PERMISO. Para terminar, uma pergunta final. Por que é importante ler Marx hoje?

ERIC HOBSBAWM. Para qualquer interessado nas idéias, seja um estudante universitário ou não, é patentemente claro que Marx é e permanecerá sendo uma das grandes mentes filosóficas, um dos grandes analistas econômicos do século 19 e, em sua máxima expressão, um mestre de uma prosa apaixonada. Também é importante ler Marx porque o mundo no qual vivemos hoje não pode ser entendido sem levar em conta a influência que os escritos deste homem tiveram sobre o século 20. E, finalmente, deveria ser lido porque, como ele mesmo escreveu, o mundo não pode ser transformado de maneira efetiva se não for entendido. Marx permanece sendo um soberbo pensador para a compreensão do mundo e dos problemas que devemos enfrentar.

Entrevista publicada em outubro de 2008 no Portal Sin Permisso, respeitável respositório de textos de ciências humanas. Vale a visita. A tradução é de Marco Aurélio Weissheimer, da Agência Carta Maior.

UM ARTIGO: "A Arte de Recusar um Original", de Camilien Roy.

2009-03-01T15:05:00.009-03:00

NÃO, OBRIGADO!

(Eduardo Simões)

MANUSCRITO REJEITADO DÓI tanto quanto amor não correspondido. Ao menos é o que sugere o canadense Camilien Roy, 45, autor de "A Arte de Recusar um Original", livro em que um fictício aspirante a escritor narra suas investidas infrutíferas para publicar seu primeiro romance por meio das 99 cartas de recusa que recebeu.
A forma é uma homenagem às "contraintes littéraires" (experimentações literárias com restrições, por exemplo, temáticas) do escritor francês Raymond Queneau (1903-1976), autor de "Zazie no Metrô" (adaptado para o cinema por Louis Malle) e "Exercices de Style" (exercícios de estilo), livro que narrava uma mesma história de 99 modos diferentes, classificados segundo o estilo ("vulgar", "parcial" etc.).
Já o conteúdo é uma bem-humorada maneira de Roy criticar a um tanto enfadonha e nada pessoal padronização das cartas de recusa das editoras. Daí seu esforço criativo que inclui um haicai, uma peça de um só ato e até um sistema de resposta eletrônico ("Você teclou 8? Lamento! A decisão da equipe de leitura foi NEGATIVA!").
A ideia de escrever o livro, diz Roy à Folha, veio quando ele recebeu uma carta de recusa de um "editor importante" tão mal fotocopiada que o texto e o logotipo da editora estavam inclinados. "Mas o livro não é um acerto de contas com o mundo editorial.
E sim um modo de, pelo menos uma vez, não ser aquele que recebe as cartas, mas quem as escreve. E ainda de mostrar aos leitores que a publicação de um livro por uma editora respeitável é uma coisa difícil e por vezes cruel".
Para o canadense, autor de dois romances, a mais severa das recusas é a indiferença, que ele representa em seu livro com uma página em branco.
A única de fato positiva seria, por incrível que pareça, um "mal entendido": uma carta enfim elogiosa e incentivadora, enviada por um comerciante, que recebeu o livro por engano.
As cartas verdadeiras
Vivian Wyler, 54, diretora editorial da Rocco, que publicou "A Arte de Recusar um Original", conta que a editora recebe cerca de 40 manuscritos por semana.
Se o livro não é bom, ela é a favor da carta de recusa padrão, pois não haveria "a menor chance de dizer que é ruim, de uma maneira mais suave para o escritor, sem soar falso". Enviada em até 60 dias, em linhas gerais a carta agradece, mas diz que o original não se enquadra na linha editorial.
Há, porém, os meios-termos: "Nos casos em que temos em mãos um original com quase tudo o que deveria ter, mas que não chegou lá, aí mandamos uma cartinha indicando os problemas e as qualidades, e deixando claro que, se o escritor quiser trabalhar o manuscrito de novo, pode reapresentá-lo".
Wyler diz que as cartas de recusa da Rocco não são tão engraçadas quanto as de apresentação que chegam à editora com os originais. Muitas vezes confessionais, elas citam preferências literárias dos neoautores, o modo como começaram a ler e a escrever etc.
Uma dessas missivas rendeu uma piada interna na Rocco: uma escritora do interior de Minas Gerais defendeu seu livro, e sua pretensa vocação para a literatura, dizendo: "Gosto disso, sra. Wyler." A frase acabou virando mote de uso variado na editora.
EDITOR SUGERIU A TEZZA TOMAR "UMAS PINGAS"
Autor de "O Filho Eterno", romance de fortes tintas autobiográficas, que venceu cinco prêmios literários em 2008, Cristovão Tezza, 56, já foi "recusado", quem diria, por ser pouco pessoal. Tezza tinha 18 anos e acabara de apresentar à editora Brasiliense seu primeiro livro, "O Papagaio que Morreu de Câncer". A recusa, assinada pelo editor Caio Graco Prado, criticava o neófito por ter fugido "um bocado do "pessoal" para descrições enormes, na maioria das vezes inúteis".
"Quando li a carta, achei que minha vida de escritor tinha acabado. Bobagem. E ele disse umas coisas legais ali", diz Tezza, que recebeu uma curiosa sugestão de Caio Graco para dar um tom mais pessoal ao livro: "Se ajudar, umas pingas desarmam as defesas e podem contribuir". Daí para frente, afirma o escritor, vieram apenas mensagens padronizadas, ou, mais frequentemente, o silêncio.
Oito anos de recusa
O escritor Marcelo Mirisola, 42, "gaba-se" de ter "nas costas oito anos de cartas de recusa", que ele guarda numa mala. Ele afirma que seu segundo livro, "O Herói Devolvido" (sem trocadilho!), foi rejeitado por uma editora de São Paulo "por conter muito palavrão".
Para Mirisola, que diz ter recebido desculpas "esfarrapadas" como "não se encaixa em nossa linha editorial" ou "nossa agenda está cheia", muitas vezes "ficava claro que ninguém lia nada". A fim de testar as editoras, o escritor chegou a enviar originais com as folhas coladas: "Voltaram do mesmo jeito".
O escritor Santiago Nazarian, 31, que nunca recebeu uma carta de recusa, mas escreve pareceres de livros em inglês para editoras brasileiras, defende que, além de apontar os pontos positivos e negativos de um livro, tais pareceres deveriam ter mais espaço para uma "opinião mais verdadeira", na linha "achei uma merda".
"Acho que o parecer pode e deve ser mais sincero do que as cartas de recusa, não tendo medo de detonar um livro quando não gosta, ou de demonstrar seu entusiasmo quando adora. Com autores, é preciso ser um pouco mais delicado. É preciso pensar que a pessoa colocou muito do tempo, paixão e talento, mesmo quando ínfimo, lá."
O duplo sim de Hatoum
O premiado escritor Milton Hatoum também não relata recusas. Mas um curioso caso de dupla aceitação. Ele conta que havia terminado o manuscrito de "Relato de um Certo Oriente" em 1987, quando morava em Manaus. O texto ficou de molho alguns meses, até que um editor do Rio ligou para ele e perguntou se tinha algo.
"Mencionei o "Relato", enviei os originais, e um mês depois ele disse que ia publicá-lo. Em 1988, ganhei uma bolsa e vim para São Paulo. A Companhia das Letras me perguntou se eu tinha algum manuscrito e falei do "Relato". O editor do Rio já estava em outra editora, mas o texto estava no prelo. E eu nem sabia disso", diz. "Como o prazo para publicação havia expirado, troquei de editora na última hora, e o "Relato" só foi publicado em abril de 1989. Dois anos de espera e um baixo grau de ansiedade valeram a pena."

(Folha de S. Paulo, 21.02.09)

Três meses depois: Quando publicamos este artigo, não conhecíamos o livro. Agora, lido, garantimos que a resenha, bem costurada, supera em muito a obra que retrata. Esqueça do livro. Fica a lição do perigo de falar sem conhecer, razão da manutenção desta postagem no ar.

CARLOS HEITOR CONY - "O Mosteiro dos Tijolos de Feltro"

2009-02-21T11:23:00.010-03:00

O Mosteiro dos Tijolos de Feltro

Carlos Heitor Cony

INFINITA É a capacidade do homem em buscar sarna para se coçar. Se até agora não demos o nosso recado, é evidente que quebramos a cara, e o remédio é assumir o fracasso e tratar de fazer pouco barulho. Foi mais ou menos o que não fiz quando tive tempo e pretexto para ficar quieto num canto e deixar o mundo fazer aquilo que o nosso presidente chamou de "sifu".

Aos 20 anos, encontrei um desinformado que me pagou para tocar piano num inferninho aqui no Rio -uma caverna vil, cheia de bêbados e prostitutas, foi assim que ganhei meu primeiro ordenado com o suor do meu rosto e o cansaço de meus dedos incompetentes.

Depois, também como não queria nada, passei para a literatura e logo para o jornalismo. Eis que novamente encontrei desinformados que me pagaram por uma e outra coisa -e assim fui vivendo meus dias, com dinheiro pouco, mas bastante para o leite das crianças e para o meu próprio leite.

Nunca precisei rolar pelas sarjetas -profecia de um mestre que perdeu a paciência comigo por causa de umas equações de 2º grau e me profetizou um futuro negro, esmolando pão, dormindo sob marquises, coberto por jornais da véspera. Essa imagem às vezes retorna ao meu inconsciente: são os únicos momentos em que me considero um vencedor. Pelo menos até agora, ainda não cheguei a esse estágio de miséria.

Mas nunca se deve confiar em quem já tocou piano e escreveu tanto para ganhar o pão de cada dia. Tempos atrás, aproveitando um recesso doméstico -fui operado nas cordas vocais e tive que passar duas semanas na encolha- dei para pintar. Isso mesmo: pintar quadros.

Pegava pincéis e espátulas, esparramava cores aqui e ali, depois assinava e datava para que a posteridade soubesse quando e onde havia feito uma obra-prima. Borrando aqui e ali fui acumulando obras de arte que transbordaram de meu apartamento e vieram comigo ao trabalho.

Um dia -que ainda será celebrado na história universal como um marco memorável da estupidez humana-, vendi um quadro a um desprevenido. Por maior que fosse minha decadência moral e humana, senti algum remorso. À noite, rondei a casa do camarada, para ver se ele havia sido expulso do lar.

Cheguei a imaginá-lo sentado na calçada, o quadro entre as pernas, meditando sobre a besteira que fizera e que lhe provocara o exílio. Alguma coisa de inacreditável deve ter acontecido, pois o cara foi aceito em casa, por sua mulher, filhos e agregados.

Piorando a coisa, três ou quatro dias depois vendi outro quadro e, durante algum tempo, era rara a semana em que não emplacava uma tela, recebendo em troca aquele papel retangular emitido pela Casa da Moeda e que os bancos aceitam como dinheiro. Ainda não fiz os cálculos, mas creio que vendi uns 20 quadros de diversos tamanhos, feitios, cores e propostas -pois os meus quadros tinham a proposta de não ter proposta alguma. Van Gogh e Modigliani nunca venderam um quadro em vida. Já é um começo de conversa. Não precisei cortar a orelha numa crise de desespero, como o primeiro, nem comer velas para me alimentar com o sebo, como o segundo.

Caprichei, sobretudo, nos azuis. Conheci uma norte-americana em Veneza, que ali vivia havia dez anos, apenas para estudar os azuis de Ticiano. É possível que daqui a alguns séculos, alguém venha estudar os meus azuis -que são quase verdes.

Não é por nada, não, mas fui em frente enquanto tive vontade e demência suficientes para continuar. Não tinha muita coisa a perder, além da compostura que já havia perdido. Depois de algumas esforçadas tentativas, passei a me dedicar aos abstratos conceituais -forma sofisticada de não ter conceito algum. Uma papelaria do Catete fazia anualmente um calendário com quadros de autores desconhecidos, troquei um deles por tubinhos de acrílico e pincéis importados. Pediram-me um nome para identificá-lo, não sei como, me deu vontade de batizá-lo como "Mosteiro dos Tijolos de Feltro". O dono da papelaria gostou do quadro, mas não gostou do nome. Chamou-o de "Impressões". O único impressionado fui eu mesmo, que decidi parar com aquilo e voltar a escrever romances -o que dava mais ou menos na mesma.

(Folha de S. Paulo, 19/02/09)

MASSACRE NA FAIXA DE GAZA: Jornalista narra a morte do pai, vítima de bombardeio aéreo.

2009-01-06T10:55:00.043-02:00

Por acaso, Israel, não te lembras das dores sofridas,
Das mortes nos campos de Auschwitz, Treblinka e Dachau?
Esqueceste, oh! Israel, do Gueto de Varsóvia,
Em que agora transformas a faixa de Gaza?

(Alcindo Tenório)

O morticínio na faixa de Gaza, fruto dos ataques do Estado Terrorista de Israel, e que já alcança onze dias seguidos, tem sido mostradoem larga escala na imprensa. Bombardeios a alvos civis, aí incluída uma Universidade e o saldo de setecentos mortos e três mil feridos, este o resultado da barbárie.

De se fixar, de logo, que ninguém aqui deixa de questionar os intermitentes bombardeios dirigidos ao território de Israel, pelo Hamas. Numa coisa se igualam: Um em escala caseira, artesanal; outro com sustentação sólida e aparelho bélico ultra-avançado. Aforante isso, ambos violam vetustas leis de guerra que condenam bombardeios dirigidos a alvos civis (1). De todo o modo, a reação agora oposta por Israel é absolutamente desproporcional e irresponsavelmente anti-humanitária, isso para ficarmos no jargão diplomático. Insânia esta que ultrapassa todos os limites, a ponto de, como ocorreu, hoje, e pela segunda vez, de bombardearem Escolas da ONU, espaços físicos hoje destinados ao abrigo de refugiados, e devidamente sinalizados para tal uso.

Como disse Saramago, parece que o instinto serve mais aos animais do que a razão aos homens...

A matéria que postamos a seguir, longe de destoar da assombrosa realidade exibida na mídia, carrega uma dolorosa particularidade: Nela o jornalista FARES AKRAM, correspondente do jornal inglês "Independent", reporta a morte do próprio pai, colhido por um ataque aéreo das forças de Israel.

O pai de Akram fora advogado e, depois, juiz da Autoridade Nacional Palestina. Com a ascensão do Hamas ao poder, abandonou o posto e trocou o cargo de magistrado pela vida de agricultor, proprietário de terras. Como conta a reportagem, o pai "...odiava o que o Hamas estava fazendo com o sistema legal de Gaza, introduzindo a justiça islâmica, e era totalmente oposto à violência...". Com a iminência da invasão por terra, ele não acompanhou a família até a cidade e resolveu ficar na propriedade, porque "...não haveria como voltar para cuidar do gado se a invasão terrestre acontecesse".

Vamos ao texto, publicado no jornal Folha de S. Paulo, edição de hoje, com tradução de Paulo Migliacci:

"A PAZ DO SÍTIO FOI DESTRUÍDA, E MEU PAI, DESPEDAÇADO"

Por FARES AKRAM

"Sepultamos meu pai anteontem em um funeral muito rápido,

sabendo que havia tanques a apenas três quilômetros."

O telefonema surgiu às 16h20 do sábado. Uma bomba havia atingido a pequena casa de nossa fazenda no norte da faixa de Gaza. Meu pai estava caminhando do portão para a casa.

Era a fazenda mais próxima à fronteira norte com Israel. Ironicamente, sempre imaginamos que o maior perigo fossem não as tropas israelenses, mas os erros nos foguetes do Hamas disparados contra cidades de Israel logo ao norte de nós.

Mas pouco antes do cair da noite, no sábado, quando tropas terrestres e tanques israelenses invadiram a faixa de Gaza com a missão de pôr fim ao uso de foguetes pelo Hamas, a paz do local foi destruída, e a vida do meu pai, extinta. Aviões e helicópteros de combate haviam varrido a área, lançando bombas para abrir caminho às forças terrestres e tanques que seguiriam adiante assim que a noite caísse. Foi um desses ataques que causou a morte do meu pai.

Como a maioria dos cidadãos de Gaza, minha mãe, minhas irmãs, minha mulher grávida de nove meses e eu passamos a última semana aprisionados em nosso apartamento na cidade. Mas meu pai havia decidido ficar na fazenda; ele sabia que não haveria como voltar para cuidar do gado se a invasão terrestre acontecesse.

A última vez que o vi foi na quinta-feira, quando ele trouxe dinheiro e um saco de farinha. Conversamos sobre o iminente nascimento de meu primeiro filho e sobre como faríamos para levar minha mulher ao hospital em meio ao bombardeio. É claro que na noite de sábado não havia esperança de levar uma ambulância à fazenda, porque as estradas estavam bloqueadas pelos israelenses. Assim, meu tio e meu irmão dirigiram os oito quilômetros até lá e o resto da família ficou no apartamento. No fundo, todos sabíamos que papai estava morto. Quando um F-16 bombardeia sua casa, você sabe as consequências.

Sepultamos meu pai anteontem em um funeral muito rápido, sabendo que havia tanques a apenas três quilômetros. Os israelenses podem alegar que existiam militantes na área de nossa fazenda, mas jamais acreditaremos. O ponto mais avançado para os lançadores de foguetes fica seis quilômetros ao sul. Na fronteira, o terreno é uma planície aberta, sem esconderijos possíveis.

Meu pai não era militante. Nascido em Gaza e educado no Egito, ele era um advogado e juiz que trabalhou para a Autoridade Palestina. Depois que o Hamas tomou o poder, ele abandonou seu posto e se tornou agricultor.

Ele odiava o que o Hamas estava fazendo com o sistema legal de Gaza, introduzindo a justiça islâmica, e era totalmente oposto à violência.

Minha dor não envolve desejo de vingança. Mas, como um filho em luto, vejo dificuldade para distinguir entre aqueles que os israelenses chamam de terroristas e os israelenses que estão invadindo Gaza. Qual é a diferença entre o piloto que despedaçou meu pai e um militante que dispara um pequeno foguete? Só sei que, no momento em que estou por me tornar pai, perdi o meu."

Ilustração: Instantâneo de Gaza.

(1) Veja, a propósito, postagem neste blog a respeito da REVOLUÇÃO DE 1924, cujos bombardeios governistas à cidade de São Paulo resultaram na morte de mais de 500 pessoas

ACORDO ORTOGRÁFICO DA LÍNGUA PORTUGUESA

2008-12-29T17:10:00.072-02:00

A partir do dia primeiro de janeiro de 2009 entram em vigor, no Brasil, as novas regras de ortografia da língua portuguesa. Supressão do trema, adoção de novas letras (k, y e w), mudanças na acentuação das palavras, enfim, uma larga gama de alterações.

O blog não pretende tratar especificamente das inovações ortográficas, seja pela atecnia dos seus autores, seja porque, em pesquisas que fizemos, encontramos vários trabalhos interessantes disponibilizados na grande rede, e que prestam o relevante serviço de explicar, ora com alguma profundidade, ora superficialmente, as mudanças. Resta-nos, além de deixar algumas observações, indicar links com conteúdo sobre a matéria.

Quando as alterações entram em vigor. As novas regras passam a valer já no raiar de 2009. Entretanto o decreto instituidor estabeleceu um período de quatro anos "...durante o qual coexistirão a norma ortográfica atualmente em vigor e a nova norma estabelecida..." Somente em 2013 as alterações entrarão plenamente em vigor. Até lá, as inovações não poderão, por exemplo, ser objeto de discussão em questões de concursos públicos. Não "escreverá errado" aquele que se mantiver fiel, até o último dia do ano de 2012, à ortografia do pré-acordo.

Uso das novas regras em documentos oficiais. Parece-nos equivocada a menção trazida na contracapa do livro "ESCREVENDO PELA NOVA ORTOGRAFIA" (veja imagem e outras informações na coluna ao lado), no sentido de que as novas regras passariam a valer já em 2009 para os "...documentos oficiais (...) e para a mídia...". Bem ao contrário, o Decreto 6.583/08, que inseriu as regras do Acordo no nosso Direito Positivo, silencia a respeito da exceção indevidamente noticiada e, nessa eloquente omissão, não impõe que a produção de textos oficiais, ou mesmo, nos órgãos de mídia (jornais, editoras não voltadas para livros pedagógicos), devesse observar o comando das novas regras. Ou seja: Mídia e agentes públicos estão sob o pálio do permissivo do "...período de transição..." que o decreto estabeleceu e lhes concede a faculdade de opção por um ou outro sistema.

Tanto é que, como noticiam hoje os jornais Folha de S. Paulo e O Globo, Governo Federal e Poder Legislativo Federal continuarão, ao menos por ora, a adotar a velha ortografia, escolha que não renderá ensejo a nulidade jurídica. Quem andou bem e rápido foi o Supremo Tribunal Federal, que treinou por três meses técnicos e revisores para que seus documentos passem a ser redigidos de acordo com o Acordo.

Neste passo, não poderíamos deixar de lembrar que as normas jurídicas que versam sobre ortografia se encaixam naquele tipo de regra que os juristas qualificam, desde os romanos, de lei absolutamente imperfeita. Isto porque seu descumprimento não enseja punição. Como já se disse em relação aos péssimos textos:

"-A sorte de quem o cometeu é não existir pena para erros de ortografia."

Também não nos parece correta a visão do presidente da Comissão de Lingua Portuguesa, do Ministério da Educação, GODOFREDO DE OLIVEIRA NETO, para quem "...o acordo vale a partir de 1o. de janeiro, quando as mudanças deverão ser adotadas por todos os brasileiros..." (Folha de S. Paulo, 30.12.08). Ao se postar assim o intelectual manda às favas o inequívoco comando que institui a coexistência de dois sistemas ortográficos, ambos válidos, no período de transição.

Mas o certo é que os fatos sinalizam que a mudança veio prá ficar e não enfrentará restrições ou intransigência da mídia, intelectualidade ou leitores, de molde a inviabilizá-la. Os grandes órgãos da imprensa escrita (Folha, Estado exemplificativamente) já definiram que adotarão as novas regras já no primeiro de janeiro. O Globo, a partir de 5 de janeiro. Saramago, único Nobel de Literatura na Língua Portuguesa, que a princípio não via como necessária a reforma, culminou por reconhecer sua vantagem na ampliação do universo dos leitores (veja, abaixo, o texto).

A Estrutura do Acordo Ortográfico. As alterações resultantes do "Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa" estão registradas em dois textos básicos denominados ANEXO 1 e ANEXO 2.

O primeiro Anexo vem dividido em 21 BASES. Cada uma das bases trata de um tópico específico das mudanças (Base 1: Inclusão de letras e grafia de nomes próprios estrangeiros; Base 2: Uso do h; Base XIV: Uso do Trema; etc.). Esse texto traz a essência do o acordo.

O segundo ANEXO traz, como consta do documento que corporifica o acordo, uma NOTA EXPLICATIVA.

Ou seja: Tudo, mas tudo mesmo, do que se fala e se escreve sobre o acordo ortográfico está contido nestes dois textos. O que vocês verão adiante são livros, quadros, resumos, sinopses, etc., todos eles escritos com esteio e fonte no que consta dos dois ANEXOS.

Estilística. Com atrevimento, ousamos opinar: embalde a coexistência de dois sistemas ortográficos, no período de transição, ao redator convirá, nesta fase de consolidação da reforma ortográfica (os quatro anos entre 2009/2012), optar por um ou outro sistema. Não cabe, aqui, colocar um pé em cada canoa.

Alguns links com textos que explicam as novas regras ortográficas:

"GUIA PRÁTICO DA NOVA ORTOGRAFIA - Saiba o que mudou na ortografia brasileira." Pequeno livro de Elias Tufano. Editado pela MICHAELIS, o trabalho pode ser visto e baixado no portal da Livraria Melhoramentos.

"REFORMA ORTOGRÁFICA", slide-show do portal globo.com

"O QUE MUDA COM O ACORDO ORTOGRÁFICO". Tabela enxutíssima produzida pelo portal globo.com

"ANEXO 1". Disponibilizado no portal da CLPP - Comunidade dos Países da Língua Portuguesa.

"ANEXOS 1 e 2". Em PDF, disponibilizado no sítio da PRIMERAM, empresa do ramo de tecnologia da informação.

"Decreto 6.583/08." Ato de promulgação do Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa. Traz o Acordo de 1990 e os Anexos 1 e 2.

ENTREVISTA COM O PROFESSOR PASQUALE CIPRO NETO, PARA A JORNALISTA FABÍOLA CEDRAL (RÁDIO CBN)

Por fim, um bom livro a respeito, que trata o tema em maior profundidade, com interessante escorso histórico e sem abandonar a boa didática, é "ESCREVENDO PELA NOVA ORTOGRAFIA", edição conjunta do Instituto Houaiss e Publifolha (veja imagem da capa na coluna ao lado).

ILUSTRAÇÃO extraída do blog Tapa na Cara.

O NOME DA COISA

2008-12-25T20:16:00.012-02:00

A correria de natal poderá fazer ter passado desapercebida uma interessante reportagem de DANIELA ARRAIS, publicada no Caderno Informática da Folha de S. Paulo do dia 24.12.08, que trata do complexo processo de escolha de nomes de empresas, mercadorias e serviços. Por isso, transcrevemos, prá vocês, parte da matéria. O processo de batismo, conta a repórter, não se faz aleatoriamente ou por simples afeição, mas envolve pesquisas e estudos lingüísticos aprofundados. Como relata a matéria, a empresa LEXICON BRANDING, uma das mais requisitadas nesta seara conta com "...80 lingüistas espalhados por 40 países ao redor do mundo..."

A reportagem traz entrevista com um bambambam no naming (termo inglês que define o processo de criação e pesquisa de nomes) e conta curiosidades sobre o surgimento das marcas de empresas e produtos voltados para o mundo da telemática. Leia, adiante trechos da matéria:

O QUE HÁ POR TRAZ DE UM NOME

São 26 as letras do alfabeto inglês, mas infinitas as combinações que podem ser feitas com elas. Diversas empresas de tecnologia trabalham duro para criar nomes que caiam na boca do povo e se transformem em referência. Afinal, muita gente quer um iPod, e não um Zune, prefere o Orkut ao Facebook e assim por diante.

É pelo nome que uma marca começa a vender sua filosofia. E o processo para chegar a ele é trabalhoso. O nome tem que ser original, criativo, único; deve transmitir o conceito do produto e não pode ser ofensivo a um determinado grupo.

"O nome tem que ser único e diferente de todo o resto. Tem que ser apelativo, inspirador, sem ser completamente descritivo. Não pode entrar na vala do vulgar, do comum, do usual", afirma Vanessa Pasquini, especialista em "naming".

Segundo ela, o processo envolve pesquisas, busca de referências e entrevista com consumidores. "O primeiro passo é saber se o nome pode ser registrado. Também pensamos como o nome será visto em diversos países", diz. "O nome é uma convergência de significados, letras, sons, cores, texturas, associações. É um trabalho ao mesmo tempo muito criativo e muito técnico."

David Placek, especialista norte-americano que criou nomes como BlackBerry -o onipresente celular especializado em e-mails- e Zune -a tentativa da Microsoft de enfrentar o iPod-, ressalta o caráter duradouro do nome. "Olhando a competição, a longo prazo o nome é a única coisa que não podem tirar você. Podem até mexer com cores, padrões, logotipos, mas o nome você pode proteger pelo tempo que durar o produto", diz.

A criação de um nome de uma marca também pode seguir caminhos inusitados e bem mais simples. Reza a lenda que o nome Apple surgiu quando, depois de três meses de trabalho, Steve Jobs decretou: "Se não me entregarem um nome até as cinco da tarde, a empresa vai ter o nome da minha fruta favorita, maçã."

Já a Adobe, empresa que faz programas como o Photoshop, teve seu nome tirado do rio Adobe Creek, que corria nos fundos da casa do fundador da empresa, John Warnock.

(...)

Para dar nome a uma marca, David Placek conta com uma equipe de 26 pessoas em seu escritório, o Lexicon Branding, sediado em Sausalito, Califórnia. Mais 80 lingüistas espalhados por 40 países ao redor do mundo fazem análises para garantir que uma palavra em inglês, por exemplo, não tem uma conotação completamente negativa quando levada para outra cultura.

O processo, chamado de "naming", é requisitado por grandes empresas, como Apple, Microsoft e RIM. PowerBook, Zune e BlackBerry, produtos dessas três marcas, foram nomeados por Placek e sua equipe ao longo de 26 anos de atividade -no total, ele estima já ter dado nome a 2.000 negócios. Na entrevista concedida à Folha por telefone, ele detalha como é feito o trabalho."

(Clique para ler a íntera da ENTREVISTA de David Placek publicada na Folha de S. Paulo - exclusivo, lamentavelmente, para assinantes do Jornal ou do provedor UOL.)

MISSA DO GALO, por FREI BETTO - Uma reflexão sobre o natal.

2008-12-16T19:46:00.024-02:00

O texto abaixo foi publicado em 25.12.2006 na seção Tendências/Debates da Folha de S. Paulo. O Autor, CARLOS ALBERTO LIBÂNIO CHRISTO, o Frei Betto, 64 anos, é frade dominicano e escritor.

MISSA DO GALO

NATAL É UMA FESTA POLÍSSÊMICA. De certo modo, desconfortável. Para os cristãos, comemoração do nascimento de Jesus, Deus feito homem. Para a indústria e o comércio, privilegiada ocasião de promissoras vendas. Para uns tantos, miniférias de fim de ano. Para o peru, Dia de Finados.

O desconforto resulta da obrigatoriedade de dar presentes a quem não amamos, mal conhecemos ou fingimos amizade. Transferido o presépio de Belém para o balcão das lojas, substituído Jesus por Papai Noel, a festa perde progressivamente seu caráter religioso. O Menino da manjedoura, que evoca o sentido da existência, cede lugar ao velho barbudo e barrigudo, que simboliza o fetiche da mercadoria.

O olhar desavisado diria que o consumismo hedonista nos despe da religiosidade. A Missa do Galo, outrora à meia-noite de 25/12, reduz-se ao galeto das celebrações, às 20h ou 21h, antecipando-se à madrugada que favorece a violência urbana. O apetite da ceia e a curiosidade de abrir presentes falam mais alto que bons e velhos costumes: a oração em família, os cânticos litúrgicos, as narrativas bíblicas e a memória dos eventos paradigmáticos de Belém da Judéia.

Uma atualização dos eventos bíblicos permite-nos imaginar, a partir do contexto brasileiro, o leitor do "Diário de Belém", edição de 26/12/1, perante a seguinte notícia: "Família de sem-terra ocupou ontem a fazenda Estrela de Davi, em cujo curral uma tal Maria, esposa do carpinteiro José, deu à luz o filho Jesus. A polícia de Herodes está no encalço dos sem-terra, que se encontram foragidos".

A abstração da linguagem, contudo, faz do pseudolirismo natalino o inverso do que o fato histórico significa -o Verbo encarnado perde sua contundência e cede lugar ao presépio descontextualizado, mero adorno à festa papainoélica. Em "Memórias de Adriano", Marguerite Yourcenar capta um momento singular da história do Ocidente, o século 2 -os deuses gregos e romanos declinavam, e a moral cristã, impregnada de platonismo, ainda não se impunha às consciências.

Vivemos hoje algo parecido. Assolados por fortes ventos esotéricos, numa época epifânica, em que as religiões tendem a ocupar o lugar deixado pelas ideologias messiânicas, assistimos à crise das igrejas tradicionais, encerradas num monólogo ininteligível para o contexto de pluralismo e tolerância com o diferente. A perplexidade assemelha-se à da professora de piano clássico que vê seus alunos preferirem os metaleiros.

Proliferam-se novas modalidades de aspirar ao transcendente, da aeróbica litúrgica às meditações orientais. Nunca houve, na expressão de Rimbaud, tanta "gula de Deus". "I Ching", astrologia, búzios, tarô etc. são vias pelas quais se busca segurança ante o futuro imprevisível. Já não há tanto interesse pelas religiões das grandes narrativas bíblicas, da santidade ascética, da autoridade sacralizada, da moral coercitiva, da escatologia que nos faz trafegar, titubeantes, sobre o fio invisível que liga o céu ao inferno.

Predominam as religiões do consolo subjetivo, da alegria d'alma, da cura imediata, dos fenômenos paranormais, da comunidade que se sente resgatada do anonimato, de bênçãos e graças que jorram tal juro de quem crê na versão pós-moderna do dilema "a bolsa ou a vida". Vigora a religiosidade "prêt-à-porter", sem culpa, macroecumênica, fundada na crença em um Deus que dispensa hierarquias, manifesta-se pelas regras de ouro do marketing e tolera as incoerências.

Talvez não haja, na literatura brasileira, quem melhor tenha captado o sentido do Natal que Machado de Assis, no clássico conto "Missa do Galo". Não há propriamente missa, apenas a espera ansiosa num serão que progressivamente transmuta, aos olhos de Nogueira, rapaz de 17 anos, a anfitriã Conceição, que atingira os 30.

Machado faz do coração do jovem narrador um profundo e aquiescente presépio, onde a vida renasce no sutil milagre do amor desinteressado. Um gosto de eternidade. De eterna idade. No entanto, quebrado pelo tempo que flui incoercível ao ritmo implacável das horas. Na sala, a missa em torno da musa antecede e realiza a comunhão, eclodindo na beleza de um singelo encontro entre duas pessoas.

Isso é Natal. Uma festa rara no mais profundo de si mesmo, na qual as pessoas se fazem presentes umas às outras e entre as quais o amor refulge como uma estrela. Essa festa não tem data e é celebrada, repete-se sempre que há encontro em clima de afeto e sabor de comunhão. Ali, as palavras são como barbante de presente desfeito pelas mãos de uma criança: a cada nó desfeito, uma expectativa de surpreendente revelação.

ILUSTRAÇÃO: Frei Betto.

UMA ATUALIZAÇÃO: Veja o artigo "Feliz Natal", de Frei Betto , publicado em 25.12.08, na Folha - exclusivo, lamentavelmente, para assinantes do Jornal ou do provedor UOL.

"A CATÁSTROFE DOS CURSOS DE LETRAS" - Artigo de Marcos Bagno

2008-12-15T12:57:00.029-02:00

Leia, abaixo, preocupante reflexão do escritor, lingüista e professor universitário MARCOS BAGNO, publicada na Revista "Caros Amigos", edição de novembro de 2008.
No texto ele descreve a lástima que é o processo de formação dos professores de português, muito em razão da pouca familiaridade que os alunos têm com a língua portuguesa ("...Só na faculdade é que a maioria deles vai ler, pela primeira vez na vida, um romance inteiro ou um texto teórico..."). Critica as mazelas do ensino público ("...essa tragédia ecológica brasileira muito pior que as queimadas na Amazônia..."), menciona a indigência técnica das teses de conclusão de curso ("...aprovadas alegre e irresponsavelmente por seus supostos orientadores...) e indica, como uma das propostas para rematar a desgraça que disseca, a realização de cursos intensivos, onde os alunos sejam submetidos por dois anos seguidos a, apenas, leitura e produção de textos, ("...muita leitura e muita produção de textos..."), para só então, virem a conhecer as teorias.

A CATÁSTROFE DOS CURSOS DE LETRAS

A formação dos professores de português, hoje, no Brasil, é uma catástrofe. Nós, os responsáveis pelos cursos de Letras, não enxergamos a bomba-relógio que temos nas mãos. As estatísticas não mentem: a retumbante maioria dos estudantes de Letras vêm de camadas sociais pobres ou mesmo miseráveis, filhos de pais analfabetos ou que têm escolarização inferior a quatro anos. Isso significa muita coisa. Significa que esses estudantes têm um histórico de letramento muito reduzido: no ambiente familiar, não convivem com a cultura letrada, não têm acesso a livros, revistas, enciclopédias etc. Significa que não são falantes das normas urbanas de prestígio (as mesmas que supostamente terão de ensinar a seus futuros alunos) e têm domínio escasso da leitura e da escrita. Só na faculdade é que a maioria deles vai ler, pela primeira vez na vida, um romance inteiro ou um texto teórico. Vêm, quase todos, do ensino público, essa tragédia ecológica brasileira muito pior que as queimadas na Amazônia. Nós, porém, fingimos que eles são ótimos leitores e redatores, e despejamos sobre eles, logo no primeiro semestre, teorias sofisticadas, que exigem alto poder de abstração e familiaridade com a reflexão filosófica, e textos de literatura clássica, escritos numa língua que para eles é quase estrangeira. E assim vamos nos iludindo e iludindo os estudantes.
O resultado é que os estudantes de Letras saem diplomados sem saber lingüística, sem saber teoria e crítica literária e sem saber escrever um texto acadêmico com pé e cabeça. Todos os dias, recebo mensagens de formandos que me pedem orientação para seus trabalhos finais. Alguns até me enviam seus projetos. São textos repletos de erros primários de ortografia, pontuação, sintaxe, vocabulário, com frases truncadas e sem sentido. Assim eles chegam ao final do curso, e suas monografias, mal escritas, sem nenhum rigor teórico ou metodológico, são aprovadas alegre e irresponsavelmente por seus supostos orientadores.
O problema, é claro, não está no fato (que merece comemoração) de acolhermos na universidade alunos vindos das camadas mais desfavorecidas da população. O problema é não oferecermos a eles condições de, primeiro, se familiarizar com o mundo acadêmico, que lhes é totalmente estranho, por meio de cursos intensivos (e exclusivos) de leitura e produção de textos, de muita leitura e muita produção de textos, para só depois desses (no mínimo) dois anos de preparação eles poderem começar a adentrar o terreno das teorias, das reflexões filosóficas, da alta literatura. Se não fizermos isso urgentemente (anteontem!), as salas de aula do ensino básico estarão ocupadas por professores que, mal sabendo ler e escrever adequadamente, não poderão desempenhar sua principal tarefa: ensinar a ler e a escrever adequadamente! Não sei, aliás, por que escrevi "estarão ocupadas": elas já estão ocupadas, neste momento, por essas pessoas, de quem se cobra tanto e a quem não se oferece uma formação docente que também seja, minimamente, decente.

Vale a pena ir ao portal do professor MARCOS BAGNO, para conhecer mais do seu trabalho “...contra a discriminação social por meio da linguagem....". Para BAGNO, como definido na abertura do portal "...o preconceito lingüístico precisa ser reconhecido, denunciado e combatido, porque é uma das formas mais sutis e perversas de exclusão social." (CLIQUE AQUI para acessar).

ILUSTRAÇÃO: O autor do texto, Carlos Bagno.

SARAMAGO: "A HISTÓRIA DA HUMANIDADE É UM DESASTRE CONTÍNUO" - SABATINA NA "FOLHA DE SÃO PAULO"

2008-11-30T09:20:00.029-02:00

JOSÉ SARAMAGO, Prêmio Nobel de Literatura, o único ganhador deste laurel que escreve em língua portuguesa, foi sabatinado pelo jornal "FOLHA DE SÃO PAULO", quando brindou seus interlocutores e público com opiniões incisivas, instigantes e lúcidas. Deus, Bíblia, acordo ortográfico, marxismo, literatura brasileira, estes os temas principais abordados por Saramago. Se quiser assistir ao vídeo da sabatina, clique na ilustração acima (1h30 de duração; se preferir, há, na pagina da Folha - à direita da tela - seleção dos tópicos por assunto, em blocos curtos).

Adiante, a suma da reportagem publicada na Folha do dia 29.11.08, com pequenas modificações de pontuação e destaques em negrito, para adaptar o texto a este espaço.

"HUMANIDADE: A história da humanidade é um desastre contínuo. Nunca houve nada que se parecesse com um momento de paz. Se ainda fosse só a guerra, em que as pessoas se enfrentam ou são obrigadas a se enfrentar... Mas não é só isso. Esta raiva que no fundo há em mim, uma espécie de raiva às vezes incontida, é porque nós não merecemos a vida. Não a merecemos. Não se percebeu ainda que o instinto serve melhor aos animais do que a razão serve ao homem. O animal, para se alimentar, tem que matar o outro animal. Mas nós não, nós matamos por prazer, por gosto. Se fizermos um cálculo de quantos delinqüentes vivem no mundo, deve ser um número fabuloso. Vivemos na violência. Não usamos a razão para defender a vida; usamos a razão para destruí-la de todas as maneiras -no plano privado e no plano público.

MARXISMO HORMONAL: Desde muito novo orientei-me para a consciência de que o mundo está errado. Não importa aqui qual foi o grau da minha militância todos esses anos. O que importa é que o mundo estava errado, e eu queria fazer coisas para modificá-lo. O espaço ideológico e político em que se esperava encontrar alguma coisa que confirmasse essa idéia era, é claro, a esquerda comunista. Para aí fui e aí estou. Sou aquilo que se pode chamar de comunista hormonal. O que isso quer dizer? Assim como tenho no corpo um hormônio que me faz crescer a barba, há outro que me obriga a ser comunista.

CRISE ATUAL: Marx nunca teve tanta razão quanto agora. O trabalho constrói, e a privação dele é uma espécie de trauma. Vamos ver o que acontece agora com os milhões de pessoas que vão ficar sem emprego. A chamada classe média acabou. Ou melhor: está em processo de desagregação. Falava-se em dois anos [para a recuperação da economia depois da crise financeira]; agora já se fala em três. Veremos se Marx tem ou não razão.

DEUS: Por que eu teria de mudar [a concepção de Deus após a doença]? Porque supostamente me salvou a vida? Quem me salvou foram os médicos e a minha mulher. E Deus se esqueceu de Santa Catarina? Não quero ofender ninguém, mas Deus não existe. Salvo na cabeça das pessoas, onde está o diabo, o mal e o bem. Inventamos Deus porque tínhamos medo de morrer, acreditávamos que talvez houvesse uma segunda vida. Inventamos o inferno, o paraíso e o purgatório.

IGREJA, BÍBLIA: Quando a igreja inventou o pecado, inventou um instrumento de controle, não tanto das almas, porque à igreja não importam as almas, mas dos corpos. O sonho da igreja sempre foi nos transformar em eunucos. A Bíblia foi escrita ao longo de 2.000 anos e não é um livro que se possa deixar nas mãos de um inocente. Só tem maus conselhos, assassinatos, incestos...

ACORDO ORTOGRÁFICO: Em princípio, não me parecia necessário. De toda forma, continuaríamos a nos entender. O que me fez mudar de opinião foi a idéia de que, se o português quer ganhar influência no mundo, tem de adotar uma grafia única. Se Portugal tivesse 140 milhões de habitantes, provavelmente teríamos imposto ao Brasil a nossa grafia. Acontecem que os 140 milhões estão no Brasil, e o Brasil tem mais presença internacional. Perderíamos muito com a idéia de que o português é nosso, nós o tornaríamos uma língua que ninguém fala. Quando acabou o "ph", não consta que tenha havido uma revolução.

LITERATURA BRASILEIRA: Houve um tempo em que os autores brasileiros estavam presentes em Portugal, e em alguns casos podíamos dizer que conhecíamos tão bem a literatura brasileira quanto a portuguesa. Graciliano Ramos, Jorge Amado, os poetas, como João Cabral [de Melo Neto], Manuel Bandeira, essa gente era lida com paixão. Para nós, aquilo representava a voz do Brasil. Agora, que eu saiba, não há nenhum escritor brasileiro que seja lido com paixão em Portugal. Culpo a mim, talvez, por não ter a curiosidade. Mas também não temos a obrigação de descobrir que nem sabemos se existe."

BIBLIOTECA DO MOSTEIRO DE SÃO BENTO - UMA REPORTAGEM DE "O ESTADO DE SÃO PAULO"

2008-11-24T19:46:00.012-02:00

Selecionamos uma interessante reportagem sobre a Biblioteca do Mosteiro de São Bento, em São Paulo. Detalhes sobre o processo de digitalização do acervo de 100 mil obras, algumas delas raríssimas, que de tão antigas, não recebem selos nos tombos, e são catalogadas através de tiras de papéis, colocados entre a capa e folha seguinte. A matéria dá conta da vocação e compromisso dos monges beneditinos com a leitura, refere à possibilidade da existência de uma biblioteca já na fundação do Mosteiro, em 1598, e mostra como os bibliotecários se prepararam para receber o Papa Bento XVI, em sua estada de três noites no Mosteiro.
Publicado no jornal "O ESTADO DE SÃO PAULO" de 23 de novembro de 2008, a reportagem é assinada por Edison Veiga. A edição impressa traz boas fotos, que mostram o interior da biblioteca. Clique na imagem acima e aproveite o texto, diretamente do portal do Estado.

"O TIGRE BRANCO" - UM TRECHO (2) - AS CASTAS

2008-11-21T19:17:00.016-02:00

Reproduzimos, adiante, uma passagem onde o autor, Aravind Adiga, transmite as
impressões do protagonista sobre as castas, autêntica jabuticaba indiana:

"Preciso explicar umas coisinhas sobre as castas. Até os indianos se atrapalham com essa palavra, principalmente os mais educados, que vivem nas cidades grandes. Fariam a maior confusão se tentassem explicar isso a V. Exa. Mas, na verdade, é bem simples.
Vamos começar por mim.
Veja, o meu sobrenome, Halwai, significa 'fabricante de doces'.
Esta é a minha casta, o meu destino. Lá na Escuridão, qualquer um que ouça esse nome saberá de imediato tudo a meu respeito. É por isso que Kishan e eu saíamos arranjando emprego em confeitarias por onde quer que passássemos. O dono pensava: 'Ah, eles são halwais; fazer doces e chá está no seu sangue.'
Mas, se éramos halwais, então por que meu pai era condutor de riquixá em vez de trabalhar fazendo doces? Por que cresci quebrando carvão e limpando mesas em vez de ficar comendo Bulab jamuns e outros doces onde e quando quisesse? Por que eu era magro, de pele escura, sonso, e não gordo, de pele clara, sorridente como deveria ser um menino criado à base de doces?
Veja bem, este país, em seus dias de glória, quando era a nação mais rica da Terra, parecia até um zoológico. Um zoológico limpinho e bem-arrumado. Todos tinham o seu lugar e viviam felizes. Os ourives aqui; os criadores de gado ali; os grandes proprietários acolá. Quem era chamado de halwai fazia doces. Quem era chamado de criador de gado criava gado. Os intocáveis limpavam merda. Os grandes proprietários eram bondosos para com seus servos. As mulheres cobriam a cabeça com um véu e baixavam os olhos quando falavam com estranhos.
Até que, graças àqueles políticos lá de Déli, no dia 15 de agosto de 1947 - dia em que os britânicos foram embora -, todas as jaulas foram abertas. Aí, os animais começaram a se atacar e a se destroçar mutuamente, e a lei da selva substituiu a lei do zoológico. Os mais ferozes, mais famintos, devoraram todos os demais e ficaram barrigudos. Agora, só isso tinha importância: o tamanho da barriga. Pouco importava que fosse uma mulher, um muçulmano ou um intocável: qualquer um com a barriga avantajada subia na vida. O pai do meu pai pode ter sido um halwai de verdade, um fabricante de doces, mas, quando ele herdou a loja, um membro de qualquer outra casta deve ter vindo roubá-Ia, com a ajuda da polícia. E meu pai não tinha a barriga necessária para reagir. Foi por isso que caiu na lama, que acabou no nível dos condutores de riquixá. Foi isso que me desviou do meu destino, que era ser gordo, de pele clara e sorridente.
Resumindo: antigamente, havia mil castas e destinos na Índia. Hoje, só há duas castas: a dos homens barrigudos e a dos homens sem barriga. E apenas dois destinos: devorar ou ser devorado."

ILUSTRAÇÃO: Representação das quatro principais castas do hinduísmo em torno do deus Ganesha. (Fonte: Wilypédia.pt )

"O TIGRE BRANCO" - Aravind Adiga - UM TRECHO

2008-11-18T18:41:00.018-02:00

Escrito numa linguagem fluída, cativante, O TIGRE BRANCO nos conta como o protagonista, saído da região mais atrasada da Índia, chamada de "Escuridão" transforma-se de um atendente de uma casa de chá a motorista (uma ascenção e tanto, numa sociedade herdeira da tradição estamental) e, depois, num grande empresário "do ramo da terceirização". Paralelamente a este mundo ficcional, o autor pinça, com profundidade, aspectos da dramática realidade do país: corrupção, muita corrupção, miséria que não acaba, sistema de castas, relacões sociais e familiares, saúde pública (!), a "democracia" e as eleições fraudulentas, enfim, uma porção histórias sobre um lugar que nos é apresentado no mais das vezes sob uma aura de só misticismo e encantamento. A realidade é outra, bem diferente, como se nos mostra a obra cuja capa você poderá ver na coluna ao lado. O livro o aproxima da Índia real, não aquela que os Hare Krishnas fantasiam nas esquinas, entre uma e outra tungada contra a economia popular.

Vamos deixar prá vocês dois trechos do livro: o primeiro, nesta postagem, relata a pungente peregrinação do protagonista, então menino, até às margens do Ganges, seguindo o féretro da mãe, a caminho de ser cremada. É uma passagem do cacete. Nos perdoem os leitores pela expressão, mas, assim, deixamos bem claro nosso pouco ou nenhum tato para a crítica literária e nosso vivo interesse em não fazer crítica literária. Numa próxima postagem, falaremos sobre castas.

"SEI TUDO SOBRE O GANGES, Excelência. Quando tinha seis, sete ou oito anos (ninguém na minha aldeia sabe exatamente quantos anos tem), fui ao local mais sagrado das margens do rio: a cidade de Benares. Lembro de descer os degraus de uma estradinha que seguia colina abaixo, na cidade santa de Benares, acompanhando o cortejo fúnebre que levava o corpo de minha mãe até o Ganges.
Era Kusum, minha avó, quem ia na frente. Aquela velha sonsa! Tinha a mania de esfregar os braços com bastante força quando estava contente, como se fossem pedaços de gengibre que estivesse ralando para liberar os sorrisos. Não tinha mais um dente na boca, mas isso só tornava o seu sorriso ainda mais dissimulado. E foi sorrindo que conseguiu mandar na casa; filhos e noras tinham medo dela.
Meu pai e Kishan, meu irmão, vinham logo atrás, segurando uma das pontas da liteira de bambu gue transportava o cadáver; depois, vinham meus tios, Munnu, Jayram, Divyram e Umesh, segurando a outra ponta. O corpo de minha mãe tinha sido embrulhado num pano de cetim cor de açafrão, da cabeça aos pés, e estava coberto de pétalas de rosas e de guirlandas de jasmim. Acho que, em vida, ela nunca teve nada tão bonito para vestir. (A morte de minha mãe foi tão grandiosa que tive a certeza de que a Sua vida deve ter sido muito infeliz. A minha família se sentia culpada por alguma coisa.) Minhas tias, Rabri, Shalini, Malini, Luttu, Jaydevi e Ruchi, passaram o tempo todo rodopiando e batendo palmas para que eu as alcançasse. Lembro que fiquei balançando as mãos e cantando: "O nome de Shiva é a verdade!"
Passamos por um templo atrás do outro, rezando para um deus atrás do outro, até entrarmos numa fila, entre um templo vermelho, dedicado a Hanuman, e um ginásio descoberto onde três fisiculturistas levantavam pesos enferrujados bem acima da cabeça. Antes mesmo de ver o rio, pude sentir o seu cheiro: um fedor de carne podre que me chegava pelo lado direito. Cantei então ainda mais alto: "... a única verdade!"
Ouvia-se uma barulheira danada: estavam rachando lenha. Tinham construído uma plataforma de madeira pouco acima do nível da água, bem na borda do ghat; as toras eram empilhadas nessa plataforma onde homens as cortavam, usando machados. Vários blocos de madeira formavam piras funerárias nos degraus do ghat, que levam até o rio. Quando chegamos ali, havia quatro corpos sendo cremados. Tivemos de esperar a nossa vez.
À distância, uma ilha de areia branca reluzia ao sol, e botes cheios de gente se dirigiam para lá. Fi quei imaginando se a alma da minha mãe teria ido para aquela ilha,para aquele lugar brilhante no meio do rio.
Já disse que o corpo de minha mãe estava envolto em cetim. Agora, tinham coberto também o seu rosto, e várias achas de lenha, tantas quanto pudemos comprar, estavam sendo empilhadas sobre o seu corpo. Então, o sacerdote ateou fogo à minha mãe.
- No dia em que chegou à nossa casa, ela era uma boa moça, muito sossegada - disse Kusum, pondo a mão no meu rosto. - Não fui eu que comecei com essa história de brigar...
Afastei aquela mão. Fiquei olhando para minha mãe.
Quando o fogo devorou o cetim, deu para ver um pé pálido, que surgiu ali como algo vivo; os dedos, que iam derretendo com o calor, começaram a se encurvar, oferecendo resistência ao que estavam lhes fazendo. Kusum empurrou aquele pé de volta para o meio do fogo, mas ele não queimava. Meu coração disparou. Minha mãe não ia deixar que a destruíssem.
Debaixo da plataforma onde as toras estavam empilhadas, era um verdadeiro lamaçal escuro, no ponto em que as águas do rio tocavam as margens. Aquele monte de lama estava cheio de guirlandas de jasmim, pétalas de rosas, pedaços de cetim, ossos chamuscados; um cachorro amarelado rastejava por ali, fuçando em meio às pétalas, ao cetim e aos ossos.
Olhei para aquele lamaçal, olhei para o pé retorcido de minha mãe e entendi tudo.
Era a lama que a estava impedindo de ir embora: aquele monte enorme de lama preta. Ela tentava lutar contra aquilo; seus dedos estavam encurvados e resistiam; mas a lama a estava tragando, sugando. Era tão espessa e, a cada instante, a água que banhava o ghat criava uma quantidade maior daquele lodo. Logo, logo a minha mãe seria parte daquele lameiro negro, e o cachorro amarelado ia começar a lambê-Ia.
E então, compreendi: aquele era o verdadeiro deus de Benares, essa lama preta do Ganges na qual tudo morria, se decompunha, e era dali que tudo renascia, para voltar a morrer. O mesmo aconteceria comigo quando eu morresse e me trouxessem para cá. Nada ali atingiria a liberação.
Perdi o fôlego.

Foi a primeira vez na vida que desmaiei.

Desde esse dia, nunca mais fui ver o Ganges: deixo o rio para os turistas americanos!"

Ilustração: Tigre branco, "...o mais raro dos animais de qualquer floresta, que só nasce um a cada geração...", como narrado no livro (pág. 34).

“NEGÓCIO FECHADO”– Conto de Jorge Medauar - A CRISE FINANCEIRA GLOBAL E A DISTANTE CRISE CACAUEIRA NO SERTÃO DA BAHIA

2008-11-13T19:03:00.024-02:00

Com o eclodir de mais uma crise econômica global, quando as notícias de desastres financeiros não mais puderam ser desmentidas, pensamos em publicar um conto, trecho de romance, alguma literatura, enfim, ambientada no tema. Que não enseja novidade posto que elementar a sujeição do sistema capitalista a crises cíclicas (Marx). As lembranças dos abalos de 1870 e1929 e dos relatos literários deixadosem relação a tais períodos foram imediatas e nos trouxeram à mente um conto sobre o cataclisma financeiro de 1929, e cuja narrativa começa com uma Wall Street sossegada, numa plácida e inocente manhã, realidade que, instantes depois ganha contornos dramáticos com a erupção dos fatos que determinaram o Crash de 29 e a Grande Depressão. Não localizamos o conto; sequer recordamos quem seja o seu autor.

Pois agora tivemos a fortuna de encontrar – ao acaso, o conto, "Negócio Fechado", que narra as agruras de um fazendeiro que sucumbiu à crise do cacau nos meados do Séc. XX. Ambientado no sertão baiano, o texto enovela a tragédia do aturdido fazendeiro numa dimensão universal, atemporal.

O livro, intitulado "O INCÊNDIO", edição de 1963 da Civilização Brasileira, foi encontrado no sebo MANIA DE CULTURA, em Ribeirão Preto. E arrematado pela bagatela de R$ 6,50. Jorge Medauar é um escritor de primeira. Nível 1, na rigorosa classificação de Décio Pignatari. Atenção O texto é longo para os moldes de um blog. Mas sua qualidade justifica o espaço. A capa do livro(veja ao lado), por seu turno, é um horror.

"DE TANTO CAMINHAR PELA MESMA estrada, o burro já não precisava ser guiado: entrava e saía pelos desvios, pegava a picada estreita que dava volta aos mata burros, atravessava riachos.
A marcha era mansa: Guilhermino seguia escanchado, as pernas compridas escorridas para baixo, os pés triscando o chão. O corpo, no sacudido do andar do burro, parecia saco mole. Era ver um homem ferido, levado "sem saber para onde".
Seguia para a roça com a cabeça baixa, doída. O gringo Chafik já devia estar à espera, avaliando a roça, perguntando coisas aos trabalhadores.
Essa era uma viagem que o coronel nunca esperava fazer.
Mas precisava. Agora precisava. E se fechasse o negócio, nunca mais botaria os pés naquelas terras. Nunca mais correria seu cacau. Nunca mais soltaria o trovão da voz, dando ordens aos trabalhadores.
Há mais de vinte anos vinha colhendo, fazendo dinheiro com safras gordas. Seus burros, na época das colheitas, suavam no carregamento: chegavam a Água Preta resfolegando, descarregavam centenas de arrôbas. Num instante, o cacau virava dinheiro. O talão de cheques não saía de suas, mãos: era só assinar. Pagar. Comprar. Levar coisas para casa. Dar presentes às raparigas. Se quisesse levantar uma casa, ordenava: no outro dia, o formigueiro de carapinas, mestres, pedreiros, estava no preparo de tudo, fazendo subir paredes. Nas viagens da mulher, encomendava trole especial: a mulher mais os filhos seguiam nos passeios para Ilhéus, Salvador, Rio de Janeiro. Suas raparigas viviam exibindo roupas de seda pesada, se encharcando de perfumes finos. Nas quermesses, a última palavra, na hora de arrematar uma bobagem, era sua: roncava logo uma fortuna, arrematava um mealheiro de vidro por contos de réis. Quando entrava no bar de Maçu, o próprio Maçu largava seu quefazer, vinha pessoalmente atender: "Pois não, às ordens, prontamente." Só faltava se espalhar no chão, virar esteira para seu coronel passar por riba.
Agora seguia pensando coisas, como se tudo tivesse passado num sonho. A cabeça estava inchada. Sentia quentura na testa, uma agonia no peito. Saíra bem de manhã, justamente para não ser visto. Não queria que ninguém tivesse pena de sua ruína. Queria afundar-se no atoleiro de dívidas, sem receber uma palavra de consôlo. Já havia despachado a mulher para a casa do irmão, na Bahia. E antes de ficar bichado como os outros, resolvera terminar seus negócios sozinho, sem ninguém de junto para amofinar.
Depois da grande baixa do cacau, agora, de seu, não tinha mais que aquela fazenda. A que dava mais. As outras foram todas devoradas nas hipotecas: uma atrás da outra. Igual que rês seguindo para o corte. Das duas casas montadas para as raparigas, não restava nenhuma peça de valia: somente o gramofone alemão - uma raridade que fazia pena deixar perdida numa roça como Água Preta. Sua última rapariga, há menos de uma semana, por pouco não arma um curuquerê no meio da rua. Que as mulheres do vento sabem quando um coronel desanda em desgraça. Então botam logo a natureza para fora, emporcalham a pessoa com palavras cabeludas. e fedorentas. Enquanto dinheiro corre, para esbanjamento, se abrem. Amansam. Alisam como bichaninho , entre as pernas do dono.
Sua rapariga já estava influída, ousando em demasia: ameaçara sair pelas ruas, proclamando sua falência. Chegara a lhe dizer nas bochechas que era um coronel quebrado, sem um derréis na algibeira. Tivera que aquietá-Ia. Prometera máquina de costura. Anéis. Jóias. Mesmo assim, a mulher abrira a bôca para as vizinhas: "Coronel de meia pataca". Não tivera dúvida que era o começo do desmoronamento. Uma rapariga, lidando com um e com outro, esbagaçaria a honra de qualquer um. Precisaria, portanto, acabar com aquilo, mesmo que fôsse obrigado exemplar com surra de relho. Reconhecera a tempo não poder ter casa aberta para raparigas. E, com muito custo, se livrara da mulher, afastara o vexame. Mas se a rapariga saísse por aí, na falação, estaria no seu direito concordava. Era ignorante, uma pobre tirada da roça para aquietar-lhe o corpo. Até que perdoaria. Mas nunca que perdoasse o insulto de nenhuma outra pessoa de Água Preta. Uma gente sonsa: ficava como urubu, esperando os outros virar carniça para cair no avanço. Bem vira o que fizeram com Valdomiro: quando se arruinou, esborrachara de uma vez. Nenhuma ajuda, de quem quer que fôsse. Quem tinha, não lhe emprestava. As casas de comércio fecharam-lhe o crédito, bateram-lhe a porta no focinho. Suas cadernetas de fiado não valiam um traque queimado. O homem sumiu da cidade, debaixo da maior humilhação, com a roupa do corpo, a mulher atrás, de olhos pilados, mesmo que retirante. Ninguém quisera saber de seus compromissos, de suas dívidas, das dores no coração batido de tanto penar. Com êle seria a mesma coisa. Ora, se não seria! Mas antes que sua roça fôsse arrematada por dois cruzados, como foram as de outros que se perderam em dívidas, já havia marcado encontro com Chafik. Haveria de vender a roça por preço justo. O gringo não era da terra. Não estava viciado.
Em Água Preta, na hora que ficavam sabendo que a miséria batia palmas na porta de alguém, corriam para as ofertas. Umas ofertas de merda, para acabar de enterrar o necessitado.
- Mas comigo não tem disso não - disse em voz alta.
O burro estalou as orelhas. Guilhermino esporeou o bucho do animal. Rangeu os dentes: nunca que se entregasse, como um frouxo qualquer, pensou. Enfrentara outras crises. Passara por apertas que outros nunca passaram. E, afinal de contas, não estava com lama no pescoço. Sua roça valia pelo menos uns oitenta contos. Estava em boa ordem. Fizera melhor ias no ano passado, quando o cacau ainda valia. Botara trilhos novos nas barcaças. Comprara boa partida de sacos. Mandara roçar os matos, limpar os carrapichos da beira dos caminhos. Fizera tudo isso esperando que o cacau fôsse bater nas nuvens: um erro. Um erro dos grossos. Deveria ter desconfiado da safra, aplicar seu crédito em outras coisas mais rendosas. Como o Coronel Arlindo, que estava ganhando fortunas em porcos. Ou mesmo como o gringo Chafik, que andava por Minas Gerais negociando gado. O gringo tinha cacau, é bem verdade. Mas nunca descansara no que o cacau podia render. Seu negócio grosso era fazenda de gado. Comprava uma atrás da outra, par qualquer preço. Agora, no paradeiro, andava montado em montanhas 'de dinheiro. O cacau valia tanto quanto cocô de galinha. Mas quando o gringo metia a mão no bolso e puxava o talão de cheque, até os bancos estremeciam. Ficava botando nos cheques carreiras de zeros, parecendo volta de contas.
lnda bem que encontrara Chafik - pensava. Despertara seu interesse pela roça, numa conversa desprevenida, como quem não queria nada. O gringo fôra a Água Preta visitar seu compadre Emílio, para acertar o batizado do menino caçula. Encontrara-se com êle por acaso. Soltara 'duas palavrinhas:
- Então, seu Chafik... veio passear, ver o compadre, não foi?
O gringo balançara a cabeça, abanando o chapelão mandado vir de encomenda de São Paulo. Sem tirar o charuto da bôca, tornara a balançar a cabeça, dizendo que era isso mesmo.
- Como vai a situação lá por Sequeiro do Espinho, seu Chafik?
- Bem. E vosmecê, com o cacau?
- O que tá vendo: uma baixa dos infernos. Paradeiro
nunca visto.
O gringo falava sem interesse: não demonstrara nenhuma fraqueza nas palavras, como os coronéis do cacau. Falava como se nunca tivesse notícia do paradeiro. O charuto revirado na bôca, os olhos firmes, em cima da pessoa. A testa sem ruga, a bôca sem amargor. Sim senhor - pensara - um gringo de cabeça clara, de estrêla luminosa. Enquanto o povo se enrolava no falar, no disfarce, o gringo se abria, empinava os peitos, vazava franqueza. Tinha rios. de dinheiro. Um homem para ser mesmo admirado! Não podia deixar de admirar, embora fôsse um gringo - gente danada. Sempre reparara nos gringos. Cadê que nenhum se perdia, quando o cacau desandava? Com paradeiro, sem paradeiro, cada um cuidava do seu negócio: era só juntando dinheiro, se regalando nas comidas boas, instruindo os filhos. Entrava safra, saía safra e a gringalhada no seu, no fresco de suas casas - sem embaraços com tropas de burro, trabalhador para aperrear, capataz para surrupiar cacau. Nada de cangalhas. Barcaça. Japurá estragando os frutos. Quem quisesse que botasse reparo no gringo Emílio: gordo, emborcando seu copo de cachaça, armando banquetes para os graúdos de Ilhéus, da Bahia. Tinha ninguém sabe quantas casas. Acho que toda a rua do Apertucho era dele. E os filhos com professoras caras, aprendendo nos livros de Francês...
O burro escorregou a casco numa pedra: Guilhermino desmanchou os pensamentos. Onde é que estou? - perguntou-se.
Olhou o caminho: estava atravessando terras, de Antônio Ferreira. Com mais uma hora - ponderou - estaria na cancela de sua roça. E quando chegasse por certo o gringo já teria decidido se ficaria ou não com a roça. E quando chegasse, por certo o gringo já teria decidido se ficaria ou não com a roça. Seu único medo era de que seu Emílio, compadre de Chafik, tivesse influído em seu ânimo contra a compra. Porque ninguém melhor do que o gringo Emílio conhecia sua situação: devia-lhe inúmeras cadernetas. No caso de ter revelado sua condição de arruinado, decerto o aproveitamento viria. E Chafik viraria sonso como qualquer um. "Ah, então está vendendo a roça porque tá enforcado, não é?"
Imaginou o diálogo entre os dois patrícios: o gringo Emílio informando que êle, Guilhermino, já lhe devia contos de réis, barrica de bacalhau, arame farpado, muitos quilos de bolachas, latas de marmelada, cravo para ferrar animais, fazenda de pano para as raparigas. Já estava vendo Chafik com o charuto na bôca, os ouvidos acesos, balançando a cabeça. E o gringo Emílio influindo: "Ofereça uma bobagem, compadre, que êle vende. Já liquidou as casas das raparigas, mandou a mulher se socorrer com o irmão na Bahia. Tinha um anel de muito valor: vendeu-o, sem ninguém saber, a um caixeiro viajante de Pernambuco. As fazendas pequenas já estão perdidas nas hipotecas. O homem só tem de seu mesmo é a pose. Ofereça qualquer dinheiro, compadre."
Tesou o corpo em cima do burro. Ô, vida desgramada! Ô raça de gringos, filhos da peste.
Tornou a esporear o ventre do animal. O burro, que vinha manso, disparou pelo caminho. Mas pouco a pouco, foi voltando à marcha normal. E Guilhermino novamente mergulhou nos pensamentos, sentindo que o mundo estava desabando.
Acabou concordando que não podia escapar da desgraça. Estava mesmo arruinado: chegara sua vez de ser achincalhado. Ninguém pode afastar com as mãos os Poderes desconhecidos que embaraçam uma pessoa - considerou. Agora reconhecia que fôra extravagante. Pisara muitas vêzes, sôbre o mundo, quando o dinheiro corria feito água entre seus dedos. Rompera a virgindade de meninas roxinhas de roça. Com dois-três metros de madrasto inferior, comprara a honra de inocentes, largara-as na rua do Gameleiro. Despachara trabalhadores.
Mandara lascar de pau muitos cabras com simples suspeita de roubo. Influíra na política. Afastara intendentes. Botara para longe de Água Preta muita gente que lhe fazia sombra. Sempre empinara sua arrogância de coronel. A mulher, quando passava pelas ruas, era como rainha: exibia jóias, anéis de pedras enormes. E agora? Agora iria passar pelas ruas de Água Preta como um cigano, como um cantor de feira, um vendedor de corotes de água. Imaginava dona Júlia pelas casas, nos comentários: "Viu? Gastou o que tinha e o que não tinha com raparigas. Agora anda por aí, pedindo pelo amor de Deus um empréstimo para ajudar a família, para vestir as filhas. Foi vender a roça ao gringo Chafik: o gringo pisou em cima dele como pata de boi em riba de jia. Tá de crista arriada".
- Isto não, isto não - gritou, espantando dos ouvidos a voz de dona Júlia, que parecia falar como se estivesse a seu lado.
Procurou se distrair com os matos, examinando as árvores do caminho. Aquela é braúna. Aquela outra é jenipapo. Aquela gorda, no pé do morro, é jaqueira. Ia dizendo, para afastar da cabeça zumbidos de um enxame de marimbondos azucrinando.
Cada vez que pensava estar navegando para a miséria, a cabeça só faltava estourar - ficava cheia: abelhas, marimbondos, trovoada balançavam-lhe o juízo. Apertava as têmporas com as mãos, esfregava a testa. Mas os pensamentos vinham, agoniavam como muriçocas. Se alojavam. Cresciam. Inchavam. Batucavam nos miolos. Só faltava enlouquecer. Uma hora, podia perder o juízo, apanhar o revólver pendurado na parede, estourar os miolos judiados com tanto pensamento escuro. Precisaria um pouco mais de calma. Estava seguindo para ver o gringo e não podia, antes de conversar com êle, socar na cabeça pensamentos malucos. Tomara que Chafik resolva ficar - desejou. Respiraria. Tomaria fôlego. Era um copo d'água num deserto de mormaço. Pelo menos pagaria dívidas miúdas" liquidaria com a lista de remédios da farmácia de Dionísio, passaria um risco vermelho no livro de fiado do gringo Emílio. Poderia cruzar com dona Júlia. Entrar no bar de Maçu, de cabeça erguida. Devo alguma coisa a alguém nessa terra? - perguntaria. Não senhor, não deve nada, não senhor teriam que responder. Quem iria indagar das dívidas grossas" que estavam assentadas nos livros dos bancos de Ilhéus, Itabuna, Salvador? O pior eram mesmo as contas miúdas. E gente pequena esparrama. Desonra. Bota a perder a posição de qualquer pessoa, embora a gente tenha sido um rei, um príncipe. Ninguém avaliava desgraça como falta de sorte, como destruição provocada pelo cacau. Isso doía mais do que punhal no peito. Por essa razão é que vinha tomando seus cuidados, pensando em arribar, levar a família para um meio maior, de gente mais instruída. Não tinha natureza para aturar ofensas ditas pelas costas. A gente pequena de Água Preta era pior que pixixica: beliscava até a alma.
Levantou a cabeça: viu a cancela de sua roça. Apressou o burro. Sempre, naquele ponto, em viagem para a roça, espetava as esporas. Gostava de fazer aquêle pedaço num trote puxado.
Quando chegou, um trabalhador abriu a cancela. Tomou a brida do burro. Cumprimentou com respeito.
Pela primeira vez, reparava na atenção de um trabalhador. Pensou que todo mundo devia se comportar como aquêle tabaréu, dando respeito a quem tinha, cumprindo sua obrigação sem ninguém mandar. Patrão é patrão - ora essa!
Sentiu-se mais à vontade, diante da atitude do trabalhador. Tesou a cabeça. E procurou Chafik com os olhos.
O gringo vinha descendo as escadas do alpendre, em mangas de camisa, o charuto mastigado no canto da bôca. Foi quem falou primeiro:
- Então, coronel, fêz boa viagem?
- Como tá vendo, seu Chafik. Só o sol, danando na cabeça.
Apertaram as mãos. Andaram juntos até a casa. Os trabalhadores por ali, esperando o sol esfriar.
Sentaram-se no banco da frente, na sombra fresca da varanda. Pegaram conversar. Uma conversa sem importância.
Guilhermino apontou as criações. Lá estavam. Eram todas de sua propriedade. Entre elas, havia um jegue perebento, cego de um ôlho: andava se batendo, coçando o couro bichado nos moirões da cerca.
- Um dia mando um cabra acabar com a agonia dêsse bicho disse.
- Dá pena mesmo, coronel. Velhice, quando vem, destrói gente, destrói bicho - não respeita ninguém. Meu gado não chega a envelhecer: vai tudo ainda novo para o corte. . . mas vai gemendo com o pêso da gordura. . .
- Ô Miguel! - gritou Guilhermino para um trabalhador. Vá lá dentro, mande fazer garapa de tamarindo aqui para seu Chafik. Para mim também... Avie. É pra hoje.
Enquanto esperava o refrêsco, Chafik começou a debulhar perguntas: quantas arrôbas a fazenda estava dando? Quantos burros tinha? Quantos homens? Havia madeira para lenha? Dendêzeiro? Plantação de comer? Aguada de veio limpo?
Pelo jeito - considerava Guilhermino - o homem estava interessado. Suas. perguntas eram de frente. Não pareciam vir instruídas pelo gringo Emílio. Chafik falava como comprador de verdade e não como urubu cheirando carniça. Lidar com gente assim valia a pena.
Passou às respostas. Acentuou as qualidades da roça: era perto de Água Preta. Não tinha trabalhadores gatunos. Ninguém nunca se rebelara com o que estava ganhando. Fêz carga:
- Isto não tem preço, seu Chafik. É o que faz o progresso de uma roça. O senhor pode ficar no Sequeiro, ir para as suas invernadas, não tomar cuidado com essa roça. No que é seu, ninguém bole. Meus homens foram escolhidos a dedo. Não viu o respeito, na hora que botei o pé no chão?
Foi aí que Chafik fêz a pergunta, quase no remate do assunto:
- Quanto quer pela roça, coronel? Último preço.
Antes de responder, sentiu um frio no coração, um fresco na alma: aquilo era a prova de que o negócio estava fechado. O gringo Emílio não dilapidara por trás, não roera o negócio que precisava ser feito. Então respondeu, pausadamente, com o mesmo tom de superioridade de outros tempos:
- Setenta contos. É o que é, seu Chafik. Último preço. - Vosmecê sai perdendo, coronel. Mas é negócio fechado.
Como? Não estava entendendo as palavras do gringo! Por um instante a cabeça zuniu de novo. Tornou a ouvir zoeira de marimbondos perturbando o juízo. Que história é essa de sair perdendo? Com franqueza, não entendia! Falou:
- Ô seu Chafik: o preço é justo, não é não?
- Eu não entendo de roça de cacau, coronel. Meu negócio é gado, porco, carneiro. Compadre Emílio me disse que sua propriedade era uma beleza. Foi êle quem forneceu quase tudo para as melhorias que vosmecê fêz na roça. Vosmecê não compra na mão dele? Pois êle me disse que soube, por
gente entendida, que sua roça vale mais do que cem contos. Negócio assim, quem é que não faz, seu Guilhermino?
O trabalhador chegou com a bandeja de tamarindo. Beberam. Guilhermino sentiu-se aliviado.
O sol estava mais brando. O capataz tratava dos animais. Enxugava-lhes o pêlo, dava-Ihes água. O jegue velho capengava por ali, arrepiando o focinho, mostrando os. dente até em cima, zurrando quase sem força.
Numa galinha que ciscava, Chafik sacudiu o charuto consumido. Estava na hora de voltar. E agora, Guilhermino só queria era chegar em tempo ao cartório.
Pediu os animais ao capataz. Convidou Chafik para montar primeiro.
No caminho, não parou de conversar. Falou no povo de Água Preta, na sonsice daquela gente. Castigou todo mundo, dizendo que era um povo atrasado, sem consideração com ninguém. Mas quando chegou na vez de falar no gringo Emílio, abrandou as palavras: seu Chafik não podia saber até onde ia sua admiração pela família do gringo. Podia pensar que era adulação, porque seu Chafik ia batizar o mais menor. Apois não era não, ficasse sabendo. Era de coração o que dizia.
Estimava de verdade aqueles filhos, todos ajustados, com a cabeça no lugar. Dali ia sair muita gente formada.
Chafik balançava a cabeça, ouvindo sem dar um pio. Guilhermino de língua sôlta. Era ver um menino contando histórias.
Com mais um pedaço de caminho, começou a falar por cima do mundo. Era um homem cumpridor dos seus deveres. Um homem sério. Nunca deixara de pagar ninguém. Criara seus filhos em Água Preta _' Conhecia todo mundo. Sentia ter que sair da terra. Mas precisava. Não era criança. Se não tivesse vendido a roça, se tivesse outro negócio, nunca arredaria o pé de Água Preta. Mas o cacau estava caminhando para trás, o preço descendo cada vez' mais. Já não tinha o que fazer por ali. Agora era procurar trabalho noutro lugar. Talvez negociasse gado. O importante era deixar de lado o cacau, abandonar a terra, evitar vexames.
- Pois vosmecê se engana, coronel, atalhou Chafik. O cacau vai subir é muito. Eu, se fôsse o senhor, querido como é na terra, com êsse dinheiro negociava mesmo em cacau. Andei muito por aí tudo, antes de me decidir viajar para sua roça. Falei com um e com outro sôbre vossuria. Não houve um que não dissesse que o senhor não era entendedor de cacau. Também não houve um que dissesse que vosmecê não era gente de bem. Todo mundo lhe admira. Todo mundo tem vontade de oferecer negócio ao senhor. Mas, cadê coragem? Se queixam que o senhor passa sem dar atenção a ninguém, fazendo valer sua autoridade de coronel. Desculpe lhe dizer isso. . .
Parou, trincou nos dentes o bico de outro charuto. Guilhermino não teve ânimo de interromper o silêncio. Esperou Chafik acender. Sem tirar o charuto da bôca, Chafik continuou:
- Compadre Emílio me disse que ninguém tem mais crédito em sua loja do que o senhor. O mesmo me disse seu Antônio Ferreira. Seu Coleto. Seu Baracho. Emiliano Bráulio. É o que há de melhor em Água Preta. Vosmecê tá maldando de seus amigos, metendo tolice na cabeça.
As palavras de Chafik, espremidas pela bôca apertada no charuto, eram sinceras, duras, com fôrça de chicote. Embora falasse com franqueza, vasculhando sua vida, reconhecia que o gringo era simpático.
Desejou que a viagem não acabasse mais nunca. Precisava ouvir aquilo. Fôra a primeira vez que alguém lhe falava naquele tom, abrindo-lhe os olhos numa conversa de amigo, sem arrodeio. Que povo mais medroso, êsse de Água Preta! Ora, ora! Então não viam que era um homem igual a eles, um fazendeiro de cacau como os outros?
- Continue, seu Chafik. Continue. Chafik olhou para êle, admirado:
- Continuar o que, seu coronel? Já disse o que tinha a dizer. Se apronte: estamos entrando na cidade.
Guilhermino ainda não havia visto as casas baixas aparecendo. Vinha visgado nas palavras de Chafik. A viagem fôra rápida. Agora, parecia estar acordando, ouvindo o rio marulhando nas pedras.
Espiou as lavadeiras que subiam o outeiro com trouxas de roupa na cabeça. Vinham de Pancada Formosa. Tarde fresca. Um vento fino afastava o bafo quente deixado pelo sol, que se afundava no sertão.
Botou sentido no burro, admirando como aquêle animal não errava seu caminho. Quantas vezes fizera aquela mesma viagem? Não tinha como contar. E não era uma pena, de uma hora para outra, mudar de terra, principiar tudo de novo? E se não se desse bem para longe? Se os meninos não acostumassem na escola, a mulher não criasse amizade aos outros? Sacudiu os pensamentos. Botou os olhos para frente.
Achou uma beleza aquêle pedaço de caminho, aquela entrada de Água Preta: o rio, a côr do céu, as lavadeiras voltando da fonte, meninos parando para ver os cavaleiros passar. Era como se estivesse entrando na cidade pela primeira vez. Nunca vira Água Preta assim. Nunca reparara que a terra de seus filhos era clara. As janelas das casas viviam abertas, com passarinhos cantando nas gaiolas.
Num instante, fêz um balanço de tôda sua vida. Considerou que talvez houvesse um pouco de exagêro em seus receios.
Um homem não pode viver sem se juntar aos outros, numa terra pequena, onde todos se conhecem. Que diabo podia fazer com o dinheiro que ia receber? Seu coração estava falando que suas mãos não sabiam lidar com outra coisa que não fôsse cacau. O gringo falara certo. Povo danado, êsse povo de Água Preta! A cabeça da gente endoida por bobagens. E a vida às vêzes desarruma. Mas é preciso bom juízo para botar tudo no lugar. O importante, em tudo isso, era saber que ninguém estava querendo sua desgraça. Mais importante, ainda, era saber que Água Preta agora estava aberta diante de seus olhos. Como flor nova se oferecendo na beira de uma estrada.
Estavam chegando à Praça. Seu coração começou sacudir. Sentiu umas coisas por dentro. Uma vontade de mudar. Mudar tudo. Lavar os pensamentos. Acordar para uma clara manhã que tinia sua luz nos olhos que dormiam.
Apertou as rédeas do burro, estancou de repente. Chafik perguntou:
- Que foi?
- Vosmecê continua meu amigo se eu refugar a venda, compadre Chafik?
- Se arrependeu, coronel?
- Foi.
- Vosmecê obra muito bem, seu Guilhermino - acentuou Chafik, emendando com um sorriso:
- Vamos tomar uma cerveja ali em Maçu. Vosmecê paga.
- É com muito gosto, seu Chafik!
Tocaram. Apearam na porta do bar. Maçu preparava as torcidas para acender os candeeiros. Assim que viu Guilhermino, largou sua ocupação, apressou-se para recebê-lo na porta:
- Entre, coronel. E vós também, seu Chafik.
Guilhermino estendeu a mão para Maçu. E reparou que seu tratamento era o mesmo - não mudara."

Iustração: Cacau, óleo de Eliomar Tesbita

"GEOPOLÍTICA DA FOME" - Josué de Castro - Um trecho

2008-11-09T21:31:00.032-02:00

"Denunciei a fome como flagelo fabricado pelos homens,
contra outros homens."
(Josué de Castro)

O trecho abaixo reproduz os dois primeiros parágrafos do clássico "Geopolítica da Fome", obra dos anos 40/50 do Séc. XX, escrita por um dos mais importantes cientistas brasileiros, o médico Josué de Castro. Dele, também, outra obra consagrada: "Geografia da Fome". Em ambos os títulos Castro mostra que a fome não é um fenômeno natural, mas impiedosa injunção política a submeter largas camadas da população a "...esta praga social criada pelo próprio homem..."

"A HISTÓRIA DA HUMANIDADE tem sido, desde o princípio, a história de sua luta pela obtenção do pão-nosso-de-cada-dia. Parece, pois, difícil explicar e ainda mais difícil compreender o fato singular de que o homem - este animal pretensiosamente superior, que tantas batalhas venceu contra as forças da natureza, que acabou por se proclamar seu mestre senhor - não tenha até agora obtido uma vitória decisiva nesta luta por sua subsistência. Basta ver que, depois deste longo período de algumas centenas de milhares de anos de batalha, hoje se verifica, sob critério de observação científica, que cerca de dois terços da população do mundo vivem num estado permanente de fome; que cerca de um bilhão e meio de seres humanos [dados de 1946, FAO] não encontram recursos para escapar às garras da mais terrível de todas as calamidades sociais.

Será a calamidade da fome um fenômeno natural, inerente à própria vida, uma contingência irremovível como a morte? Ou será a fome uma praga social criada pelo próprio homem? Eis o delicado e perigoso assunto debatido neste livro. Assunto tão delicado e perigoso por suas implicações políticas e sociais que até quase os nossos dias permaneceu como um dos tabus da nossa civilização - uma espécie de tema proibido ou, pelo menos, pouco aconselhável para ser abordado publicamente."

Ilustração: O cientista Josué de Castro.

20 ANOS DA CONSTITUIÇÃO CIDADÃ - UMA REFLEXÃO PICTÓRICA

2008-11-07T21:33:00.016-02:00

O blog não poderia deixar passar em branco a efeméride do aniversário dos vinte aninhos da Constituição Cidadã, promulgada em 5 de outubro de 1988. Prenhe de direitos, loquaz na dicção de garantias, todo esse caudal de normas lamentavelmente sucumbe a uma realidade pérfida e desigual, onde o direito verbera, mas não molda.

A propósito do acontecimento, festejado em congressos, seminários, cursos, sessões públicas, concursos de redação, aulas magnas, jantares dançantes, e até tema de samba-enrredo, vai aqui, como contribuição e preito de lembrança, uma charge que diz mais do que mil tratados.

Uma saudação aos que a respeitam e aos que lutam por sua proeminência.

O artista é Jean e o trablaho foi publicado na Folha de S. Paulo do dia 07.11.08.

"HOMENS INVISÍVEIS" (2) Um trecho.

2008-11-03T14:43:00.024-02:00

Na publicação anterior, reproduzimos passagens nas quais o psicólogo social Fernando Braga da Costa contou aspectos de sua experiência como gari na Cidade Universitária. No trecho a seguir o autor demonstra cientificamente as razões, condicionantes e fundamentos a dar legitimidade ao estado de sujeição a que estão atados os trabalhadores manuais não qualificados em ao fenômeno sociológico da da humilhação social, que subtitula o livro "Homens Invisíveis". Vamos lá:

"O DESENVOLVIMENTO CAPITALISTA PRECIPITOU circunstâncias nas quais lugares sociais específicos cristalizaram-se. Tais lugares convencionam as ações possíveis para seus atores; em geral, a partir dessas posições, uns ordenam e outros executam. A consideração aturada desses desdobramentos históricos, a exigir inclusive documentos e pesquisa crítica, é fundamental, mas, na consciência que temos sobre a realidade, pode estar ausente. A compreensão de mundo torna-se lacunar e invertida. Lacunar: deixa de considerar processos históricos mediadores através dos quais a realidade foi assim construída. Invertida: ao apagar tais processos, não pode considerar a realidade efetiva como condição a partir da qual a consciência é formada; dessa maneira, passa a conceber de maneira abstrata e arbitrária a realidade, o sentido das coisas todas.
A divisão entre homens que servem e homens que são servidos parece implicar a existência de dois mundos humanos diferentes. Tal cisão - representada em circunstâncias socioeconômicas que a ostentam materialmente - tem origem em processo de longa duração e que ocasionou a separação entre trabalho braçal e trabalho intelectual.
Entre a concreção da realidade e as interpretações daí derivadas existem processos complexos. Aparentemente, nesse caminho entre a percepção e o pensamento - e entre a ação e o pensamento - algo se perdeu. Em termos marxistas, o campo está aberto para aquilo que se denomina ideologia: instrumento de dominação de classe no qual idéias autonomizadas, desligadas de qualquer efetivo recurso à história, ocultam as divisões sociais, a exploração e a opressão. A ideologia tem o poder de transformar idéias particulares da classe dominante em idéias universais.
A divisão social do trabalho estabelece a aparente autonomia do trabalho do pensamento sobre o trabalho material. Tal autonomia, que é somente aparente, vem apresentar-se à consciência dos homens como autonomia dos produtores do trabalho intelectual, que, por sua vez, apresenta-se falsamente como movimento autônomo dos produtos desse trabalho: as idéias.
Para Marx, a consciência nada mais é do que a consciência informada pelo mundo: consciência ingênua informada por aparências, consciência crítica informada por história, informada pela complexa gênese dessas aparências. O homem pensa o mundo a partir de suas relações efetivas nesse mesmo mundo. Em regime de ideologia, passa-se a imaginar que o homem possui uma consciência autônoma em face da realidade, portanto, o pensamento dispondo o que quiser sobre as ações humanas e não mais as ações, de todos e de cada um, despertando e incrementando as idéias a respeito de mundo. É como se as idéias controlassem extrinsecamente - e de cima - a realidade concreta da práxis humana.
A ideologia configura-se, então, como abstração e inversão da realidade: estrutura-se no campo do aparecer social, isto é, na maneira como os movimentos histórico-sociais apresentam-se imediatamente à consciência dos homens. A base real da ideologia, sendo o aparecer social, não ultrapassa a aparência. Superá-Ia depende da investigação da realidade concreta, a realidade como resultado temporal e sobredeterminado de muitas condições e contradições veladas, a realidade concreta enquanto condição imprescindível de engendramento de idéias plausíveis e reveladoras.
A ideologia interessa à classe dominante. Através dela, a realidade da dominação e exploração não pode ser compreendida como violência; assim sendo, a dominação e a exploração podem adquirir legitimidade. O fato de o trabalhador não recusar a segregação de funções, a baixa remuneração, os serviços degradantes, deve-se, sobretudo, à nefasta informação da ideologia; informações que cancelam verdadeiros motivos históricos e forjam motivos apaziguadores pelos quais uma classe inteira de homens está a alimentar servilmente uma outra.
A ideologia compõe uma cadeia de pensamentos e justificativas que, em termos sociais, amortece a violência. A ideologia amortece o entendimento da experiência de invisibilidade pública como de uma experiência tremendamente violenta. ‘A gente tem que saber qual é o nosso lugar.’ ‘Patrão serve pra mandar mesmo.’ ‘Peão que conversa não quer trabaiá.’
A ideologia é parte integrante dos movimentos mais ou menos conscientes que diluem o sofrimento da invisibilidade pública. A ideologia configura-se como força social que instaura uma forma de pensar o mundo que se constitui, na verdade, como dispositivo para não o pensar. Para operar de maneira tão maciça, a ideologia, fenômeno histórico-cultural característico das sociedades burguesas, encontra e empenha motivações e processos também psicológicos.
Em psicanálise, o termo racionalização parece ajustar-se bem ao que desejamos descrever. Quando atravessa experiência de intensa densidade afetiva, experiência cujos motivos reais desconhece, um indivíduo pode lançar mão de artifícios defensivos - explicações lógicas ou que se ajustem à moral de seu grupo - a fim de encobrir satisfações e interesses mais ou menos inconscientes atendidos pela experiência em questão. A racionalização impede a percepção profunda dos fatos e sua interpretação mais certeira. Condiciona a consciência a manter-se em um nível de funcionamento o mais superficial possível.
Em ambos os processos, racionalização e ideologia – ou, deveríamos dizer, nesse processo misto, a racionalização ideológica -, o impacto de uma experiência, o impacto de uma realidade efetiva - intersubjetiva e interna - parece enfraquecido. A racionalização ideológica abranda a força do que, sem freios e livre, seria uma angústia. A racionalização ideológica pode adormecer nosso ímpeto por buscar as entranhas de um fato social e psicossocial. O processo opera como abafador e afrouxador de tensão.
Racionalizações ideológicas abrandam, abafam, tornam frouxas a realidade e a experiência do antagonismo de classes. A energia psíquica aí empregada é de grande monta, interferindo certamente na economia de nossas trocas simbólicas, na economia de nossos encontros e desencontros com o outro. Os sujeitos envolvidos em acontecimentos de invisibilidade pública, o cego e o apagado, não podem relaxar: o cego trabalha para prover sua cegueira, o apagado, para manter-se à sombra. A luz que esclareceria desencontros humanos esmorece. Um encontro é desviado de seu curso natural para a encenação de um desencontro vivido com neutralidade ou indiferença, com soberba ou humilhação..
A invisibilidade pública é uma construção psíquica e social.
Nessas circunstâncias, muita violência e verdade amortecidas contam como ingredientes que impedem a compreensão da invisibilidade pública como signo de uma luta social, uma luta de classes. A invisibilidade pública, dessa maneira, não aparece como sintoma social, cristalização histórica de um desencontro, mas pode apresentar-se à consciência como fato natural."

ILUSTRAÇÃO: Garis no mundo do faz de conta.

"HOMENS INVISÍVEIS: RELATOS DE UMA HUMILHAÇÃO SOCIAL" - Fernando Braga da Costa - UM TRECHO

2008-10-29T13:15:00.015-02:00

"HOMENS INVISÍVEIS" (veja capa e detalhes ao lado) foi escrito a partir de pesquisa extremamente peculiar: O Autor foi literalmente a campo e, por nove anos, trabalhou como gari na Cidade Universitária da Universidade de São Paulo. Com esteio nesta longa e curtida vivência, FERNANDO BRAGA DA COSTA apresenta e desenvolve o fenômeno da invisibilidade pública dos trabalhadores subalternos, cuja presença e existência, ao sentir dos professores e alunos daquele campus, confundia-se como mero item paisagístico. Coisa, e não, ser ("Um poste, uma árvore, uma placa de sinalização de trânsito, um orelhão, uma pessoa em uniforme de gari na atmosfera social: todos parecem valer a mesma coisa").

Leia, adiante, passagens que selecionamos, contidas no 4o . capítulo da obra:

"AINDA NAQUELE DIA, aceitei o convite de um dos trabalhadores para que fôssemos almoçar no bandejão central. No trajeto entre a Escola Politécnica - local em que trabalhávamos - e o restaurante, necessariamente passaríamos em frente ao Instituto de Psicologia. Pedi para entrarmos: queria pegar a carteirinha universitária e o dinheiro para pagar a refeição.
Calça, camisa e boné vermelhos: imaginei que, no Instituto de Psicologia, chamaria a atenção naqueles trajes. Pareceu-me divertido aparecer vestido de gari, ‘fantasiado’. Tinha a expectativa de que aquilo poderia ser engraçado.
Antônio e eu entramos no bloco de aulas. Os alunos estavam em intervalo, fora das salas: pelos corredores internos, no centro acadêmico, na lanchonete. Conhecia aquela gente: amigos de turma, colegas, veteranos companheiros do time de futebol, parceiros do tênis de mesa, os professores. Todos do instituto.
Atravessamos o andar térreo de ponta a ponta. Subimos as escadas. Passamos pelo andar superior. Entrei na biblioteca. Descemos as escadas. Novamente andamos pelo térreo. Passei pelo Centro Acadêmico. Transitamos em frente à lanchonete. Estava atento. Buscava a expressão de alguém surpreso: ‘Que roupas são essas, Fernando?’!
A atenção foi cansando lentamente. Meu olhar foi assumindo função meramente instrumental. Eu precisava, naqueles instantes, era desviar daqueles que não me viam: era para isso que, frustrado, eu precisava agora estar atento.
Já não esperava surpresa alguma dos outros comigo. Deixei de esperar pelas perguntas intrigadas, mas ainda seria capaz de responder a algum cumprimento, alguém que me tomasse por gari ao lado de um outro gari.
Nenhum cumprimento, mesmo que discreto. Os olhares me tangenciavam.
Mal-estar súbito: eu estava invisível. Antônio comigo: Antônio estava invisível.
(...)
Sentir-se invisível atordoa.
O que brota da percepção de não aparecer para os outros é a sensação de existirmos como coisa, um esvaziamento. Passamos a contar como se fôssemos um item paisagístico. Um poste, uma árvore, uma placa de sinalização de trânsito, um orelhão, uma pessoa em uniforme de gari na atmosfera social: todos parecem valer a mesma coisa.
A partir do enigma, construído em mim, foram se agrupando outros lados da coisa. E os garis, não estariam eles também expostos à invisibilidade? Não viveriam isso ainda mais radicalmente? Mais assiduamente? Outros trabalhadores, em funções outras, mas também muito simples e marcadas pela subalternidade, não passariam também por isso? O que sentiriam em uma situação desse tipo? Após muitos (des)encontros assim, esses desencontros geradores de um mau sentimento, a invisibilidade pública, que quadro existencial se configura entre os garis, em que quadro psicossocial e político eles são imersos?
Quando vesti o uniforme, isso não foi suficiente para que eu me tornasse invisível diante dos garis. Por quê? Por que não foi possível que eu próprio me passasse por gari, mais um uniforme no meio deles?
(...)
Dias depois, varrendo com os companheiros, três professores do Instituto de Psicologia passaram ao meu lado. O lugar era outra vez o Restaurante dos Professores. Ficamos frente a frente. Um deles, naquele ano, lecionava aulas para nossa turma: chamava-me pelo nome e cumprimentava-me [SIC] nos corredores do bloco de aulas. O outro, durante uma aula, meses antes, havia valorizado o modo como me ocorreu traduzir uma lição sua: ‘Posso usar o que você disse, Fernando, numa conferência que estou para realizar?’. O último costumava fazer caminhadas pelo bairro de Pinheiros. Dois anos depois de eu ter cursado sua disciplina, em um desses passeios, ele fez questão de me acenar. Estávamos em calçadas opostas.
Pois bem, naquele dia, no Restaurante dos Professores, ficamos frente a frente, eu e os três. Nenhum deles fez qualquer saudação. Não me viram. Um deles - aquele que me reconhecera do outro lado de uma larga avenida - precisou desviar-se para não nos esbarrarmos sem dar-se conta de que era eu.
Teria sido distração?
Teria sido ocorrência episódica?
Duas semanas depois, mesmo cenário, mesma ação: Restaurante dos Professores, os garis varrendo, eu varrendo entre eles e uniformizado. Encontro outras duas professoras do IPUSP. Em seleção para monitoria em sua disciplina, havia sido avaliado e aprovado por uma delas. Trabalháramos juntos, semanalmente, um semestre inteiro. Com a outra, o contato era menos acadêmico, menos formal: fora das aulas, trocávamos idéias quando estávamos em seu departamento.
Interrompi o trabalho de varrer e ensaiei o corpo para uma saudação. Passaram a pé ao meu lado, ombro a ombro. Não me viram. Em situação semelhante, poucos meses depois, Restaurante dos Professores, uma delas chegou a me encarar olho no olho. Estávamos a uma distância que não superava dois metros. Olhava com medo. Não me via. Não me reconheceu. Deu um boa-tarde tímido e acelerou o passo.
Em questão de dias, novo encontro com a docente. Na guarita de entrada do restaurante (o tal restaurante, agora já famoso), parou o carro ao me reconhecer:

- Ué, mudou pra Botânica?!
- Não. Continuo psicólogo.
- E o que cê faz aí?!
Explico-lhe.
- Ah, que lindo! Quem é seu orientador? [...] Ah, vai ficar muito bom! Quero ler, viu?! Quando ficar pronto. Quero mesmo!

Não teria sido um problema de visão - um problema físico, problema orgânico - que teria impedido a professora de reconhecer seu ex-aluno dias antes. O que seria então?
(...)
Nenhum ser humano, andando na rua, passa por outro como quem passa por um poste: o corpo e o olhar se modificam, os movimentos ficam distintos, a atenção se transforma, é afetada, como que se alarga. A atenção que um homem dispensa a outro homem é de natureza diferente daquela dirigida a objetos. Entretanto, as pessoas que passam pelo gari não parecem ter sua atenção suficientemente modificada, modificada pelo poder específico, pela influência específica de que é capaz a presença de um outro humano que está ali: desviam-se dele como quem se desvia de um obstáculo, uma coisa qualquer que atrapalha o caminho. ‘Eles nem olham na cara da gente.’
‘A gente sempre ouve uns comentário. Às vezes uma palavra estraga o dia da gente. Eles humilham a gente, né?! Então é melhor evitar contato. Pra gente não ficar reprimido.’
(...)
Aqui evoco outra vez José Moura Gonçalves Filho, quando assevera que não se trata simplesmente de humilhação, mas humilhação social: um sofrimento, sim, sentido em corpo e alma pessoais, mas um sofrimento político.
(...)
A cegueira de gente que não vê gente é traumática, causa angústia. A cegueira de gente que não vê gente dispara humilhação. A humilhação pode ser determinada como cegueira pública, pode ser determinada segundo a experiência de não aparecer como gente estando no meio de gente.
O aparecer de um homem no meio de outros homens, o aparecer de gente enquanto tal, é um acontecimento intersubjetivo, é um fenômeno psicossocial. A subjetividade de cada homem solicitada pela subjetividade de um outro humano. A cegueira pública - um homem que desaparece para outrem - também configura, dessa forma, um evento psicossocial. Tanto o cego como o indivíduo que não pôde ser visto sentem essa realidade, não a ignoram?
O olhar fala a alguém. O olhar faz falar. O que dizer, então, desse olhar quando não acontece? Como interpretá-lo, quando parece interrompido? Que desencontro é esse? Aqueles que aparentemente não vêem, não vêem? Percebem que não vêem? Há deliberação? Ou trata-se de um mecanismo psicológico já automatizado?"

Ilustração: Praça do Relógio, Cidade Universitária.

"A REGRA DO JOGO" - Cláudio Abramo - UM TRECHO: CONTUNDENTES OPINIÕES A RESPEITO DE LOURENÇO DIAFÉRIA

2008-10-19T19:21:00.030-02:00

Na postagem anterior comentamos o imbróglio em torno da publicação, na Folha de S. Paulo, de crônica na qual Lourenço Diaféria cutucou Caxias e causou melindres aos militares, em 1977.

Dias depois de trazermos aquela crônica ("Herói morto. Nós."), caiu-nos na mão o instigante livro de Cláudio Abramo ("A Regra do Jogo"), que numa das passagens relata o episódio do seu afastamento da direção do jornal Folha de S. Paulo, por interferência da cúpula do Regime Militar. Como se verá adiante, a publicação da crônica foi o pretexto para sua saída. A opinião de Abramo a qualificar o episódio é contundente em relação a Diaféria ("Minha interpretação é que ele agiu como provocador ou foi manipulado.") e lança rigorosas observações a respeito das suas qualidades literárias .

"A Regra do Jogo" é leitura indispensável para a compreensão do jornalismo impresso brasileiro contemporâneo e sobre como chegamos até ele.

O livro é composto a partir de depoimentos de Abramo - prestados a vários jornalistas - no espaço de 10 anos. Traz, ainda, em uma diagramação distinta do livro propriamente dito, artigos publicados nos jornais e revistas em que trabalhou.

Vamos ao trecho:

"FUI AFASTADO [da Folha de S. Paulo] de novo em 1977. Estou convencido de que, nesse episódio, houve uma mistura de vários componentes. Um deles era a necessidade que o jornal tinha de abrir caminho para o pessoal novo que vinha chegando, que no fundo também foi o que acontecera no Estado, e que é normal. Só achei ruim o Frias não ter discutido a questão comigo, pois eu teria compreendido perfeitamente. Outro foi o fato de que eu tinha de novo ficado muito importante. O general Sílvio Frota, que era o ministro do Exército do presidente Geisel, estava preparando o golpe. Se ele vencesse, eu seria fuzilado e Frias preso; e, se Frota tentasse o golpe e perdesse, o herói seria eu. De modo que a situação não interessava a Frias, de um jeito ou de outro. Pode-se dizer também que, no projeto de abertura, houve um acordo tácito entre os militares e os donos de jornais. Creio que eles não chegaram a falar no assunto, mas deve ter havido um entendimento implícito de tirar os chefes de redação que eram trouble-makers. Subitamente, num prazo de dois ou três anos, fomos quase todos eliminados. Janio de Freitas já estava fora de direção, mas em sucessão saímos AIberto Dines, Mino Carta, eu.
A razão visível para meu afastamento, na verdade um pretexto, porque a situação estava madura para eu cair (até tinha dito isso para Radhá poucos dias antes), foi uma crise criada com a publicação de uma crônica de Lourenço Diaféria, que o Exército julgou ofensiva à memória do duque de Caxias. Diaféria foi preso. Mas qualquer jornalista médio sabe que não se mexe no duque de Caxias, e ele sabia disso. Minha interpretação é que ele agiu como provocador, ou foi manipulado. Por conta da publicação da crônica, colocou em risco um projeto muito maior. Por isso acho que agiu como provocador policial. Com sua prisão, o jornal decidiu publicar a coluna em branco, numa reunião de que participaram Frias, seu sócio Carlos Caldeira Filho, Ruy Lopes e eu. Fez-se uma votação, na qual Frias, Caldeira e Ruy votaram a favor da coluna em branco. Eu me opus, votei contra, dizendo que eles não tinham nenhum tanque para resistir e fatalmente seriam forçados a recuar. Mas nessa altura eu já estava no chão. No dia seguinte o general Hugo Abreu, chefe da Casa Militar de Geisel, ligou para o jornal e Frias pediu que me demitisse; e me demiti. Ele não me demitiu, pediu que eu o fizesse.
Dias depois, fui interrogado por um inspetor especial, na Polícia Federal, sobre a tal coluna de Diaféria. Expliquei que a coluna havia sido mandada para a oficina à minha revelia, e que eu não a publicaria, se tivesse sabido de seu conteúdo. E que, por mim, demitiria Diaféria, um cronista muito medíocre; ele tentou fazer algo que demandaria o talento de um grande escritor. Eu teria tirado a alusão ao duque de Caxias, não porque ela não devesse ser feita, mas porque para isso seria necessário alguém que manejasse muito bem a língua, que manipulasse bem as palavras. O que não era o caso de Diaféria.”

ILUSTRAÇÃO: Cláudio Abramo.

"IN MEMORIAM" - LOURENÇO DIAFÉRIA

2008-09-19T14:18:00.020-03:00

Vaí, por oportunidade da despedida do grande cronista Lourenço Diaféria, em homenagem, a transcrição da sua mais polêmica coluna, publicada na Folha de S. Paulo do dia 01/09/77. Nos tempos em que a crítica só conseguia amplitude quando pronunciada por metáforas, já que a censura simplesmente tesourava manifestações diretas contra o regime, Diaféria emoldurou o exemplo de heroismo de um policial militar, bombeiro, eu acho, que se atirou num poço de ariranhas para salvar um menino. Para espadear o governo de exceção, comparou o anônimo militar a Duque de Caxias, patrono do Exército.

"HERÓI. MORTO. NÓS.

Não me venham com besteiras de dizer que herói não existe. Passei metade do dia imaginando uma palavra menos desgastada para definir o gesto desse sargento Sílvio, que pulou no poço das ariranhas, para salvar o garoto de catorze anos, que estava sendo dilacerado pelos bichos.
O garoto está salvo. O sargento morreu e está sendo enterrado em sua terra.
Que nome devo dar a esse homem?
Escrevo com todas as letras: o sargento Silvio é um herói. Se não morreu na guerra, se não disparou nenhum tiro, se não foi enforcado, tanto melhor.
Podem me explicar que esse tipo de heroísmo é resultado de uma total inconsciência do perigo. Pois quero que se lixem as explicações. Para mim, o herói -como o santo- é aquele que vive sua vida até as últimas consequências.
O herói redime a humanidade à deriva.
Esse sargento Silvio podia estar vivo da silva com seus quatro filhos e sua mulher. Acabaria capitão, major.
Está morto.
Um belíssimo sargento morto.
E todavia.
Todavia eu digo, com todas as letras: prefiro esse sargento herói ao duque de Caxias.
O duque de Caxias é um homem a cavalo reduzido a uma estátua. Aquela espada que o duque ergue ao ar aqui na Praça Princesa Isabel -onde se reúnem os ciganos e as pombas do entardecer- oxidou-se no coração do povo. O povo está cansado de espadas e de cavalos. O povo urina nos heróis de pedestal. Ao povo desgosta o herói de bronze, irretocável e irretorquível, como as enfadonhas lições repetidas por cansadas professoras que não acreditam no que mandam decorar.
O povo quer o herói sargento que seja como ele: povo. Um sargento que dê as mãos aos filhos e à mulher, e passeie incógnito e desfardado, sem divisas, entre seus irmãos.
No instante em que o sargento -apesar do grito de perigo e de alerta de sua mulher- salta no fosso das simpáticas e ferozes ariranhas, para salvar da morte o garoto que não era seu, ele está ensinando a este país, de heróis estáticos e fundidos em metal, que todos somos responsáveis pelos espinhos que machucam o couro de todos.
Esse sargento não é do grupo do cambalacho.
Esse sargento não pensou se, para ser honesto para consigo mesmo, um cidadão deve ser civil ou militar. Duvido, e faço pouco, que esse pobre sargento morto fez revoluções de bar, na base do uísque e da farolagem, e duvido que em algum instante ele imaginou que apareceria na primeira página dos jornais.
É apenas um homem que -como disse quando pressentiu as suas últimas quarenta e oito horas, quando pressentiu o roteiro de sua última viagem- não podia permanecer insensível diante de uma criança sem defesa.
O povo prefere esses heróis: de carne e sangue.
Mas, como sempre, o herói é reconhecido depois, muito depois. Tarde demais.
É isso, sargento: nestes tempos cruéis e embotados, a gente não teve o instante de te reconhecer entre o povo. A gente não distinguiu teu rosto na multidão. Éramos irmãos, e só descobrimos isso agora, quando o sangue verte, e quanto te enterramos. O herói e o santo é o que derrama seu sangue. Esse é o preço que deles cobramos.
Podíamos ter estendido nossas mãos e te arrancando do fosso das ariranhas -como você tirou o menino de catorze anos- mas queríamos que alguém fizesse o gesto de solidariedade em nosso lugar.
Sempre é assim: o herói e o santo é o que estende as mãos.
E este é o nosso grande remorso: o de fazer as coisas urgentes e inadiáveis -tarde demais. "

Ilustração: Lourenço Diaféria

"O LIVRO DAS CITAÇÕES" - EDUARDO GIANNETTI

2008-08-04T11:57:00.029-03:00

Não é incomum, no mercado editorial, o lançamento de livros com pensamentos, aforismos e citações. Tanto que a crítica criou um termo para batizar obras do tipo: são os Frase Books. Mansour Challita, Millor Fernandes, Ruy Castro e Roberto Duailibi já fizeram bonito neste campo.

De se recordar que o apelo e a sedução das frases foi consagrado em obras populares como os Almanaques que eram graciosamente distribuídos nas farmácias, nas Seleções Reader Digest e nas seções de jornais, notadamente os do interior. Ninguém menos que Benjamim Frankilin dedicou-se a frases, ao reunir, em mais de um livro, pensamentos populares e aforismos que renderan os primeiros best-sellers; aí, entratanto, a qualidade literária era outra da que tratamos aqui.

É fantástico encontrar numa frase curta, de poucas linhas, dissecado quase que um sistema inteiro, definido, explicado. Os que detêm esta capacidade para a síntese já ganharam até um qualificativo: São os frasistas. Nelson Rodrigues e Stanislaw Ponte Preta são exemplos natos da classe.

Mas o livro de Giannetti tem um quê que o diferencia das boas coletâneas de citações antes mencionadas: A trama que tece o conjunto e o modo de disposição das citações são trazidos no formato de um livro, a principiar, à guisa de prefácio, por dezenas de citações sobre o próprio, na introdução, ou melhor, no prefácio, assim intitulado: "Da inutilidade dos prefácios". O fato é que a obra tem um encadeamento capitular que nos dá a impressão que se lê não um rol de citações, mas um algo uno, próprio, ou, pelo menos, muito bem cimentado. Divertido, instigante, profundo, compreensível; eis uma obra que trará contentamento a muitos leitores.

Na coluna ao lado, detalhe da capa do livro; dê um CLIQUE na capa para ouvir entrevista do autor, concedida à jornalista Tania Morales, da CBN. São oito minutos de conversa com a repórter. Giannetti fala de um dado curioso: sua dificuldade em reter o conteúdo das leituras, na juventude, o estimulou a colecionar trechos de livros. E o resultado disso, depois de trinta e tantos anos, culminou com a edição deste futuro clássico. O autor explica, ainda, que uma das razões que o levou a compor a obra foi a de tentar provocar o interesse dos novos estudantes pela leitura das títulos consagrados.

Passe numa livraria, perca uns minutos com o livro e será difícil você sair de lá sem ele debaixo do braço. Como indez, deixo aqui frases curtas extraídas do livro, escolhidas ao léu:

"As citações em meu trabalho são como bandidos de beira de estrada que repentinamente surgem armados e tomam de assalto as convicções dos passantes." (WALTER BENJAMIN)

"Como pode alguém tornar-se um pensador sem passar pelo menos um terço do dia sem paixões, pessoas e livros?" (NIETZCHE)

"É necessário mais espírito para prescindir de uma palavra do que para empregá-la." (PAUL VALÉRY)

"Quanto mais de perto se encara uma palavra, com mais distância ela nos encara de volta" (KARL KRAUS)

"Há filósofos que são, em resumo, tenores desempregados" (MACHADO DE ASSIS)

"Uma nota diplomática é semelhante a uma mulher da moda. Só depois de se despojar uma elegante de todas as fitas, rendas, jóias, saias e corpetes, é que se encontra o exemplar não correto nem aumentado da edição da mulher, conforme saiu dos prelos da natureza. É preciso desataviar uma nota diplomática de todas as frases, circunlocuções, desvios, adjetivos e advérbios para tocar a idéia capital e a intenção que lhe dá origem." (MACHADO DE ASSIS)

"A escola e a universidade deveriam servir para fazer entender que nenhum livro que fala de outro livro diz mais sobre o livro em questão; mas fazem de tudo para que se acredite no contrário" (ITALO CALVINO).

"CENAS DA FAVELA. AS MELHORES HISTÓRIAS DA PERIFERIA BRASILEIRA"

2008-08-03T14:52:00.022-03:00

O livro é uma reunião de contos e crônicas produzidos nos últimos 50 anos, e retrata o mundo das favelas, dos favelados, da pobreza, dos expedientes, do milagre da sobrevivência, da crua realidade, da violência e do amor.

Destaque para o texto de CAROLINA MARIA DE JESUS, uma catadora de papel, construído a partir de trechos do seu diário. Escrito sem preocupações de publicação, veio a lume em 1960, sob o título QUARTO DE DESPEJO. Seu talento literário foi descoberto pelo jornalista e prestigiado repórter AUDÁLIO DANTAS, quando fazia uma matéria sobre a Favela do Canindé. Quem quiser saber mais poderá ler um pedacinho, reproduzido numa das colunas aqui ao lado.

Outro bambambam que comparece na coletânea é JOÃO ANTONIO, e se apresenta com o conto ‘O Guardador', história de um flanelinha, profisional que, por razões ou preconceitos, não goza da unânime respeitabilidade e amabilidade do público. É bom ler estas coisas... Uma visão, senão defensora, humanizadora do mal querido flanelinha. Ao ler este conto veio-nos na caxola a lembrança de uma conversa com uma advogada: Ela disse que um perito judicial; vejam só: um expert, médico (facultativo, como dizia Ari Barroso, nas transmissões da Rádio Nacional), ao apresentar um laudo a respeito da saúde de um trabalhador rural incapacitado para o trabalho, ele lascou o parecer de que o trabalhador não poderia ir para a roça, mas estava bom para exercer funções como as de... guardador de veículos, panfleteiro, ou vendedor-ambulante. Esse doutor não conhece a vida, não conhece o homem, não conhece o direito. E não leu João Antonio. Um extraterrestre, o doutor.

De volta ao livro, a coletânea traz, também, Carlos Drumond de Andrade, Fernando Bonassi, Ferréz, Lygia Fagundes Telles, Marcelino Freire, Rubem Fonseca e Wander Piroli, entre outros.

O livro:

"CENAS DA FAVELA. As melhores histórias da periferia brasileira"
Antologia organizada por Nelson de Oliveira, Ed. Geração Editorial/Ediouro. 227 pág. R$ 49,00.

GUIMARÃES ROSA - 100 ANOS

2008-06-23T17:07:00.017-03:00

Recordo-me agora, pelo correr da efeméride dos 100 anos de nascimento de Guimarães Rosa, de uma prática interessante de um juiz de direito que ocupou a Comarca de Itararé no início dos anos 70. Ao final do ano ele oferecia aos amigos aquelas folhinhas da Seicho- No-Ie, com citações diárias. Mas com um detalhe prá lá de interessante: ele escrevia, numa letra bem ajambrada, e com caneta de tinta grossa, uma frase de Guimarães Rosa para cada dia do calendário. Meu tio, amigo do juiz, ganhou uma dessas, que eu lia com muita curiosidade e encantamento. Claro que hoje não consigo recordar uma só das frases citadas no calendário, mas posso imaginar - agora -, para cada dia do mês, ao rodapé do calendário que se move a cada dia, um "Nonada", um "Viver é perigoso", um "burrinho pedrês, miúdo e resignado", um "Nove e trinta, um sincerro que tilinta", etc., etc. Hoje, quando leio Guimarães Rosa, percorro linhas imaginando quantas frases fantásticas, oraculares, não conviriam a um diário nos moldes tracejados por aquela figura. Aquele juiz em início de carreira, que oferecia à comunidade sinais claros de amor à literatura, seguiu sua linha de devoção às letras e redigiu excelente manual de redação jurídica. O homem entende do assunto. Hoje é desembargador.

"EVARISTO DE MORAES, TRIBUNO DA REPÚBLICA" (2) - UM TRECHO

2008-06-14T12:30:00.050-03:00

O trecho a seguir é um instantâneo do pensamento do Evaristo de Moraes do Direito Social. Sobre o Evaristo do Direito Criminal, falaremos em outra oportunidade.
No livro "A Campanha Abolicionista", excelentemente esmiuçado por Joseli Mendonça, Evaristo detalha a tese liberal antiabolicionista: nomes importantes da intelectualidade e do xadrez político, como o literato José de Alencar se opunham ao fim do regime de escravidão com o argumento de que o Estado não poderia se envolver na questão servil, matéria afeta exclusivamente ao senhorio, que, visse interesse, e impelido por transformações na ordem econômica, alforriaria o cativo.
Superada a questão servil, no começo do Séc. XX, quando o debate se encaminhou para a questão social, os projetos legislativos que buscavam a criação de leis destinadas a limitar a duração de jornada, prescrever regras de higiene no trabalho, e fixar salário-mínimo, eram fritados pela bancada patronal com o mesmo argumento da neutralidade do Estado.

"EM 1906, EM MEIO A UM GRANDE movimento grevista, denunciando na Gazeta Operária a adesão do poder público aos interesses patronais e a ação da polícia contra os grevistas, Evaristo afirmara que o movimento operário havia nascido de 'certas condições do meio e do momento social e econômico, obedecendo a leis fatais que nenhum governo poderá reter em seu exercício, na sua na sua naturalíssima expansão' As greves, naquele momento, eram - e por algum tempo ainda seriam - a forma de buscar equalizar as desigualdades; elas só deixariam de ser 'fator de evolução' quando as forças em lutas pudessem adquirir um status de equilíbrio, para o que a intervenção legislativa do Estado [na criação de normas relativas ao trabalho] era imprescindível"

ILUSTRAÇÃO: Imagem do Rio dos tempos de Evaristo, tomada do Bairro do Leme.

(texto extraído da obra que dá título à postagem, pág. 411/412)

"EVARISTO DE MORAES, TRIBUNO DA REPÚBLICA"

2008-05-31T13:29:00.047-03:00

"...acompanhar a trajetória de Evaristo de Moraes, percorrendo as encruzilhadas do período, revela com quantas incertezas e escolhas foi tecida a história do país..."
(Maria Clementina Pereira Cunha, prefácio, pág. 6).

Taí um trabalho acadêmico que merece a leitura pelo público fora dos campi. Trata-se de "EVARISTO DE MORAES, UM TRIBUNO DA REPÚBLICA", de Joceli Maria Nunes Mendonça.
Conta a vida do abolicionista, republicano, articulista da imprensa carioca e da nascente imprensa operária do final do Séc. XIX. Evaristo de Moraes começou a vida como professor em cursinhos preparatórios e depois no renomado Colégio São Bento, no Rio de Janeiro, Foi, como rábula, um notável defensor no foro, tendo atuado nos casos mais célebres do Tribunal do Juri da então Capital da República entre o final do Séc XIX e início dos XX.

Dedicado estudioso do Direito Criminal, e do ainda incipiente Direito Social, escreveu, em 1905, o livro "Apontamentos de Direito Operário", seguramente uma das pioneiras no tema, no Brasil.

Movido pela insatisfação com os limites da cidadania prometida pela República pela qual lutara, que. longe de alcançar a população pobre, a condenava à servidão, Evaristo foi defensor judicial de lideranças de movimentos operários e tomou a direção de movimentos grevistas. Foi fundador e orador do Partido Operário, organização política de curta vida. Atraiu a ira dos poderosos quando assumiu o patrocínio de ações de habeas corupus para prostitutas que a elite queria retirar do centro da capital, tarefa que lhe rendeu séria inimizade por parte dos jornais conservadores.

Egresso de familia pobre e desesteruturada, de origem racial negra, era alvo das marcas definidas pela ordem dominante, fundadas nos "... preceitos higienistas que qualificavam a pobreza como 'perigo social'..." (pág. 154). Um ponto interessante da narrativa de Joseli está na afirmação da utilização das inquestionáveis qualidades pessoais de Evaristo de Moraes como arma na luta contra as amarras sociais que eram impostas à sua condição social, e na busca pelo seu reconhecimento pessoal.

Ainda rábula, conversou com o renomado criminalista Enrico Ferri, em visita ao Brasil. Ferri teria recebido carta anônima que advertia que o interlocutor nem bacharel era. Ao que consta foi bem recebido pelo mesre italiano, que concedeu boa acolhida a Evaristo. Desde o começo de sua rabulice - foi diplomado aos 45 anos - mostrava sereno domínio das da ciência do direito e das doutrinas criminais, debatendo com juízes, promotores e notórios advogados com admirável segurança.

A Autora fala da influência do conceito de certeza científica predominante nos fins do Séc. XIX, e seus resultados no fôro: advogados e promotores sustentavam, em crimes como o uxoricídio, posições calcadas em estudos psiquiátricos, tratados médicos e criminológicos. Sempre preocupados com a atualidade de seus argumentos e a teatralidade da demonstração dos conhecimentos da ciência para os jurados, todos leigos, estranhos ao Direito. Acusação e defesa exibiam aos membros do juri, com luminosa pompa, o volume físico que trazia a última palavra sobre, por exemplo, o estado da alma de um criminoso no instante de um homicídio, ou as prescrições sobre o estado de humor, como narradas num tratado de Endocrinologia. Os livros, assim considerados, impressionavam.

Traremos mais três ou quatro mensagens sobre o livro. Com temas como a defesa que ele fez do pai que o abandonara na infância, mais tarde administrador de um asilo para meninas, e acusado de abuso sexual e má destinação de auxílios. Também falaremos sobre as acusações de que fosse aproveitador da luta dos operários, increpações trazidas tanto por associações operárias como por patrões (equivocadas, mostra a Autora). Lembraremos sua relação com Rui Barbosa, a quem ofereceu importantíssimos subsídios a que o luminar bahiano apresentasse um de seus mais importantes e reconhecidos discursos: "A questão Social e Política no Brasil" (praticamente a gênese da oração de Rui, ao analisar a questão operária, foi produzida com contribuição fundante de Evaristo).

Até a próxima página.

"A PSICANÁLISE AO ALCANCE DE TODOS" - Joseph Jastrow

2008-03-13T16:44:00.014-03:00

Verdade que o título - A Psicanálise ao Alcance de Todos - compromete, nestes tempos em que livros de auto-ajuda dão mais do que chuchu na cerca, vendem rios e gozam de amplo espaço nas prateleiras e mostruários da livrarias. Mas não é disso que se ocupa o trabalho de Joseph Jastrow.

A indicação vem de Marilena Chaui: Numa palestra, ela falava sobre a importância dos livros, das bibliotecas, etc., controu sobre leituras que a marcaram, por volta dos seus quinze anos. Recordou três livros que a influenciaram bastante: "Do Socialismo Utópico ao Socialismo Científico", de F. Engels, um outro que eu não me recordo agora, e este, de Joseph Jastrow. Chaui conta que pegou os livros na biblioteca de seus pais e, ao lê-los, descobriu como fazer a revolução e a compreender-se, uma coisa mais ou menos assim.
Fomos à Estante Virtual e, entre os vários volumes encontrados na pesquisa, tinha um aqui da nossa cidade, em Ribeirão Preto. Edição de 1940, capa detonada, mas miolo em bom estado, páginas amareladas. R$ 9,00.

Vejam que o livro trata de uma ciência em franco desenvolvimento; foi prensado quando as lições de Freud ainda eram contemporâneas. Tanto assim que o autor, ao contextualizar e sistematizar o seu trabalho, começa por advertir que "Freud ainda está muito dentro do cenário modernista...". O texto é fluente, bom de ler, um discurso claro. Taí um livro cuja reedição - com comentários de atualização - viria a calhar.

"AS NOITES DAS GRANDES FOGUEIRAS" (5) - Um trecho - As leituras na grande marcha.

2008-03-08T10:51:00.016-03:00

Este trecho do livro de DOMINGOS MEIRELLES traduz momentos de alguma descontração e desfrute vividos pelos revolucionários. Não se engane o leitor - como ficará mostrado nas postagens seguintes: cada palmo vencido pelos integrantes da Coluna Prestes-Miguel Costa foi superado à custa de muito sacrifício. Mas vamos ao relato do gosto dos oficiais rebelados pelos livros.

"DESLOCANDO-SE SEMPRE EM MARCHA BATIDA, desde que penetraram nos sertões, os oficiais do Estado-Maior viram-se também obrigados a abandonar um dos poucos prazeres a que se permitiam: o habito da leitura, partilhado por quase toda a oficialidade, entretenimento que cultivavam desde o Paraná. Durante as longas caminhadas, a maioria dos oficiais cavalga sempre com um livro aberto. Siqueira Campos, leitor inveterado, é o que mais lê entre os membros do Estado-Maior. Ninguém entende muito onde consegue aquela montanha de livros. Juarez Távora era sempre o primeiro a herdar o que ele terminava de ler. Absorvido pela leitura da Divina Comédia de Dante, Juarez, durante a campanha do Mato Grosso, foi apanhado certa vez por um galho que o derrubou do cavalo, provocando uma risadeira gera. Ao vê-lo caído no chão, Miguel Costa, em vez de ajudá-lo a se levantar, ainda o alfinetou com deboche:

- Como é, seu manguari -pistola, você está pensando que isso aqui é um clube de leitura?

Outro que lê muito é João Alberto. Ele carrega, em sua bagagem, encadernados, os 21 volumes da "História Universal", de Cesar Cantu, além de outros livros que arrebatou da biblioteca de um advogado que apoiava o governo, em Porto Nacional, interior de Goiás. Para evitar o que acontecera com Juarez, mantém um ordenança cavalgando à sua frente, puxando as rédeas do animal, para alertá-lo sempre que um galho perigoso se debruçava sobre o caminho.

Os livros passam de mão em mão, às vezes os capítulos são arrancados e distribuídos entre a oficialidade para que todos possam ler. Por isso é comum, muitas vezes, começarem a ler um livro do meio para o fim, ou do começo para o meio, Lê-se durante as marchas e também quando se acampa."

(páginas 505/506)

ILUSTRAÇÃO: Tenente Siqueira Campos. Líder da Revolta dos 18 do Forte, aos 24 anos. Foi um dos comandantes da Coluna. Morreu em 1928, em circunstâncias suspeitas: o avião que o conduzia para o Brasil, em missão revolucionária - derrubar o governo W. Luís, caiu no Rio Uruguai. Suspeita-se que tenha sido encontrado com vida por agentes da polícia política brasileira, e assassinado.

CEM ANOS DE SOLIDÃO - MACONDO, CANTADA POR OSCAR CHAVEZ

2008-02-18T17:11:00.017-03:00

Clique para ouvir e baixar a canção Macondo de autoria de Oscar Chavez, um dos mais significativos representantes da música contemporânea do México.

Os títulos de alguns dos discos de Chavez deixam patente seu ideário: "CHIAPAS", um trabalho artístico esmerado, que conta com músicos de primeira, interpretações magnas e letras encantadoras, todo eleinspirado nas condições do povo mexicano da região de Chiapas, berço ca Revolução Zapatista. Em "PARÓDIAS NEO LIBERALES", faz uma radiografia do período do Gangster Salinas, mostra a que veio Fox, e identifica muito bem as transformações ocorridas no país nos anos 80/90. Diga-se, o maior problema do México é a vizinhança...

Clique aqui para apreciar um texto sobre o processo de criação deste clássico da literatura universal. Para adiantar, uma passagem: Garcia Marquez, que à época vivia no México, seguia em viagem de automóvel para Acapulco, com a família; de repente, num estalo, surgiu-lhe pronta a idéia do livro. Marquez não titubeia: toma um retorno e volta prá casa, para começar a escrever Cem Anos de Solidão.

ILUSTRAÇÃO: Gabo brinca com exemplar da primeira edição de sua obra prima, publicada pela Sudamericana, de Buenos Aires. A capa é de Vicente Rojo.

GINETE DOS PENSAMENTOS, ARAUTO DA GRANDE LUZ*: AS BIBLIOTECAS EM PARADAS DE ÔNIBUS

2008-02-14T19:52:00.034-02:00

"Bendito o que semeia
Livros... livros à mão cheia...
E manda o povo pensar!
O livro caindo n'alma
É germe - que faz a palma,
É chuva, que faz o mar."

(Castro Alves)

O blog esteve em Brasília (DF) para conhecer bibliotecas em pontos de ônibus. Um inusitado formato de bibliotecas: livros espalhados em paradas de ônibus, onde o interessado, sem intercessão de um bibliotecário, escolhe-os e, sem qualquer controle, pode levá-los para casa, para devolvê-los mais tarde, num outro dia. Acomodados em pequenas estantes, em pontos de ônibus da chamada Asa Norte, os livros ficam à mercê do desejo das dezenas de milhares dos usuários do serviço de transporte público de Brasília. Uma biblioteca que nunca fecha, à disposição nas 24 horas do dia e nos 365 dias por ano. Difícil de acreditar. Daí porque demos uma de São Tomé e fomos conferir. Rumamos para Brasília com um pé de dúvida: isso funciona? E voltamos boquiabertos. Podescrer, isso existe. E funciona.

Como toda idéia verdadeiramente revolucionária - a roda, a comida por quilo e as janelinhas do Bill Gates - a dos livros em paradas de ônibus sustenta-se por sua simplicidade. Livros sem peias, com acesso sem prévia inscrição, sem fotografias três por quatro ou comprovante de residência. Sem horários ou prazos. Os nutrientes para a germinação da idéia foram: uma boa dose de uma quixotesca boa-fé e a confiança depositada nos destinatários do projeto. Afinal, quem, se não um sonhador - mas visionário, imaginaria que objetos atraentes como livros, desassistidos de qualquer cautela, não se perdessem, rapinados, vandalizados ou vendidos como jornal velho?

O criador do modelo, Luiz Amorim, pagou prá ver e viu muito além daquilo que esperava: Passados dez anos, tanto as bibliotecas como o acervo foram multiplicados (hoje são mais de dez bibliotecas nesses moldes, com o acervo milhares de títulos).

Essas peculiares bibliotecas de pontos de ônibus nasceram de uma outra experiência no minimo incomum: apaixonado por livros, Amorim colocou, num açougue, vejam: num açougue!, uma estante com dez títulos, para a freguesia e a vizinhança. Poucos, como ele, souberam compreender o potencial transformador da leitura: Alfabetizado somente aos dezesseis anos, conheceu nos livros o caminho para o enriquecimento da alma, e, com eles, só progrediu e progrediu. A paixão pela leitura fê-lo conhecedor desde o pensamento dos gregos até os modernos filósofos contemporâneos. Temas sobre os quais aborda com segurança e sem um só traço de pedantismo.

O blog conversou umas boas horas com Luiz Amorim. Dono do Açougue Cultural T-Bone, ele veio da Bahia para Brasília aos 7 anos, onde deu duro como engraxate e vendedor de picolés. Foi no açougue, onde iniciou como empregado, que começou a brotar a idéia de uma biblioteca sem as tradicionais formalidades e exigências. O poema que epigrafa essa mensagem é uma homenagem do blog para ele. Em verdade, a primeira lembrança literária que nos acorreu, ao sabermos da sua idéia, foi, justamente, a poesia "O Livro e a América". de Castro Alves.

Fomos a campo, para conhecer a espetaculosa e revolucionária experiência no mundo dos livros.

Percorremos seis pontos de ônibus e pudemos vivenciar, numa madrugada e numa manhã de sábado, a sensação de experimentar, apreciar, a bilioteca de novo tipo.

Conversamos com várias pessoas. A impressão que nos passaram foi muito positiva. Vimos gente lendo, gente arrumando as prateleiras, gente mirando os tombos, e até duas pessoas que usaram revista para sentar ou para espantar o calor. Mesmo entre aqueles que não se interessavam - naquele momento, ou sempre - por livros, do que ouvimos e sentimos pudemos notar que a população respeita, até com alguma devoção de altar, aqueles livros e estantes.

Falamos com EDNA, na parada 716. Disse que já pegou uns cinco livros. O último deles, com título mais ou menos assim: "Como Vencer a Timidez". Pelo que conversamos, e, como a vemos na foto, concluímos que Edna aproveitou o livro.

Depois, na parada 714, conversamos com ROBERTO, um desenhista. Usuário da biblioteca, disse que se interessa por enciclopédias, revistas e livros de línguas, e que lê muito no próprio ponto. Seu ultimo empréstimo: "Tudo a Declarar", de Armando Falcão. Disse que gosta de biografias.

Num outro ponto, encontramos NAYARA e ILZA, amigas. Encontramo-nas de livro em punho, lendo poesia. Se bem que para foto que oferecemos, elas fizeram pose. Uma delas lia "Asas da Utopia", do goiano Eugenio Santanna; a outra, o "Livro das Ignoranças". de Manoel de Barros. "Brilhante a idéia" dos livros em paradas de ônibus disse-nos NAYARA, enquanto dava uma ajeitada nas estantes.
Quanto à qualidade do acervo temos a dizer que há por lá um bom número de livros de pouquíssimo apelo ("Manual das Sociedades por Ações", "Repósitorio de Pareceres do TCU", "Anais do 8o. Congresso dos Geólogos do Brasil", etc.). Mas, desbastado isso, há, sim, muitos títulos de qualidade, coisas interessantíssimas. É cavoucar e encontrar tesouros. Na coluna ao lado falamos um pouco dos livros que trouxemos, obras fantásticas. Lidos, voltam - via postal - para as bibliotecas de novo tipo.

Saiba mais sobre as bibliotecas em pontos de ônibus, e conheça outros projetos culturais de Luiz Amorim clicando aqui.

* O título desta mensagem foi construído a partir trecho do poema "O LIVRO E A AMÉRICA", de Castro Alves.

Portal dos Sebos.

2008-02-12T19:55:00.023-02:00

Parece que os livreiros do ramo dos usados acodiram ao chamado de Uni-vos!, proclamado por Marx, há quase 200 anos, aos operários. E o resultado disso está na Estante Virtual, endereço que reúne o acervo de mais de setecentos sebos, lojas de livros usados. Lá você poderá, numa única operação, pesquisar - e comprar - títulos oferecidos por 751 sebos, além de outros milhares disponibilizados por particulares.

O blog fez alguns testes e acusou resultados surpreendentemente bons. Admirável a variedade e qualidade do acervo. O que não é de se estranhar, pois a pesquisa abrange um universo amplíssimo. É o que eu chamo de capilaridade sebosa no bom sentido.

Acredito que os organizadores do serviço tornaram efetivo um dos objetivos a que se propuseram, como proclamado na apresentação do portal: "Surge um projeto coletivo de levar a riqueza literária dos acervos dos sebos à grande rede, de forma eficaz, concentrando todos os acervos em uma só estante virtual".

Simulamos a compra de quatro livros, pela Estante Virtual e pela Livraria Saraiva. Escolhemos obras clássicas e contemporâneas, nacionais e estrangeiras, valorizando edições mais atuais.Os livros que serviram de base para a pesquisa foram estes: RAÍZES DO BRASIL, de Sérgio B. de Holanda (Edição 2007); NÃO VERÁS PAÍS NENHUM, de Ignácio de Loyola Brandão (Edição comemorativa, 2007); BREVE HISTÓRIA DE QUASE TUDO, de Bill Brison (Edição 2006); e QUARUP, de Antonio Callado (Ed. 1996 na Estante, e 2006, na Saraiva). O resultado: R$ 125,00 na Estante Virtual, e R$ 205,00 na Saraiva. Tívessemos optado - na busca em sebos - por edições mais antigas, mas em ótimo ou bom estado de conservação, baixaríamos a conta para R$ 85,00. Ou seja, numa opção econômica e de qualidade, a diferença seria de 205 para 85, uma economia de R$ 120,00*.

No quesito frete, é bom lembrar que tanto as grandes lojas como os sebos costumam arcar com o custo do frete para compras acima um certo valor. Mas a Estante Virtual tem um serviço que as grandes livrarias não oferecem: a postagem a baixo custo (tarifa de impresso), em torno de R$ 5,00, com previsão de entrtega em 5/10 dias.

Na garimpagem de títulos a Estante Virtual, por disponibilizar livros fora de catálogo, tem desempenho que naturalmente supera as grandes livrarias, como a Saraiva. Fizemos a busca por "osvaldo and aranha", nos dois acervos. A Saraiva perfilou três títulos relacionados com o líder gaúcho. Na Estante Virtual, emergiram uma dúzia. Você poderá nos perguntar: Mas porquê Osvaldo Aranha? Isso não vem ao caso; o fato é que se você procurar por "getúlio and vargas", "nelson and piquet" ou "jararaca and ratinho", o repositório da Estante será, sempre, mais expressivo.

* O DATAOSMAR INFORMA: A margem de erro - para todos as cifras monetárias citadas é de R$ 5,00, para mais ou para menos.

CHARGES

2008-02-05T20:39:00.005-02:00

A charge é a notícia desenhada, a crítica em traços, o editorial pictórico. E as que vocês verão adiante são duma qualidade técnica, senso de oportunidade e agudeza de visão ímpares. De tirar o chapéu. Foram publicadas no jornal diário "A CIDADE", de Ribeirão Preto. Os jornalistas - e artistas plásticos - que as produziram são Renato Andrade e Thomas Larson. As duas primeiras foram publicadas no período do carnaval. Apreciem:

"O CARNAVAL DA GRIPE", por Carlos Heitor Cony

2008-02-03T14:26:00.000-02:00

"MÁRIO FILHO, QUE DEU NOME AO ESTÁDIO do Maracanã, irmão mais velho do Nelson Rodrigues, escreveu livros fundamentais sobre o futebol, nem por isso se sentia realizado como escritor.

Com as mesmas obsessões que fizeram o irmão ficar famoso, Mário passou a vida querendo escrever um livro sobre o Carnaval de 1919. Nunca teve tempo para realizar seu sonho. Mas os amigos dele sempre ouviam-no falar desse carnaval histórico. Seus cabelos cor de fogo, seus olhos também de fogo, ficavam incendiados quando lembrava o Carnaval daquele ano.

Justifica-se. O Rio enfrentara a Gripe, assim mesmo, na maiúscula. Uns a chamavam de Espanhola, matou até o presidente da República. Em 1918, a Morte vagava pelas ruas e pelas casas, onde os mortos se amontoavam e nem havia uma infra-estrutura mortuária para dar conta dos enterros.

O sujeito começava a atravessar a rua na vertical, em gozo de saúde exemplar, chegava na outra calçada na horizontal, fulminado pela Gripe.

Bem, a Peste foi embora e o Carnaval de 1919 seria a vingança da Vida contra a Morte, da Saúde contra a Gripe. A esbórnia foi total. Na delegacia do Catete, que cobria a rua Santo Amaro, onde funcionava o High Life, registraram-se 2.000 casos de defloramento, recorde que o Mário, arregalando os olhos, dizia ser mundial.

Eu não era nascido na época, mas conheci ao longo da vida muitos filhos da Gripe, o produto final desses 2.000 defloramentos só na jurisdição da delegacia do Catete.

Hoje não temos nem Gripe (com maiúscula) nem defloramentos, palavra e função que saíram de moda. Mas herdei do Mário essa obsessão pelo Carnaval de 1919, a que não assisti, como não assisti à batalha de Salamina, à morte de César e à invasão otomana na península Ibérica.

Não pude aproveitá-lo. Mesmo assim tenho saudade dele."

- Folha de S. Paulo, 25/02/01, domingo de carnaval.

Ilustração: Carnaval no Rio de Janeiro.

"AS NOITES DAS GRANDES FOGUEIRAS" (4) - Um trecho - PRIVATIZAÇÃO, REDUÇÃO DO DÉFICIT FISCAL: ANTIGAS EXIGÊNCIAS DOS CREDORES INTERNACIONAIS

2008-01-29T15:27:00.000-02:00

Nesta passagem, Domingos Meirelles ancora-se no manifesto "ao povo da fronteira do Sul", que circulou em outubro de 1924, em cidades gaúchas. No documento o General João Francisco, um dos chefes do movimento contra Bernardes, denuncia "o abismo da corrupção (...) o escandaloso aumento dos salários" autoconcedido pelos membros do Congresso, em contraste com humilhante orçamento destinado aos militares, e o abalo do conceito de soberania diante da interferência dos ingleses em nossa economia. O diagnostico a seguir, retrato do Brasil dos anos 20, poderia ser trazido para os dias atuais sem muitos reparos.

“... João Francisco denuncia a vergonhosa intervenção inglesa nos negócios do país, ao promover um balanço contábil das nossas disponibilidades financeiras, para saber se o Brasil está em condições de contrair novos créditos no exterior. A avaliação das contas oficiais do Governo fora uma exigência dos banqueiros ingleses. Para renegociar a dívida e conceder novos empréstimos, lembra João Francisco, eles haviam obrigado o Governo a ficar de joelhos. O Brasil tinha que promover uma série de mudanças na ordem econômicas e na estrutura administrativa para merecer a confiança do capital inglês.
(...)
Durante meses, os técnicos de Sua Majestade Jorge V se debruçaram sobre as vísceras do Governo com o objetivo de identificar os males que minam a saúde financeira do país. Examinaram os processos orçamentários, a circulação monetária, as tarifas, o funcionamento do Banco do Brasil, além de promover um estudo detalhado sobre os recursos minerais do país.
No dia 29 de junho, um domingo, o Diário Oficial publicara o relatório da missão com as suas principais recomendações.
(...)
Os ingleses aconselhavam Bernardes a combater o déficit fiscal com firmeza e a resistir a toda e qualquer tentação de emitir dinheiro, para tentar equilibrar as contas públicas (...), e recomendavam que o Governo enxugasse, drasticamente, o quadro de funcionários públicos, com o maior número possível de demissões, a fim de tornar a máquina administrativa menos onerosa e mais eficiente. Os ingleses confessavam-se impressionados com ‘grande numero de funcionários públicos existente nos pais’, um sorvedouro das finanças públicas. A comissão atacava também as despesas consideráveis que o governo fazia com o pagamento de pensões; o país gastava demais com aposentadorias.
O relatório indicava que os ingleses consideravam o melhor caminho para o Brasil reduzir sua divida externa: a venda ou o arrendamento de bens de propriedade do Estado, medida que deveria ser adotada juntamente com um pacote de facilidades para estimular a entrada de investimentos externos. ‘O Brasil não possui atualmente os recursos necessários para prestar eficiente auxílio à exploração de seu vasto território. O capital estrangeiro é essencial ao pais (...) O Brasil oferece, sem duvida, um vasto campo a esses capitais, mas deve estudar os meios de atraí-los, observava o documento.
Os membros da comissão defendiam a privatização das principais empresas estatais, como o Lloyd Brasileiro e a Estrada de Ferro Central do Brasil, por entenderem que era a única forma de o Brasil acabar, de uma vez por todas, com o déficit crônico, alem de fazer caixa para honrar compromissos assumidos com os credores internacionais. Os técnicos ingleses aconselhavam Bernardes a mudar a Constituição, não só para se livrar mais rapidamente das estatais como para que o Governo pudesse vender ações do Banco do Brasil aos bancos estrangeiros que operavam em território nacional.
O que os ingleses propõem, na verdade, é a transferência de significativa parcela do patrimônio publico para o bolso de investidores estrangeiros. Segundo eles, o Governo deveria deixar também de intervir abertamente na economia, como vinha fazendo, ao criar empresas e explorar serviços que são de competência da iniciativa privada.
A criação de uma indústria siderúrgica, pelo Estado, um velho sonho de Bernardes, era condenada pelos ingleses. Para ser bem-sucedido, o empreendimento deveria ser realizado com capital privado nacional e recursos externos. A comissão defendia uma economia de livre mercado, sem qualquer ingerência do Estado, única alternativa para o desenvolvimento econômico e social. Para crescer e ser uma grande nação, o Brasil precisaria abrir, definitivamente, as suas portas ao capital estrangeiro sem qualquer tipo de restrição.
O programa econômico e financeiro proposto pela comissão era apresentado ao Governo como a quintessência da modernidade e do progresso, apesar de ancorado em velhos postulados do liberalismo inglês do século XVIII.”

ILUSTRAÇÃO: O autor, Domingos Meirelles

"AS NOITES DAS GRANDES FOGUEIRAS (3) - UM TRECHO: O TENENTE REBELDE E O DELEGADO CAIPIRA

2008-01-28T12:02:00.002-02:00

Esta história envolve uma das mais espetaculosas iniciativas dos revoltosos de 1924.
Um avião Oriole, biplano de fabricação norte-americana, confiscado da aviadora Teresa de Marzo, "uma das glórias do feminismo paulista, conhecida em todo o país por ter sido a primeira mulher a pilotar um avião no Brasil" deveria decolar de São Paulo com o objetivo de lançar, sobre as cidades do Rio de Janeiro e Niterói, "30 mil folhetos, com o objetivo de esclarecer a população sobre os verdadeiros motivos do levante".

Mas o ponto alto da operação era lançar sobre o telhado do Palácio do Catete, sede do governo federal, uma bomba com três quilos de dinamite.
Definida a ação, o avião levantou vôo do Campo de Marte, em São Paulo, rumo ao Rio de Janeiro. Problemas mecânicos obrigaram que o avião fizesse pouso forçado próximo às fronteiras dos estados de São Paulo e Rio. Prá vocês o trecho em que Emigdio Miranda, mais tarde um importante auxiliar de Prestes, camarada de sua estrita confiança, conta, ao General Isidoro, o desate da ação de guerra:

"- General, temos notícias do Eduardo Gomes.

A voz de Emigdio Miranda explode na plataforma e devolve o general à realidade. Apesar da delicadeza da situação, Emigdio não esconde a alegria ao revelar que Eduardo Gomes e o piloto Carlos Herdler conseguiram fugir depois de realizar um pouso de emergência. Durante a viagem, o avião sofreu superaquecimento no motor, por problemas no radiador, e foi obrigado a descer num brejo.

- Os dois estão bem e deverão chegar dentro de um ou dois dias.

A informação chegara ao QG trazida por um lavrador que esteve pessoalmente com Eduardo Gomes e o piloto logo depois que abandonaram o avião. O homem contou que os dois só não foram presos porque o tenente Eduardo Gomes era o dono de surpreendente presença de espírito. Além de convencer o delegado de que estava diante de um oficial legalista, ainda proibiu que qualquer pessoa se aproximasse do Oriole, porque havia o risco de explosão.

Emigdio imita a voz e o jeito tímido e distraído de Eduardo Gomes falar:

- O senhor deve manter esta área interditada até receber instruções superiores. O Exército vai mandar ainda hoje técnicos para retirar os explosivos que estão no avião.

- Sim senhor, meu comandante. Não vou deixar ninguém chegar perto dessa coisa...

Isidoro não consegue conter o riso diante da coreografia de gestos e expressões que Emigdio utiliza, com raro senso de humor, ao reproduzir a conversa do tenente rebelde com o delegado caipira. O general deixa escapar um riso largo quando ouve Emigdio contar que, enquanto o local era isolado por uma força policial, Eduardo Gomes se afastava tranquilamente da cidade, montado num cavalo cedido pelo prefeito de Cunha."

- ILUSTRAÇÃO: O avião confiscado de Tereza de Marzo, utilizado na operação frustrada de ataque ao Palácio do Catete.

"AS NOITES DAS GRANDES FOGUEIRAS" (2) - A população foge dos bombardeios.

2008-01-25T17:37:00.000-02:00

Amedrontadas com os bombardeios inflingidos pelos legalistas, 300 mil pessoas fugiram de São Paulo em em duas semanas. Sua população, em 1924, era de 700 mil habitantes.

"Há três dias que o os trens deixam a estação da Luz e a Sorocabana apinhados de refugiados. A população vai, aos poucos, abandonando São Paulo, em busca de refúgio no interior. Famílias inteiras se amontoam nas plataformas das estações, na esperança de conseguir uma vaga nos vagões de carga e de transporte de animais que levam diariamente milhares de pessoas para Campinas. Todos querem escapar do bombardeio, que já dura quatro dias. Espremidas entre sacos e malas, muitas pessoas acabam também viajando penduradas nas grades, do lado de fora dos vagões (...) Só a estação da Luz está vendendo diariamente mais de dez mil passagens por dia.

A estradinha de terra para Campinas e Jundiaí está coalhada de cerca de dois mil automóveis, entre táxis e carros particulares superlotados, uma fila irregular que se estende por todo o caminho, em meio a centenas de carroças, charretes e caminhões repletos de refugiados com suas trouxas, cestas e colchões. Milhares de pessoas que não conseguiram nenhum tipo e condução fogem a pé. A cidade não está sendo abandonada apenas pela população modesta dos bairros proletários do Brás e da Mooca, onde o Governo despeja o seu ódio com maior vigor. A presença de luxuosas e reluzentes limusines, com pára-brisa de cristal, que podem ser contadas às dezenas, indica que os moradores das áreas mais nobres também estão fugindo, com medo de que o bombardeio acabe alcançando as zonas mais chics da capital.

(...)

Depois de peregrinar durante várias horas pela periferia de São Paulo, o jornalista consegue atravessar as linhas legalistas e alcançar, em segurança, a vila de São Bernardo. Ao longo da estradinha de terra que desemboca em Guaiaúna [base dos legalistas], Paulo Duarte vai encontrando levas de refugiados, em sua maioria habitantes do bairro da Penha, que dois dias antes foram escorraçados de São Paulo pela artilharia do Governo. Nas duas margens do caminho podem ser vistas, ao longe, imensas barracas de lona que abrigam centenas de famílias, na maioria italianas, enxotadas do Brás pelos canhões do Exército. A multidão de crianças e mulheres a circular entre as barracas à procura de água e comida exprime a dimensão da crueza e a impiedade do bombardeio que há quinze dias castiga a população de São Paulo."

lustração: Famílias paulistanas em retirada.

"AS NOITES DAS GRANDES FOGUEIRAS" (1) - O Presidente Bernardes ordena o bombardeio da população civil.

2008-01-25T13:03:00.000-02:00

Os fatos narrados abaixo, extraídos do livro "As Noites das Grandes Fogueiras", de DOMINGOS MEIRELLES, revelam a dramática situação vivida pela população de São Paulo durante as cerca de três semanas que foi submetida aos bombardeios das forças legalistas.Para se ter uma idéia da dimensão da tragédia, há dados que revelam "a destruição de 11 mil casas em toda a cidade". São Paulo tinha, em 1924, 700 mil habitantes (o equivalente, hoje, à população de Campo Grande ou São José dos Campos). Estimativas apontam que os ataques do Exercito levaram à morte entre 500 a 1000 civis. Conheça os horrores da estratégia dos bombardeios terrificantes.

"Às dez horas da manhã, São Paulo é sacudida, de repente, por uma sucessão de explosões. O chão estremece com o impacto das granadas. A cidade está sendo bombardeada pelo Exército. Os canhões legalistas estão despejando sua carga contra áreas densamente povoadas, atingindo bairros industriais, longe do Centro. O ataque semeia o pânico entre a população e provoca grandes incêndios que podem ser vistos em toda a capital.

O Alto-Comando revolucionário presume que a artilharia do Governo cometeu um erro grave de pontaria. Não existem trincheiras, tropas nem fortificações nas áreas que estão sendo castigadas pelo canhoneio. Os líderes rebeldes não acreditam que as baterias do Exército estejam atirando deliberadamente contra alvos civis, espalhando a destruição e a morte entre os moradores desarmados dessas regiões afastadas, sem nenhum interesse militar.

As cargas concentradas dos canhões de 155 milímetros deixam o general Isidoro e seus oficiais perplexos. Esse armamento pesado, de acordo com as regras mais elementares do emprego da artilharia, só deve ser usado no ataque a fortificações bem-defendidas, depois de estabelecido um contato com o inimigo e definidas, com precisão, as posições por ele ocupadas. Os regulamentos franceses, adotados pelo Exército brasileiro desde 1920, são claros quanto ao verdadeiro papel desse tipo de canhão num combate: 'O seu principal objetivo é o apoio direto à infantaria por tiros executados contra o pessoal e carros blindados', ensina o manual.

Não há, portanto, recomendação técnica ou estratégica que justifique o bombardeio contra uma cidade populosa como São Paulo.

O terror se apossa rapidamente desses bairros pobres e humildes, como a Mooca, onde vivem também milhares de imigrantes estrangeiros, na maioria italianos recém-chegados ao Brasil. O povo, enlouquecido pelas granadas que não param de cair sobre as casas, foge inicialmente para as ruas, sem saber como se defender. Muitas famílias refugiam-se nos porões para escapar das granadas lançadas.

(...)

Meio dia. Começam a chegar os primeiros feridos ao Hospital da Santa Casa, transportados em ambulâncias, carroças e automóveis. O desespero dos médicos e enfermeiros revela a extensão da tragédia. Não há como atender a toda essa legião de sobreviventes, com o corpo coberto por uma pasta de sangue e entulho, que aumenta a cada tiro de canhão. O bombardeio não se apieda de suas vítimas. Os corredores do hospital estão alagados de homens, mulheres e crianças gravemente feridos, resgatados dos escombros pelos vizinhos. Alguns chegam em estado desesperador, mutilados pelos estilhaços das granadas. Os feridos em estado grave são levados imediatamente para as enfermarias, em padiolas improvisadas, a fim de receber os primeiros socorros, enquanto aguardam remoção para o centro cirúrgico. Muitos não suportam os ferimentos, nas enfermarias superlotadas, e são conduzidos logo para o necrotério. O hospital exibe também as suas chagas: faltam leitos, médicos, enfermeiros, remédios, ataduras, esparadrapo, linha de sutura. Algumas cirurgias de urgência são feitas até mesmo sem anestesia. O Hospital da Santa Casa não tem mais condições de continuar recebendo os feridos, que não param de chegar.

O general Isidoro reúne-se com os oficiais do seu Estado-Maior para examinar a gravidade da situação. Bernardes e o Exército haviam enlouquecido. O bombardeio contra uma cidade densamente povoada com o objetivo de provocar o maior número de vítimas civis viola também o direito da guerra. O chamado 'bombardeio terrificante', defendido, no século passado, por generais alemães como forma de obrigar a população a acelerar o processo de capitulação sempre foi condenado pelo Direito Internacional. Há muito que esse tipo de bombardeio é também reprovado pelos tratados militares, que o consideram imoral, injusto, inútil e desumano, na doutrina de quase todos os mestres.

- Além de imoral [afirma o general Isidoro], esse bombardeio é também impiedoso e criminoso; uma demonstração de que o presidente Bernardes enlouqueceu. O Exército não pode desrespeitar a Convenção de Haia de 1917, da qual o Brasil é um dos signatários. O Governo desconhece que os direitos da sociedade, anteriores e superiores aos do Estado, organização meramente política, não caducam e não se extinguem quando os funcionários por qualquer motivo desertam do cumprimento de seus deveres. A autoridade do Estado decorre moralmente da legitimidade do seu mandato. O presidente Bernardes, com esse bombardeio, provou mais uma vez que não tem condições morais de continuar exercendo a Presidência da República. A sociedade deve retomar os seus direitos, dos quais ele é apenas o mandatário.

(...)

Bernardes e Setembrino [Ministro da Guerra] optam pelo chamado 'bombardeio terrificante' na tentativa de esmagar rapidamente a rebelião e impedir que ela contamine outros estados, onde é também muito grande a insatisfação contra o governo, particularmente entre as guarnições do Exército no Paraná, em Mato Grosso e no Rio Grande do Sul.

(...)

O ministro do Exército sabia que a revolução de São Paulo fora instigada pela rebeldia espiritual dos bacharéis fardados ou científicos, como os oficiais formados na Praia Vermelha gostavam de ser chamados. Na academia militar, eles eram também conhecidos como provocadores, no doce sentido que essa expressão tem quando se refere à instigante inquietação intelectual, própria dos jovens, às vésperas da ascensão ao oficialato. Com suas idéias, os científicos são capazes de incendiar o país [assim pensava o General Setembrino também conhecido como General Escuridão]. É preciso contê-los [os revoltosos] a qualquer preço, mesmo que isso custe o massacre da população civil.

As ruas dos bairros pobres do Brás, da Mooca, do Hipódromo e do Belenzinho amanhecem juncadas de cadáveres [estamos no segundo dia dos bombardeios]. Alguns corpos, há mais de 24 horas insepultos, são enterrados sem as formalidades legais, nos cemitérios mais próximos e até mesmo em terrenos descampados. Muitas famílias sepultam seus mortos nos quintais. No Cemitério Municipal, onde centenas de pessoas vagam como zumbis à procura de desaparecidos, 64 corpos não identificados aguardam os coveiros, para serem levados e enterrados em covas rasas. Cerca de 200 mortos anônimos se amontoam também numa baixada do Cemitério do Araçá, à espera de sepultamento.

(...)

Os rebeldes ainda não conseguiram se recuperar do impacto causado pelo bombardeio, que parece mais empenhado em atingir alvos civis do que em demolir a resistência militar das tropas que ocuparam a cidade. O QG revolucionário e os quartéis da Luz até agora não foram atingidos por uma única granada. Muitos prédios também ruíram no centro da cidade, longe do local onde estão concentradas as tropas rebeldes, provocando grande número de mortes nas ruas São Luís, Caio Prado, Boa Vista, Santa Efigênia, na avenida São João e no Largo Paissandu.

(...)

O general Isidoro reage com uma expressão de incredulidade ao ler o telegrama que acaba de ser colocado sobre sua mesa. Não acredita que o presidente [como eram chamados os governadores de Estado] de São Paulo seja o autor daquela mensagem que acaba de ser enviada ao Senado Federal:

'Estou certo de que São Paulo prefere ver destruída sua formosa capital antes que destruída a legalidade no Brasil. Cordiais Saudações.

(A) Carlos de Campos, presidente do estado de São Paulo.'

- O presidente Carlos de Campos enlouqueceu [desabafou o general Isidoro]. Como é possível demonstrar tanta frieza de sentimentos diante de tamanho sofrimento? Ele acha que os canhões estão atirando com munição de festim? É preciso ser muito estúpido para não avaliar a dimensão de toda essa tragédia, depois de três dias de bombardeio. O exército também deve ter enlouquecido. Meu Deus, estão todos loucos!

(...)

O QG rebelde, instalado na estação da Luz, uma réplica em estilo vitoriano da estação de Sydney, na Austrália, é duramente atingido por uma informação que chegou de táxi: o Teatro Olympia, que servia de abrigo para dezenas de famílias que haviam perdido suas casas, acabara de ser alvejado pela artilharia do Governo.

(...)

O cenário que o Olympia oferece, no começo da avenida Rangel Pestana, é desesperador. As colunas, o teto e as paredes parecem ter desabado ao mesmo tempo, oferecendo poucas chances de sobrevivência a seus ocupantes, em sua maioria velhos, mulheres e crianças. A confusão é muito grande, com dezenas de pessoas tirando o entulho com as mãos, na tentativa de retirar as vítimas soterradas pelo desabamento. Ouvem-se gemidos abafados que brotam dos escombros.

(...)

O general Isidoro regressa, ao anoitecer [estamos no oitavo dia do levante] à estação da Luz com uma lista parcial das vítimas da tragédia [ataque ao Teatro Olympia]: 30 mortos e cerca de 80 feridos. O bombardeio só conseguiu espalhar a morte e a destruição entre a população civil. Nenhum dos seus homens foi até agora atingido pela artilharia do Governo.

(...)

Os rebeldes assistem perplexos ao bombardeio aéreo [que foi iniciado na segunda semana de combates]. A população, que já se habituara a se proteger da artilharia refugiando-se nos porões, abandona as casas, enlouquecida com o impacto das explosões. Famílias inteiras, dominadas pela histeria, correm aos gritos pelas ruas, sem destino. As pessoas atropelam-se pelas calçadas sem saber para onde ir. Muitos ficam simplesmente paralisados, no meio da rua, anestesiados pelo medo. Mulheres e crianças choram abraçadas nas esquinas, enquanto soldados se movimentam nervosamente, de um lado para outro, tentando atingir os aviões com seus fuzis.

Algumas horas depois do ataque aéreo, muitas famílias permanecem em estado de choque, enquanto milhares de pessoas vagam sem rumo pelas ruas, no mais completo desespero, o rosto transfigurado pelo pavor.

(...)

Às duas da tarde a população corre, mais uma vez, enlouquecida pelas ruas. O ataque aéreo ainda não começou, mas já se pode ouvir ao longe o rouquejar abafado dos aviões, A cidade fica novamente paralisada pelo medo, à espera do bombardeio. Passageiros saltam dos bondes e se refugiam embaixo de marquises, como se estas pudessem oferecer algum tipo de proteção. Motoristas, atormentados com a aproximação dos aviões, que estão cada vez mais perto, abandonam carros e caminhões no meio da rua e correm para o interior das lojas. O barulho dos motores é ensurdecedor. É possível ver, entre as nuvens escuras, dois grandes aviões do Exército tomando a direção do bairro da Mooca.

Tensa, com os olhos pregados no céu, a população acompanha angustiada o vôo pesado e arrastado dos bombardeiros. Como se obedecendo a um único comando, os aviões despejam, de uma só vez, a carga que levam aninhada sob as asas. A terra estremece e os prédios balançam com as explosões."

Ilustração: São Paulo, julho de 1924.

1930 - OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO (6) - ESTÁDIO DE SÃO JANUÁRIO: O DIA EM QUE "FEITIÇO" DISSE NÃO AO PRESIDENTE DA REPÚBLICA

2008-01-20T18:00:00.001-02:00

Os fatos aqui narrados aconteceram no final do ano de 1927. A partida de futebol mencionada (entre os selecionados paulista e carioca), definiu o Campeonato Brasileiro de 1927.

"WASHINGTON LUÍS EXIBIA, NESSE COMEÇO de tarde, um frescor juvenil. Paciente e gentil, parecia estar ainda sob os efeitos dos ruidosos aplausos que recebera, dias atrás, no estádio do Vasco. Cerca de 50 mil pessoas que lotavam as arquibancadas, em São Januário, na decisão do campeonato brasileiro [de estados], ovacionaram o presidente durante três minutos. A manifestação apoteótica, antes do início do jogo entre paulistas e cariocas, o impressionara profundamente. Na saída, comovido com tamanha demonstração de carinho, não se conteve:

- Nunca recebi tantas palmas em minha vida. Nem em minha terra.

O elogio de Washington Luís aos torcedores do Rio provocara melindres no Diário Popular, O Estado de São Paulo e Revista Esportiva. Na verdade, o que enervara a imprensa de São Paulo fora a interferência do presidente na partida. Aos trinta e 33 minutos do segundo tempo, quando o jogo estava empatado em 1 a 1, o juiz marcara penalti contra os paulistas. Em sinal de protesto, o time visitante ameaçava abandonar o campo. Da tribuna de honra, Washington Luís ordenou que o jogo continuasse. A notícia espalhou-se pelo estádio. ao entrar no gramado para cumprir a determinação presidencial o oficial-de-gabinete recebeu estrondosa salva de palmas. Atorcida queria vingar a derrota sofrida em abril, durante a inauguração do estádio, quando o Vasco perdera de 5 a 3 para o Santos.

Ao receber a ordem para reiniciar a partida, Feitiço, mulato disfarçado que nem era o capitão do Atime, cuspiu de lado, e respondeu:
- O presidente manda lá em cima [na tribuna de honra], mas aqui embaixo [no campo] mando eu.
Numa reafirmação da sua liderança, fez um sinal com a cabeça, e abandonou o jogo com os companheiros. Apesar de os paulistas deixarem o campo, o árbitro manteve a decisão e ordenou que fosse cobrado o pênalti, Com o gol vazio, o jogador Fortes chutou e fez 2 a 1 e conquisou o título de campeão brasileiro para os cariocas. A reação de Feitiço deixava o presidente ofendido, mas o mal estar fora passageiro. Ao deixar o estádio coberto de manifestação de carinho da torcida, Washington Luís considerou-se o verdadeiro vencedor daquele jogo."

("1930: OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO". Pág. 139/140). Ilustração: Feitiço, considerado o maior ídolo do Santos Futebol Clube na era antes de Pelé, titular da Seleção Paulista.

OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO - (5) WASHINGTON LUÍS E O BELETRISMO DILETANTE

2008-01-17T11:14:00.003-02:00

Com a mais alargada das vênias, faço meu reparo ao perfil de WASHINGTON LUÍS, produzido por ADELTO GONÇALVES.

Num exercício de contraste das personalidades de W. Luis e Vargas, ADELTO aponta o presidente deposto como "homem bem preparado e traído por meia dúzia de lambe-botas". Os justos predicados exaltados em W. Luís ("historiador, barítono e estudioso da obra de Verdi") em quase nada contribuíram para o exercício da presidência; serviam mais era de estofo para debates diletantes, como os promovidos na Villa Kyrialle (morada de um cultuado proprietário paulista, onde a alta burguesia discutia ciências, literatura e música, em jantares do Olimpo, em convites e menus escritos em francês).

O autor de "1930: OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO" reconhece em W. Luís a quase que total falta de consciência da gravidade do momento político do último biênio de seu governo. "Parecia sofrer de uma incapacidade congênita que o impedia de enxergar com clareza o que se passava a sua volta. A crença de que cumpria uma espécie de mandato divino lhe dava a certeza de estar inune a traições. Via-se como um ícone." Como que agraciado por "um pouco da unção divina de que se acreditava possuidor".

W. Luís, "em companhia de amigos, quase todos médicos e advogados, discutiam teoria literária, dedicavam-se à critica das artes em geral. Envolviam-se em discussões bizantinas sobre o verdadeiro sentido da Estética, ramo da Filosofia, ou sobre a natureza do processo de criação artística. Perdiam-se em tediosas considerações sobre as diferenças entre ver e olhar uma pintura, diversão culta, refinada, que revelava erudição e berço. Com inteligência e humor, exercitava-se (...) numa atmosfera de terceiro reinado sem coroa (...) um enciclopedismo inútil, com o qual se divertiam horas a fio, esquecidos das mazelas da vida real."

Ele acreditava - como a moça feia que saiu na janela, de Chico Buarque - até o último minuto, que Vargas estava ao seu lado. Enlevou-se com uma partida de ligüiças da melhor qualidade, oferecida por Getúlio, como presente de Natal..., tecia a Vargas elogios desmedidos... Depois, consumado o lançamento da candidatura da Aliança Liberal, W. Luís, numa mostra de que sentira duramente o golpe, divulgou cartas de Vargas, de poucos meses antes, em que este proclamava a unidade com o governo.

Sua incompreensão acerca dos fatos que o rodeavam era de tal envergadura que, depois de haver rodado a baiana com o lançamento da candidatura Vargas, meses mais tarde, consolidada a eleição de Júlio Prestes, e há menos de dez dias da irupção do levante, ele ainda dava crédito a Getúlio. Veja: "O presidente encarnava a autoridade dos jatobás. Mesmo diante das advertências de que havia uma conspiração em curso, recusava-se a admitir que seu ex-ministro da Fazenda fosse capaz de violar o ordenamento jurídico e capitanear uma insurreição contra o poder constituído."

Também não nos parece correto atribuir ao esilo da caudilhada gaúcha novidadeiras e nefastas práticas de controle do poder ("traria para a Capital da República os piores vícios da fronteira, terra marcada pelo mandonismo e pela violência desenfreada."). Afinal, até para fazer jus à correta análise histórica de ADELTO GONÇALVES, as elites, que naquele momento se engalfinharam por uma nova repartição do poder, tinham, independentemente dos grupos em que se aninhavam, as mesmas rudes práticas para a imposição da ordem. Jagunços, capangas, bate-paus, regionalismos à parte, as oligarquias conservavam igual prática.
Bernardes, e, depois, W. Luís, que não vieram da fronteira, não controlavam - para dizer-se o mínimo - suas polícias. Muito ao contrário. Conceda-se a W. Luís, a observação, de MEIRELES, de que este não era truculento.

Prova tombada e arquitetônica do que se afirma, está no famoso prédio da Rua da Relação que abrigou a 4a. Delegacia Especializada, depois DOPS (parece-me que há tomadas do filme OLGA, que foram rodadas lá). Aquele apavorante edifício serviu de base ao aparelho repressivo dos governos da Velha República, depois Estado Novo, mais tarde no duro período Dutra e da Ditadura de 64. A violência, ali, sempre foi desenfreada.

De Getúlio, falarei numa outra mensagem.

Até a próxima página.

(O texto escrito nesta cor é citação da resenha de ADELTO GONÇALVES; o texto escrito nesta cor é citação do livro "1930", de DOMINGOS MEIRELLES.)

Ilustração: Rio de Janeiro em 1930.

1930 - OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO (4) - UMA RESENHA, POR ADELTO GONÇALVES

2008-01-10T20:41:00.001-02:00

Para vocês uma resenha do livro

"1930 - OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO",

publicada no site Verdes Trigos.

A respeito da personalidade de W. Luis,

vale a pena conferir, também, um transcrição

postada anteriormente, que destoa

de parte da conclusão trazida do resenhista.

GOLPE OU REVOLUÇÃO?

Se alguém tiver alguma dúvida a respeito da inconsistência da rotulação de Revolução de 30 que os historiadores deram ao golpe militar que levou ao poder Getúlio Vargas, a leitura de 1930: Os Órfãos da Revolução, de Domingos Meirelles, servirá para afastá-la definitivamente. É verdade que houve movimentação de tropas, balbúrdia nas ruas e móveis e cadeiras das redações de jornais governistas serviram para armar grandes fogueiras nas principais cidades brasileiras, mas nada disso é suficiente para justificar que seja chamada de revolução uma rearrumação de elites no poder.

Aliás, depois da leitura de 1930: Os Órfãos da Revolução, se alguém sai com uma certa auréola de homem bem preparado e traído por meia dúzia de lambe-botas, esse é o presidente Washington Luiz, historiador, barítono e estudioso da obra de Verdi, substituído por um político baixote, oportunista, tímido, sem carisma e com pobreza de inflexões na voz, que traria para a Capital da República os piores vícios da fronteira, terra marcada pelo mandonismo e pela violência desenfreada.

O ridículo de Getúlio Vargas já se vê nas fotos da época em que, embora civil, exibia-se num uniforme militar incapaz de esconder sua cintura de barril. Salvava-o talvez a argúcia de Oswaldo Aranha, seu sócio, advogado e conselheiro, mais bem preparado intelectualmente, que esteve por trás do golpe e de todas as maquinações políticas mais inteligentes que levaram à derrubada da carcomida República Velha.

É claro que, depois do crash de 1929 que mandara a cotação do café para o lixo, o regime estava caindo de podre. Eleições presidenciais estavam marcadas para 1930 e os aristocratas paulistas e mineiros não se acertavam sobre qual grupo deveria manter a preferência na comilança do butim, a chamada política do café-com-leite, pacto que selou o revezamento no poder de representantes das oligarquias de São Paulo e Minas Gerais. Os votos foram contados e, de ambos os lados, políticos acusavam-se mutuamente de roubar e fraudar eleições. Todos tinham razão.A população, desde a quartelada que mandara o monarca com um pé no traseiro de volta para a Europa, costumava assistir, bestializada, aos embates, quase sempre sem tirar partido nem proveito. Como dizia Otávio Brandão, membro do então recente Partido Comunista, não havia vantagem nenhuma em combater o fascismo de Júlio Prestes para cair no fascismo de Getúlio Vargas, os candidatos a presidente. Como representantes da oligarquia, ambos estavam apenas empenhados em defender seus interesses de classe, dizia Brandão, que, a essa altura, apenas não sabia que estava do lado de um outro tipo de fascismo, o vermelho. Não demorou muito para que descobrisse.

Escrito em linguagem jornalística, sem os subterfúgios nem as análises rebuscadas, que costumam esbodegar os textos dos historiadores tradicionais, o livro de Meirelles é um exemplo perfeito de trabalho investigativo. É resultado de pesquisas em oito arquivos brasileiros, no The National Archives of the United States, de Washington, e no Public Record Office, de Londres, além da leitura de dezenas de coleções de jornais e revistas da época, inclusive do Uruguai, Argentina e Itália. Um trabalho de fôlego que exigiu dez anos de dedicação e incluiu ainda entrevistas e depoimentos recolhidos pelo autor entre 1974 e 2002 com testemunhas dos fatos.

Meirelles, conhecido do grande público por apresentar, na Rede Globo, um programa especializado em escabrosos casos policiais, que só tem servido para reafirmar o baixo nível da televisão brasileira, é, contudo, um jornalista premiado e autor também de As noites das grandes fogueiras: uma história da Coluna Prestes, de 1996, notável trabalho de pesquisa sobre o movimento rebelde empreendido na década de 1920 por jovens oficiais do Exército e da Força Pública de São Paulo que inaugurou a chamada guerra de guerrilha muito antes que a expressão se tornasse moda com a Guerra do Vietnã.

1930: Os Órfãos da Revolução, na verdade, é uma continuação do livro anterior, que termina exatamente quando os rebeldes, depois de percorrer 36 mil quilômetros pelo interior do Brasil sob perseguição implacável das tropas oficiais, refugiam-se nas matas da Bolívia e prometem voltar, um dia, para acabar com a oligarquia que tiranizava o país.

O novo livro de Meirelles mostra exatamente o que se deu com aqueles jovens idealistas que, aproveitando-se da anarquia que dominou o Exército brasileiro na maior parte do século XX, imaginaram que, rompendo com seus superiores, conseguiriam mudar o quadro desolador de injustiças sociais que marcava o Brasil de então.

Não obtiveram êxito, como se sabe, embora tenham levado a efeito um movimento ímpar na História brasileira. Boa parte daqueles tenentes, que se notabilizaram por seu esforço heróico, porém, acabaria retornando ao país e ajudaria o caudilho Getúlio Vargas a empolgar arbitrariamente o governo. Já Luís Carlos Prestes, ao contrário de Miguel Costa, o outro líder da Grande Marcha, depois de sondado no exílio em Buenos Aires por emissários, não aceitaria participar da aventura tecida por Aranha a mando de Vargas.

Se tivesse aceitado, com o seu prestígio de depositário das melhores esperanças da nação, certamente, a história do Brasil teria sido outra — para melhor ou para pior. Preferiu, porém, deixar-se doutrinar pelos teóricos do comunismo, então uma força em ascensão, viajou para a Rússia e viu de longe os seus antigos companheiros da Coluna serem (con)vencidos pela lábia de Vargas e pela ação dos conservadores. Tentaria chegar ao poder em 1935, também pela força, com a chamada intentona comunista, fancaria que seria, facilmente, desbaratada pelas tropas do governo.

É claro que são esses antigos rebeldes os órfãos da Revolução, de que trata o título do livro. Mas, se tentaram fazer alguma revolução, foi quando procuraram sublevar quartéis contra a aristocracia nos primeiros anos da década de 1920, ao tempo da Coluna Prestes. Depois, muitos desses antigos rebeldes, talvez cansados de dar murros em ponta de faca, associaram-se aos seus piores algozes para participar do movimento de 1930, que nada teve de revolucionário.

Das páginas deste livro de Meirelles, porém, ninguém emerge como herói. São todos personagens pouco confiáveis, retratados em sua insignificância humana, a maioria preocupada apenas com a própria sobrevivência física ou política. Um é extremamente ladino, jura fidelidade ao poderoso do dia para, em seguida, urdir a conspiração, outro é insensível e intransigente a ponto de não perceber que o poder lhe foge por entre os dedos, enquanto alguns generais de salão preferem entregar a cabeça presidencial, em vez de correr o risco das batalhas. Enfim, todos extremamente pequenos diante da História, ardilosos, mesquinhos, de quem nada se podia esperar de grandioso.

Mesmo assim, iludiram as massas de desempregados que vagavam pelas cidades e pelo campo do Brasil de então, um país mergulhado em recessão num mundo conflagrado por agitação social, greves, ocupação de fábricas e ameaças de golpes vermelhos na velha Europa.

Para aqueles que já nada tinham a perder, como os tenentes derrotados da Coluna Prestes, a palavra revolução passava a fazer sentido, ainda que viesse da boca de fazendeiros como Vargas e Osvaldo Aranha. Assim, surge a Aliança Liberal, movimento tipicamente brasileiro em que patrões falam como empregados e donos do poder apresentam-se como revolucionários.

Por tudo isso, embora seja obra de muitos méritos, a leitura deste livro de Meirelles, nos dias de hoje no Brasil, pode não constituir exercício muito alentador, principalmente para aqueles que ainda acreditam nos valores da democracia e escrevem cartas aos jornais para dizer que os ladrões do erário público de hoje serão punidos com o voto da população e escorraçados do poder. Bobagem. O povo elegerá sempre novos e velhos ladrões que, como os corvos, lhe virão comer os olhos amanhã.

Adelto Gonçalves é Doutor em Literatura Portuguesa pela Universidade de São Paulo. Autor de "Gonzaga, um Poeta do Iluminismo" (Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1999), "Barcelona Brasileira" (Lisboa, Nova Arrancada, 1999; São Paulo, Publisher Brasil, 2002) e "Bocage – o Perfil Perdido" (Lisboa, Caminho, 2003).

Ilustração: Washington Luís.

O ANDARILHO DAS ESTRELAS - Jack London (um trecho)

2008-01-08T19:42:00.001-02:00

"Já é hora de eu me apresentar. Não sou um louco nem um lunático. Quero que você saiba disso para que acredite nas coisas que vou contar. Meu nome é Darrel Standing. Algum leitor talvez me identifique de imediato. Mas para a maioria que me desconhece, deixe me contar um pouco sobre mim mesmo. Há oito anos eu era professor de agronomia na Escola de Agricultura da Universidade da Califórnia. Há oito anos a pacata cidadezinha universitária de Berkeley foi abalada pelo assassinato do Professor Haskell num dos laboratórios da Mineração. Darrel Standing foi o assassino.

Eu sou Darrel Standing. Fui apanhado em flagrante. Não vou discutir aqui os detalhes desse caso com o Professor Haskell. Não passou, em absoluto, de um assunto particular. O fato é que, numa onda de raiva, obcecado pela fatídica fúria sangüinária que me amaldiçoa ao longo dos tempos, matei meu colega. Os registros do tribunal mostram que eu o matei; e eu concordo com os registros do tribunal.

Não, não serei enforcado por este assassinato; recebi como punição a sentença de prisão perpétua. Eu tinha trinta e seis anos na época, tenho, agora, quarenta e quatro. Passei esses oito anos na Prisão Estadual da Califórnia, San Quentin. Cinco desses anos, eu os passei na escuridão, confinamento solitário, é como eles chamam. Os homens que o sofreram chamam-no de morte em vida. Mas, nesses cinco anos de morte em vida, eu consegui alcançar uma liberdade que poucos homens já conheceram. Mesmo sendo o mais confinado dos prisioneiros, eu não apenas percorri o mundo, eu também percorri o tempo. Os homens que me emparedaram por tantos anos me deram, contra sua vontade, a largueza dos séculos."

(Ilustração: Jack London)

VIDA E ÉPOCA DE KID TROVÃO - Bill Brysson - Um trecho: A CRISE DOS MÍSSEIS - 1962

2008-01-06T16:42:00.001-02:00

"A segunda vez em que percebi que não se devia confiar muito nos adultos foi também a primeira vez em que fiquei genuinamente temeroso dos acontecimentos do mundo em geral. Foi no outono de 1962, pouco antes do meu décimo primeiro aniversário, quando estava em casa sozinho assistindo televisão e o programa foi interrompido para um pronunciamento oficial da Casa Branca. O presidente Kennedy apareceu com cara grave e abatida e revelou que as coisas não iam muito bem quanto a crise dos mísseis cubanos - a respeito de que eu não sabia quase nada àquela altura.
O contexto, se você precisa, é que a América descobrira que os Russos estavam se preparando (ou assim pensávamos) para instalar armas nucleares em Cuba, a apenas 150 quilômetros do solo americano. Tanto faz que tivéssemos mísseis a mancheia mirados para a Russia a partir de distâncias similares na Europa. Não estávamos acostumados a ser ameaçados no nosso próprio hemisfério, e não iríamos aceitar agora. Kennedy ordenou a Kruschev que parasse de construir plataformas de lançamento em Cuba, senão...
O discurso presidencial que vi dizia que estávamos agora na parte do 'senão'. Lembro disso com clareza absoluta, em boa medida porque Kennedy parecia precocupado e sombrio, não a cara que você quer ver num presidente quando se tem dez anos de idade. Botamos um bloqueio naval em volta de Cuba para expressar nossa insatisfação, e Kennedy agora anunciava que um navio soviético estava a caminho de desafiá-lo. Ele disse que dera ordens para que, se o navio soviético tentasse passar pelo bloqueio, os destróieres americanos deveriam disparar na frente de sua proa como aviso. Se ele continuasse, deveriam afundá-lo. Tal ato poderia, é claro, ser o início da Terceira Guerra Mundial. Isso até eu podia ver. Foi a primeira vez que me apavorei.
O tom de Kennedy evidenciava que tudo isso era bem iminente. Então eu fui e comi o último pedaço de uma torta de c hocolate da Toddle House que eu prometera à minha irmã, depois de um tempinho na varanda dos fundos, crendo ser o primeiro a dizer aos meus pais que estávamos prestes a morrer. Quando chegaram, me disseram para não me preocupar, que tudo ficaria bem, e é claro que estavam certos, como sempre. Não morremos - embora tenha chegado mais próximo disso do que ninguém quando minha irmão descobriu que eu comera seu pedaçõ de torta.
Na verdade, a morte passou mais perto do que havíamos percebido. Segundo as memórias de Robert McNamara, o então secretário de Defesa, os chefes do Estado-Maior da época sugeriram - na verdade recomendaram com insistência - que jogássemos umas bombas nucleares em Cuba para mosttrar determinação e para avisar aos soviéticos que seria melhor nem sequer pensar em colocar armas nucleares em nosso quintal. O presidente Kennedy, segundo McNamara, chegou bem perto de autorizar tal ataque.
Vinte e nove anos depois, após a derrocada da União Soviética, soubemos que o juizo da CIA sobre Cuba estabva completamente equivocado e que, (agora, surpresa!) os soviéticos na verdade já tinham cerca de 170 mísseis nucleares posicionados em solo cubano, todos apontados para nós, e claro, e todos teriam sido disparados em retaliação imediata a um ataque americano. Imagine uma América com 170 de suas maiores cidades - o que , só para conastar, incluiria Des Moines - detonadas. E é claro que n teria parado por aí. Foi quão perto chegamos de morrer.
Não confiei mais em adultos nem por um momento de lá para cá."

Até a próxima página.

(Ilustração: Capa da edição norte-americana)

A ÚLTIMA EDIÇÃO DO "NOTÍCIAS POPULARES"

2007-12-23T20:43:00.000-02:00

MANHÃ DE SÁBADO GRAVE E IMPACTANTE AQUELA que me reservou a oportunidade de ler a última edição do Notícias Populares.
NP, um jornal filho da puta, na genética da coisa: nasceu para servir como braço de apoio para a difusão das idéias da canalha lacerdista e udenista. Mas o Notícias soube superar o agravo de nascença e acabou por desenvolver um jornalismo sensacionalista e sensacional, com uma linguagem rameira, coloquial, de botequim, ponto de ônibus.
Exageravam? Exageravam. Torciam a notícia? Torciam. Mas tinham, com a linguagem adotada, um destinatário certo. Ou seja, aquele que não se encanta com manchetes sobre acordos na câmara, tabelas e gráficos, mercado financeiro, moda, e coisas do gênero. Justamente isso, a opção pelos menos letrados, já o fazia diferente.
Voltando à última edição, sua capa estampava a notícia infausta: Esta é a última edição, a última tiragem. Li o jornal inteiro. A coluna sindical, com notícias de dissídios e datas-base, a seção local, com tretas nas subprefeituras, perguntas e respostas sobre sexo, barbaridades de crimes, excentricidades, mulheres gostosas, esportes, Voltaire de Souza... Reli o editorial de despedida, assunto para uma outra oportunidade, com a sensação do the end inapelável: era o fim do NP. Folhas pra se guardar, pensava eu, enquanto aproveitava cada linha. Descobria, naqueles cadernos em minhas mãos, uma relíquia: a última edição do NP.
Lia sentado num banco de praça. Cidade de Lins, interior de São Paulo. O lugar era ponto de reunião, e mesmo dormitório, de andantes, ou, no linguajar mais técnico, habitantes urbano-sazonais, moradores de rua. Dois deles meus conhecidos. Django, um rural que não se adaptou na cidade; isto sintetiza seu drama. O outro, ex-caminhoneiro, desiludido pela traição da mulher. Nunca soube que trabalhassem. Embriagavam-se socialmente. Viviam de jutório, de restos e da sopa de um centro de assistência social.
Eram dez da manhã, os andantes estavam numa farra, cinco ou seis, contando estórias, arrumando os papelões-cama. Estava ali, diante de mim, a notícia e o leitor; na minha frente os destinatários, os leitores típicos e caricatos do já frio, duro e com certidão de óbito passada, Notícias Populares.
A ética do politicamente correto, o padrão asséptico e a aparência clean que ditava a nova tipagem das publicações do grupo Folha acabaram por decretar o fechamento do Notícias Populares.
Voltando ao ponto, termina que aquela última edição, ao invés de virar mais um guardado nos meus arquivos, foi, como tinha de ser, parar nas mãos da rapaziada. Melhor assim.
Naquele dia lembrei-me dos lotações da cidade de Osasco, onde, criança, eu via o Notícias na mão de um ou outro passageiro. Lembrei-me dos trens suburbanos carregados de gente cansada pelo batente, que liam livrinhos de faroeste, ou a edição do NP.
Prá ver como as coisas mudaram: hoje, se você entrar num coletivo, é mais fácil ver pessoas com a Bíblia do que com aqueles livrinhos de faroeste ou espionagem.

Até a próxima página.

1930 - OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO (3)

2007-12-13T19:40:00.001-02:00

Antes de trazer uma síntese da primeira parte do livro, destaco a passagem em que Domingos Meirelles faz um retrato do presidente Washington Luís, chefe do governo a ser derrubado pelo movimento de 1930.
Este é Washington Luís, na descrição de Meirelles:

"Sempre envolvido por 'nuvens de incenso', como dizia O Globo, o presidente julgava-se intelectualmente um iluminado. Não era um governante que se apequenava diante de desafios, acreditava, como alguns pensadores econômicos do século XVIII, que se podia mitigar a pobreza e melhorar a distribuição de renda sem mexer na ordem social. Os obstáculos seriam removidos pela força do seu carisma e de sua história. A obstinação e o narcisismo vagamente afrontoso o impediam de ver o pântano em que se movia, enxergava-se como um ícone. Via-se como um administrador honesto, trabalhador e virtuoso, a quem a maioria do povo perdoava os pequenos defeitos ou os considerava circunstancialmente secundários, diante das qualidades que lhe atribuíam.

(...)

Nos estertores de 1927, Washington Luís amargava politicamente outras desgraças, entre elas um legado maldito: a montanha de dívidas que Bernardes acumulara para combater a Coluna Prestes e sufocar os 14 levantes militares que infernizaram seu governo. A rebelião paulista de 5 de julho de 1924 e a marcha rebelde transformaram-se em generosa cornucópia.O Estado de sítio fora a consagração da ganância. Na campanha contra os insurretos não houve o menor zelo com o dinheiro público.

A imprensa fizera recentemente grave denúncia que envolvia o próprio Bernardes. Para livrar-se da vigilância do Tribunal de Contas, o ex- presidente enfrentara a Coluna com recursos captados na Inglaterra, através do Banco do Brasil. O artificio lhe permitiu escapar ao controle que o Senado exercia sobre empréstimos contraídos no exterior. As dívidas quese deixaram o Banco do Brasil no limiar da insolvência. Pelas frestas do poder afloravam outros escândalos, negociatas antigas, perdidas no tempo, voltavam a frequentar os jornais, como o famoso empréstimo que Epitácio Pessoa fizera no exterior, em 1922, para amenizar a Estrada de Ferro Central do Brasil. A verba desaparecera misteriosamente, nos alçapões do estado de sítio, sem que as linhas fosem eletrificadas.

'No Brasil não há responsáveis por crimes dessa natureza', denunciava O Globo. 'A política de conchavos imorais vive de cumplicidade, e cada governo que vem traz sempre o compromisso de abafar as misérias do governo que vai', espicaçavam ao comentar o silêncio de Washington Luís diante da aprovação secreta das contas de Bernardes pela Comissão de Finanças do Senado.'"

Até a próxima página.

1930 - OS ÓRFÃOS DA REVOLUÇÃO (2)

2007-12-11T14:55:00.001-02:00

Prelúdio: A tragédia do Laté 28.

Honras fúnebres a Siqueira Campos.

Este post é continuação do anterior.

Aqui eu começo a trazer minhas

impressões sobre o livro "1930".

O autor chama atenção ao pôr, entre a "Introdução" e o primeiro capítulo, um texto impresso em itálico, de cinco páginas, denominado "Prelúdio". Belas páginas.
Retrata a chegada ao Rio de Janeiro do cargueiro de bandeira francesa que trazia o corpo do líder tenentista Siqueira Campos. Isso alguns meses após a contestada eleição de Júlio Prestes para a presidência da República.
"Abatidos pela desgraça e tocados pela solidariedade que só os deserdadas possuem, os estivadores prestavam sua última homenagem ao homem e ao mito..." diz o autor, para descrever a tensão, a graveza e a revolta da população que foi ao porto manifestar apreço ao morto e rejeição ao governo de W. Luiz.
Os estivadores rechaçaram ordem da administração do porto, que pretendia fazer descer a urna mortuária através de um guindaste. Transportaram o caixão de zinco sobre os ombros, e coberto com a bandeira nacional.
Diante da mítica que envolvia o líder tenentista, e por sua condição de opositor ao regime, o Catete fez de tudo para que o corpo não fosse trasladado do Prata para Rio.
A morte de Siqueira Campos decorreu de acidente de aviação: O avião em que era conduzido saíra de Buenos Aires e caíra no Rio da Prata, próximo a Montevidéu.
Siqueira Campos e João Alberto, outro tenente dos 18 do Forte, buscavam ingressar clandestinamente no Brasil. Dias antes do acidente, estavam com L.C. Prestes e Miguel Costa, "discutindo os rumos da revolução".
O Autor traz uma intrigante suspeita: Narra que o corpo de Siqueira Campos fora encontrado no sentido contrário ao rumo das águas do Prata, que tivera sido sepultado com identidade falsa num povoado próximo do local em que seu corpo fora achado, e conclui que sua morte não decorria exclusivamente do sinistro: Secretas, como ele chama os policiais brasileiros, teriam chegado ao local antes das autoridades uruguaias e assassinado Siqueira Campos.
Finaliza, para registrar a emoção que envolveu a chegada do esquife, discurso pungente de Maurício de Lacerda, que falou "trepado em um caixote de frutas, em frente ao cais"
Até a próxima página.

- ILUSTRAÇÃO: Um Laté 28, aeronave que conduzia Siqueira Campos.